Cuadernos del Sur

El problema territorial de España, esa tormenta que condiciona nuestra vida política desde mediados del siglo XIX, se formula casi siempre en términos identitarios y culturales pero, a la hora de la verdad, termina indefectiblemente convertido en materia prosaica: más dinero, más recursos públicos. La convención social dominante establece que el suelo (movedizo) de la verdad depende, sobre todo, de las monedas que uno guarde en la bolsa que administra. Así ocurre, sin ir más lejos, con la pertinaz discusión sobre la financiación autonómica, un ámbito donde se cumple con la exactitud de una profecía la famosa teoría de la manta corta: cuando intentas taparte la cabeza con ella, los pies siempre quedan al aire. Y al revés. Ninguno de los cinco sistemas de distribución de fondos regionales que han regido en España en los últimos cuarenta años han dejado satisfecho a nadie. Puede considerarse un mérito o un absoluto delirio, dependiendo de cómo se mire.

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François de La Rochefoucauld, duque y escritor melancólico de unas máximas que causaron furor entre la aristocracia francesa del siglo XVII por su capacidad para vincular la moral con el racionalismo, dejó establecido que en la vida “es tan frecuente que cambien los gustos, como extraordinario que varíen las inclinaciones”. Se trata de una sentencia proverbial si la aplicamos al PSOE en Andalucía. Los socialistas meridionales, otrora dueños y señores de la gran autonomía del Sur, y desde hace algo más de dos años testigos irrelevantes de la consolidación (aparente) de las derechas en el Mediodía, se preparan para el congreso regional que a comienzos de noviembre debe entronizar al ungido por Ferraz, Juan Espadas, alcalde de Sevilla, al frente de una organización política que ya controla de facto desde junio, cuando se impuso en las primarias a la expresidenta de la Junta, Susana Díaz.

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En 1668, Año del Señor (como todos), Rembrandt, maestro del barroco holandés, dibuja un lienzo en el que representa, sobre un generoso fondo terroso, su visión imaginaria de la escena evangélica del hijo pródigo. Un progenitor con barbas levíticas abraza en este cuadro a su vástago, que se exhibe arrepentido y, en cierto sentido, mansamente humillado: de rodillas, vestido con una túnica convertida en harapos, prácticamente descalzo, con cabello escaso y de espaldas. Su rostro, desdibujado, parece encarnar la frase que Jorge Luis Borges escribió en La forma de la espada: “Lo que hace un hombre es como si lo hicieran todos los hombres”. La imagen, cobijada en el Hermitage de San Petersburgo, es una traslación del mito ancestral de la piedad paterna al presente histórico del pintor. Es sabido que uno de los rasgos de los cuadros bíblicos del artista neerlandés es su capacidad para crear iconografías que, más que representar a los personajes sagrados, se acercan a los tipos de los judíos de Ámsterdam. Algo análogo sucede en la vida política de Andalucía: el espectáculo se asemeja a un déjà vu –algo ya visto y oído con anterioridad– que, no obstante, es inequívocamente presente. Inminente.

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El imperio español en América solía bautizar a sus provincias de ultramar, gobernaciones y virreinatos con réplicas de los topónimos de los municipios peninsulares. Prolongaba así la práctica, instaurada durante casi ocho siglos de Reconquista, de fundar utópicas Españas siamesas –nuevas y novísimas– sobre los predios que la Corona iba sumando a su inmenso dominio sin noche. Lo que en el siglo XV fue una expresión de soberanía muta ahora en Ceuta en una declaración de fraternidad con un sujeto distinto: Andalucía. Y, desde el último episodio de la eterna la crisis migratoria con Marruecos, se ha convertido además en un asombroso factor de desestabilización en la vida política de la gran autonomía del Sur, donde Vox practica una interesada y fenicia teoría del famoso efecto mariposa. Todo influye en todo.

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Roma comenzó siendo una aldea junto al Tíber, en un costado de la Península Itálica. Según Tito Livio, tras siglos de dominio absoluto sobre el orbe conocido pereció por la perversión de sus costumbres y unos vicios que, si hablamos con propiedad, son naturales a la incorregible condición humana. La historia de su imperio, desde las humildes cabañas de adobe de sus primitivos reyes agrarios hasta los solemnes templos de mármol, formas arquitectónicas que aún se repiten en los grandes edificios públicos, está atravesada por esta lectura moral. Desde el más humilde de los arroyos, un viaje circular en el tiempo nos conduce al cauce de un río poderoso, capaz de desafiar al mar. Y en cuya desembocadura aguarda, paciente, la ruina. El mayor imperio de la Antigüedad, inventor del derecho, siempre estuvo condicionado por la frustración ante la incertidumbre y una obsesión casi patológica por los augurios. Más que moralistas, ansiaba profetas. “No ha existido ningún Estado con mayor potencia, con una moral más pura o fértil en buenos ejemplos; y no hubo ninguno en el que la avaricia y el lujo tardasen más en avanzar, o donde la pobreza y la frugalidad no hayan sido continuamente honradas”, escribe el gran historiador romano antes de enumerar las razones (íntimas) del asombroso crepúsculo: avaricia y hedonismo, soberbia y libertinaje. Fundido a negro.

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