Crónicas Indígenas

No hay nada más hermoso que los nombres (italianos) que describen la galería de los tempos de la música clásica, gracias a los cuales el espíritu, la fuerza, la rotundidad o la delicadeza, incluso la inevitable melancolía, se expresan con un máximo de tres palabras que, en ocasiones, se reducen a un adjetivo, milagroso y exacto, cargado de expresividad. Sirven para todo: enunciar la alegría y llorar la desesperanza, cantar la porfía y anticipar el drama del porvenir. Si tuviéramos que aplicar un calificativo a la situación de la izquierda en la Marisma -léase las marcas electorales que sitúan a este lado del espectro político, aunque sus hechos las desmientan con obstinación- elegiríamos, sin duda, la definición de siniestra cabaletta. Todas las candidaturas -reales y potenciales- de tal condición se encuentran en precario, pero en lugar de entonar una humilde endecha nos prometen  extraordinarias sinfonías. ¡Ah, la grandeur!

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Roberto Arlt, nuestro maestro en el arte -tan incomprendido- de la columna impertinente, aconsejaba a uno de sus lectores: «Amigo: hágase una base de sinceridad y, sobre esa cuerda floja o tensa, cruce el abismo de la vida con su verdad en la mano. Va a triunfar. No hay nadie, absolutamente nadie, que pueda hacerle caer». También decía que el único discurso de un político que tendría éxito debía ser el siguiente: «Para robar se necesitan condiciones que no tienen mis rivales. Se necesita ser un cínico perfecto, y yo lo soy. Se necesita ser un traidor, y yo también lo soy porque sé venderme oportunamente, no desvergonzadamente, sino evolutivamente. Abarquen la magnitud de mi sacrificio y se darán cuenta de que soy el perfecto candidato». Fin de la cita. Tanta sinceridad no parece ser la norma entre los próceres de la Marisma, que desde que se levantan -si es que han dormido- hasta que se acuestan -si es que se han levantado- nos regalan ogni giorno un caudal de falsedades que nada tienen de piadosas y mucho de interesadas. Ninguno sigue la senda virtuosa.

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Cada vez que el quietista Juan Espadas, candidato de Ferraz para suceder (o no) a Su Peronísima, pronuncia la palabra ilusión muere un gatito o un serrucho mecánico corta un árbol en Sevilla. Lo primero es una tragedia; lo segundo, una costumbre del todavía –tempus fugit– regidor sevillano, que se presentó hace diez años en el Ayuntamiento hispalense diciendo que era un gobernante ecologista y un buen gestor, y ha terminado maldiciendo (a micrófono abierto) a los vecinos críticos. Un decenio más tarde, su herencia es un rosario de quinarios, tedeums y besamanos donde el único devoto (convencido) es él. Sí. Prefiere los monaguillos a los ilustrados. Se siente mejor entre el falso incienso de las cofradías que participando en un think tank. Y todavía está esperando que le llame la OMS por la pandemia. A la carrera de las primarias del PSOE -que se va a librar en dos tiempos- va igual que Curro Romero: con ganas de triunfar en plazas de primera y un pánico descomunal ante el toro.

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Que en política los espacios vacíos se ocupan -siempre- es una ley similar a la que rige desde el comienzo de los tiempos el orden gravitacional. Una evidencia. El ejercicio del poder, que nada tiene de idealista y bastante, diríamos que en exceso, de devotísimo materialismo, exige sin embargo la práctica de otra norma que los griegos llamaban mechaniké y los romanos denominaron mechanica: el principio del desplazamiento de los cuerpos; una disciplina donde la cinemática y la dinámica se integran y que, esencialmente, consiste en contemplar con atención el cambio de posición de las partículas en el espacio y a lo largo del tiempo. Todos los jefes de las escuadras indígenas, que de física saben lo justo, o menos aún, la ejercen sin sospechar que sus decisiones no son fruto de su voluntad, sino consecuencia de una instancia superior. La costumbre los anima a arrogarse funciones inexistentes y a quedarse con el dinero de todos sin más aval que el capricho personal, como si en la Marisma todo estuviera tolerado.

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Al Reverendísimo le ocurre desde hace meses lo mismo que a Su Peronísima (reducta). Cada vez que va a un sitio -con séquito y una mascarilla que no le permite mostrar su sonrisa- tutto il mondo -básicamente nosotros, los periodistas- le pregunta por el mismo tema. El hipotético adelanto electoral, que cada vez lo es menos, se ha convertido en la inesperada secuela de las primarias de los socialistas indígenas, que todos quieren acelerar salvo la previsible afectada, que cuenta con tantos kilómetros de desesperación y de carretera a sus espaldas como apoyos menguantes dentro de su propia organización, a pesar de que la campañita de sus adversarios -hasta ayer sus devotos adoradores, hoy famositraditori– es igual que el bostezo de un león, cansado, sin fuerza, igual que un apretón de manos caliente y sin entusiasmo.

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«Todo sucede, en efecto, como si la omnipotencia de Dios no fuera plena, como si estuviera limitada por su propia naturaleza. El poder de Dios tiene un límite, nos recuerda Kolakowski, y no debemos, bajo el pretexto de honrarlo, anular esta limitación». El maestro Gómez Marín (José Antonio) escribe en La Apuesta de Dios (Renacimiento), una meditación cultural sobre ese arcano tan real que es el mal, que incluso el Altísimo está incapacitado para conseguir lo que es imposible. Su divina omnipotencia se circunscribe a la esfera estricta de lo posible. Algo equivalente sucede en la política indígena, donde nuestros próceres juegan a ser Dios sin caer en la cuenta de que no sólo no lo son, sino que, aunque lo fueran, esto no les garantiza lograr todos sus caprichos. «Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible», sentenció para la posteridad el torero Rafael Guerra, ese místico del tercio de matar.

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