Crónicas Indígenas

Escribe el maestro Camba (Julio) en Alemania (Renacimiento), un delicioso volumen que reúne los artículos y crónicas escritas por el articulista gallego desde Berlín y Munich hace ahora más de un siglo, que los falsos periodistas son como los andaluces profesionales: viven de parecer aquello que no son. «Gentes que quieren tener una representación, un aire, una cosa que vista y que quite un poco la cabeza». «Un verdadero andaluz» -señala Camba- «es un andaluz triste». En el caso de un verdadero periodista debemos utilizar otro adjetivo: descreído. Lo decimos porque causa cierto rubor y también asombro -más allá de lo evidente- el predicamento que la factoría de encuestas de Bendodo -antes conocida como Centro de Estudios Andaluces o Mausoleo de la Patria- tiene entre los periódicos -pensionados- por el Quirinale sobre la distancia sideral que el Reverendísimo dice estar logrando con respecto al PSOE. Casi ocho puntos de hegemonía electoral le otorga el sondeo oficial a los populares.

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Uno de los síntomas más evidentes de la perversión de la política contemporánea, que es un relato (interesado) sin gestión y, por tanto, sin capacidad para transformar la realidad, es la conversión de las creencias particulares en hechos colectivos. Nuestros políticos, y una parte notable de la sociedad, piensan que las cosas son exactamente como creen, en vez de conducirse por las evidencias factuales. De esta forma, casi todos han asumido la rueda de molino de que una comunidad es una suma de distintos grupos y parroquias, en vez de una sucesión de individuos particulares que piensan, sienten y razonan por sí mismos. Amparados en este silogismo, confían en que si satisfacen -clientelarmente- a los cabildos de turno conquistarán el aprecio popular. Es el primer paso para incurrir en un populismo transversal.

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«Cuando lleguemos al río, cruzaremos ese puente», solía decir Griñán (José Antonio) antes de ser condenado por los ERES, el escándalo que le obligó a dejar de forma abrupta el Quirinaleen manos de Su Peronísima, que tardó exactamente veinticuatro segundos en olvidarse de su mentor -dicen que tras recibir la magna herencia no se dignaba ni a recibirlo- y empezar a pensar que había llegado a San Telmo por sus méritos. Los socialistas, que en aquel momento eran todos peronistas rocieros, repetían la frase sin mesura, ignorando a su autor –Julio César, un dictador ajusticiado por sus propios patricios– y el momento exacto de pronunciarla –la Guerra de las Galias–. Les parecía una forma solemne de dilatar los acontecimientos políticos (sobre todo cuando éstos son problemáticos). Nadie, sin embargo, se preguntaba si tal paso del río implicaba una victoria o anunciaba una calamidad.

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El poder político, que entre otros atributos reside en la facultad (otorgada) de administrar el dinero ajeno, aquel que tiene otro dueño y se recauda por la fuerza -de las armas o de la ley-, disfruta, sobre todo en sus comienzos, de los privilegios asociados al dominio. Son muchos, pero pueden resumirse en uno: todo el mundo se acercará a ti en busca de algún beneficio. Este ritual se prolonga en función del tiempo que dure tu ascendente. Y, como sucede en la vida, se nos presenta camuflado tras máscaras sociales: elogios, celebraciones y cantos. Todos, por supuesto, falsos. El principal rasgo de alguien con poder es que nunca está solo, del mismo modo que quien carece de dicha condición acostumbra a tener pocos amigos. Mandar es una forma de ficción, por muy real que parezca. De ahí que la inteligencia de un gobernante consista, entre otros talentos, en saber elegir qué batallas conviene librar y cuáles, en lugar de incrementar el poder, lo destruyen.

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El Adelantado Marín, envidia de las academias, ha dicho rotundo como el trueno: «¡Quienes se van de Cs no son de Cs, nunca lo han sido!». Parece diáfana, pero la frase encierra un misterio: ¿Quién diablos es de Cs en la Marisma? Básicamente, nadie. Es cierto que el partido naranja tiene su dirección en la República Indígena -los referentes- y cargos públicos -los pensionados-, pero, como distingue perfectamente el español, una cosa es ser de Cs y otra, asaz distinta, estar en Cs. Decíamos ayer que los socios del Reverendísimo Bonilla en el Quirinale iban a tener serios problemas para hacer sus listas electorales y los hechos, siempre generosos, nos han dado la razón. Como diría el Emérito, es un orgullo y una satisfacción. La cola para entrar da la vuelta a la calle San Fernando de Sevilla. En Santo Domingo de la Calzada, rúa triste, se percibe prisa por salir disparado hacia donde el viento tampoco es que sople mucho, pero al menos no molesta.

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La gran debilidad de la democracia indígena, que tiene en la Marisma uno de sus más ilustres pozos negros, no está ni en la Corona ni en el lamentable funcionamiento institucional. Reside en las asociaciones (de intereses) que todavía llamamos partidos, entidades privadas con una inaudita relevancia pública, al tener asignada por la Constitución -que aquí no lee casi nadie- funciones de «relevancia política primaria». Lo de «primaria» es bien cierto: nuestros partidos no son organizaciones democráticas -salvo que se crea en la democracia orgánica, tan cultivada por el franquismo- sino una suerte de castas familiares que, movidas por los instintos más bajos e inmediatos, cada cierto tiempo confrontan para designar a sus caudillos. Igual que el Papa, aspiran a nombrar al cuerpo electoral que los designa.

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