Cuadernos del Sur

La gestión política de la crisis del coronavirus es lo más parecido a lanzar un bumerán al vacío pensando que no se cumplirá la ley inmutable del eterno retorno. Todo lo que se politiza –y en la España oficial no existe ni un resquicio a salvo de este vicio– antes o después es politizado en contra de aquel que activó por vez primera el giroscopio de la culpa. Sucede con el Gobierno central, que para su desgracia –y la nuestra– minimizó los riesgos de la pandemia, y ocurre también en Andalucía, donde las derechas reunidas llevan desde el primer día de esta crisis jugando a la doble baraja: por un lado, intentan patrimonializar en términos partidistas la inferior incidencia de la enfermedad; por otro, se lamentan, a la menor ocasión disponible, de ser víctimas de sucesivos agravios económicos y sanitarios detrás de los cuales estaría, según la versión de San Telmo –Il Quirinale– el supuesto interés de la Moncloa de no dar oxígeno a una autonomía dirigida por sus adversarios políticos.

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“Qui potest plus, potest minus”. Los juristas resumen con esta frase latina el principio general que, en Derecho, establece que una persona con poder puede adoptar decisiones inferiores en importancia a aquellas para las que ha sido investido. Lo que no contemplaron nunca los antiguos doctores en jurisprudencia –probablemente porque contradice el sentido común– es que un gobernante, en un momento de crisis tan grave como el provocado por el coronavirus, al que además se le añade un quebranto económico del que, igual que un iceberg, de momento sólo estamos viendo una mínima parte de su extensión, se dedicase al ejercicio estéril de la vanidad, que es un rasgo de indudable carácter absolutista. Igual que Napoleón se coronó emperador a sí mismo bajo el crucero de Notre Dame, con cuya destrucción por el fuego, hace un año, comenzó una rueda de infortunios que todavía no ha cesado, el presidente de la Junta de Andalucía, Juan Manuel Moreno Bonilla (PP), ha desatado una polémica en el Sur al fabricarse un escudo de armas (sin armas), igual que los viejos hidalgos con aspiraciones de grandeza. Shakespeare, que para estas cosas es infalible, escribe en su Enrique VI: “La gloria es como un círculo en el agua que nunca termina de ensancharse, hasta que a fuerza de dilatarse se pierde en la nada”.

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Lo explica Francisco Rico en sus Anales cervantinos (Arpa), una gavilla de divertimentos irónicos sobre las periferias del IV Centenario de El Quijote, donde el maestro de filólogos atribuye a Napoleón este hallazgo: “Si se quiere resolver un problema, hay que nombrar a un responsable; si lo que se pretende es eternizarlo, una comisión”. Traducido a la indígena: “En España crear una comisión supone impedir que la solución de cualquier problema comience a ponerse en marcha”. Con semejante advertencia parece natural, y diríamos que incluso sano, mostrar un prudente escepticismo ante la espiral de pactos políticos contra el coronavirus, bien sea en su formulación estatal –los segundos acuerdos de la Moncloa, jibarizados después bajo la forma de una comisión parlamentaria– o en su inminente deriva autonómica. Los antecedentes no inducen a la confianza aunque algunos quieran revestir de grandeur el hecho (peregrino) de discutir de forma colegiada cómo sobrellevar –porque salir de ellos es imposible– los quebrantos de la crisis múltiple por la que pasa España.

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Arthur Miller, el dramaturgo norteamericano, solía decir que los milagros no existen pero que la gente suele creer en ellos, aunque sea de forma remota, para no tener que aceptar de golpe las desgracias de la vida. A la fe ciega en las causas imposibles se le asocia así un poder terapéutico, que es el mismo que desde antiguo se confiaba a las mentiras piadosas. Pueden ser bienintencionadas, sí, pero nunca dejan de ser falsas. En la crisis múltiple del coronavirus sucede algo similar: los hechos, y los casi 22.000 muertos, indican que las cosas no se han hecho bien, pero desde los atrios institucionales todos los días nos anuncian que el prodigio de la normalización está a la vuelta de la esquina. Que es inminente que baje la curva. En Andalucía, por ejemplo, las derechas, que se enfrentan a su segunda crisis sanitaria en algo más de un año –la anterior fue la causada por el brote de listeriosis–, dan poco menos que por liquidada a la COVID-19 y reclaman el honor de ser los primeros en salir del confinamiento.

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Marcello Mastroianni, el actor-fetiche de Fellini, hizo al final de su vida esta descarnada reflexión sobre el crepúsculo de la existencia: “La vejez no tiene nada que ver con la melancolía. A los viejos se los deja aparte. No son premiados. Envejecer es como una condena sin derecho a recurso”. Sabía de lo que hablaba. El último papel de su carrera artística fue un personaje creado por Furio Bordon, el dramaturgo italiano, en Las últimas lunas: un viejo charlatán que prepara su maleta de viaje –el último– antes de ser confinado en un geriátrico, donde sabe que morirá solo. En su drama íntimo están condensados los sentimientos de quien espera el desenlace de todos los destinos que en el mundo han sido y serán, amparado únicamente en la muleta intelectual de la resignación irónica. Nada de furia, sólo amargura. El personaje asume sus cartas en el cruel juego del adiós: descubre que nadie puede morir como un héroe porque la muerte es una estación contra la que no cabe la rebelión. Sólo la aceptación y, acaso, el sarcasmo. Como escribió el poeta Javier Salvago, “una mala vida la tiene cualquiera”. Lo difícil es tener la inmensa fortuna de vivir una buena muerte.

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