Crónicas Indígenas

A un año escaso de volver a las urnas, la política indígena se encuentra en ese punto de inmadurez mayúscula que caracteriza -antes, ahora y siempre- a los adolescentes, que cuando se topan con sus propios defectos delante de un espejo proclaman -sin dudar ni un punto- que ellos son seres perfectos y que es el mundo el que les tiene manía. En la Marisma, medio acuático, existen dos especies sabrosamente naturales: una es el pato (cojo), también conocido -en la Argentina- como rengo. La otra es el pavo, cuyos menudillos suelen acompañarse con arroz. Nuestros dos grandes próceres, el Reverendísmo Bonilla y el Ungido Espadas, esa pareja de hecho (virtual), reúnen infinitas analogías con ambas criaturas silvestres. Podríamos hacer un larga lista, pero lo resumiremos en dos ideas: ninguno paga sus deudas políticas –incumplen las promesas de cambio, aunque no dejan de pregonarlo– y se comportan, desde que han entrado en la fase del tonteo, como si estuvieran en la edad del pavo.

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Los números, además de expresar conceptos matemáticos, gozan de una fecunda literatura, en general relacionada con la magia y las prácticas religiosas. De ninguna de ambas materias -en principio- versa el último barómetro del Centro de Estudios Andaluces, cocinado por la factoría del abate Bendodo, pero tras revisar sus guarismos sólo cabe pensar (en serio) dos cosas. Primera: ha acontecido un miracolo assoluto. Segunda: a alguien se le ha ido un poco la mano. Cabe también una tercera posibilidad: la suma de las dos hipótesis anteriores, que no son incompatibles. No ha llegado todavía noviembre y los observadores del Quirinale, que es quien paga esta fiesta de la numerología -aunque sea con i nostri soldi-, nos han soltado in media res un sondeo colosal que, más que optimista, nos parece mayestático. Increíble.

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La prueba infalible de que en el seno del PSOE indígena nada ha cambiado, aunque en la calle San Vicente y en la Plaza Nueva –las dos patas del banco del Ungido Espadas– se diga todo el rato lo contrario, es la pertinaz oposición de los socialistas a aceptar que la eficacia política, igual que en la vida corriente, consiste en conseguir más con menos, en lugar de ambicionar hacer lo que a uno le da la gana gracias al dinero ajeno. Es así de simple, aunque ya saben: los heraldos & cía les van a seguir diciendo que el asunto de la financiación y el debate fiscal en la Marisma es «una cuestión muy compleja» y bla,bla,bla. Tan compleja es que ni quienes tienen la responsabilidad de solucionarla, nuestros insignes próceres, la entienden. De ahí las contradicciones mutuas que vinculan -como siameses- al PP y al PSOE más que el celebrado (prematuramente) pacto del plátano.

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La realidad imita al arte y, en el caso de Vox, al esperpento. Los ultramontani de la Marisma, como prescribe su manual de agitación y propaganda patriótica, aprovecharon de nuevo el 12 de octubre, día de la Hispanidad (Iberosfera en su ideolecto), para trasladarnos a gritos y bajo el sol del Mediodía que su meta en la próxima legislatura va a ser entrar en el Quirinale «con una escoba para levantar hasta la última alfombra». No es que sea ninguna novedad, pero dado que el pacto del escabeche vive sus horas crepusculares y el matrimonio del plátano -las nupcias presupuestarias del Reverendísimo y el Quietista, con El Insomne como oficiante- no termina de consumarse, la elección del Muelle de la Sal como plataforma de asalto para enardecer a su parroquia de devotos señala que los soldados de Abascal no van a conformarse –si los números les dan– con un apoyo externo. Ambicionan cargos, parte del presupuesto y controlar la estructura institucional de la autonomía. Como los demás políticos. Esto es lo mismo que un independentista llamaría fer pais, con la diferencia de que para Olona, la rider de Vox e hipotética candidata a la Junta, la República Indígena es un parque temático con toros, tricornios, casetas y vírgenes.

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Ante la incapacidad de nuestros próceres -el fenómeno es especialmente intenso en el caso de los jerarcas indígenas- para desenvolverse con conceptos complejos y abstractos, que son lo que antes se llamaban ideas, en la política posmoderna se ha impuesto el relato, la fábula inconsistente y la imagen como fórmulas para comunicar las mentiras. Existen grandes expertos en la materia -que suelen decir su nombre y añadir que les «apasiona comunicar»- pero, la verdad no puede quedar sin ser dicha, ninguno alcanza la insigne condición de los sofistas clásicos, tan denostados por Sócrates. Son otra raza: jugadores diletantes de ajedrez, devotos de las series y optimistas vendedores de imposibles milagros y crecepelos. Alguno de estos cráneos privilegiados debió sugerirle esta semana al novísimo trío de capilla –El Insomne, El Reverendísimo y El Quietista– que sería buena idea, un gesto inspirador, compartir un plátano a la vista de todos (y todas) en solidaridad con la volcánica agricultura canaria.

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