El Mundo

El azar es un humorista consumado. El mismo día que el Quirinale decide dar a conocer –a sólo unas semanas para el 28M– su plan para atraer residentes extranjeros a la Marisma (interior), Sevilla deja de ser la cuarta ciudad de España en favor de Zaragoza, que acaba de superar a la capital indígena en población (880 personas más). La noticia certifica lo que los sevillanos –lo decimos sin excesivo entusiasmo– ya sabíamos desde hace tres décadas: la Muy (des)Leal y Muy (in)Noble no está a la altura de su propia leyenda, en la que ya únicamente creen (como sucede con la autonomía) los costumbristas y otras especies pensionadas. El dato, a pesar de las resistencias del espumoso Muñoz (Antonio), que obviamente no desea pasar a la historia, además de como un alcalde accidental, como el regidor de una urbe en decadencia demográfica, evidencia la falta de visión y estrategia de los sucesivos inquilinos de Plaza Nueva en los últimos treinta años.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Decíamos ayer, a la manera de fray Luis (de León), que una minoría (parlamentaria) con lluvia es bastante más llevadera, en términos políticos, que una mayoría con sequía. Sucede igual con las tradicionales, y en general bastante estériles, manifestaciones del 1 de Mayo, que llegan tras un puente infinito y una vez comenzado el ciclo de ferias, verbenas y romerías en la Marisma, donde el Reverendísimo, exactamente igual que antes su antecesora, ha encontrado cristalizado el espíritu popular, signifique lo que signifique semejante concepto. Las reclamaciones sindicales –los trabajadores no son quienes salen a la calle con banderitas; lo hacen los dirigentes y liberados sindicales– tienen también algo de romería y de procesión, aunque, a tenor de los speakers contratados este año, que no parecen indígenas, más que expresar devoción enuncian ese lugar común de que poniéndose en huelga los salarios subirán automáticamente y las empresas comenzarán a ser solidarias. Todavía hay quien lo piensa, igual que los católicos confían en los milagros. 

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Nunca llueve a gusto de todos –como dice el sabio refrán– y en la Marisma, antaño humedal y ahora un desierto que avanza, no llueve en absoluto. El verano en la Baja Andalucía comienza ya en abril y se prolonga durante nueve largos meses. Los campos están yermos y las ciudades indígenas lucen polvorientas. Una vez, hace mucho tiempo, tuvimos una república de clima templado y mediterráneo. Ahora somos la estación subtropical de un nuevo Equinoccio que asciende en dirección Norte. El augurio mismo de una de las famosas plagas bíblicas. Antes de que los devotos saquen en procesión a sus vírgenes milagrosas para rogar la lluvia y los obispos demanden al cielo, azul e inmisericorde, una tempestad que no llega, conviene, más allá del affaire Doñana, donde el Quirinale ha conocido su primera derrota en un lustro, dejar de obsesionarse con el árbol y comenzar a atisbar las dimensiones completas del bosque.

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A la vista del extraordinario éxito de la embajada a Bruselas, el Tamorlán de San Telmo, es de cajón (flamenco, por supuesto) que el Quirinale –“por su propio interés”, como dice la megafonía de los aeropuertos–, va a tener que plegar velas. Esto es así. Lo que todavía no está claro es cómo piensa hacerlo. Si traicionando a los regantes irregulares que, igual que los nacionalistas, inventan supuestos derechos históricos basados en actos ilegales, o buscando, acaso con los socialistas indígenas, un punto intermedio para dejarlo todo como está. Esto es: no cumplir ni hacer cumplir ni la legislación autonómica y tampoco la europea, tolerar que continúe esquilmándose el acuífero y deteriorar (aún más) la marca Marisma. Todo lo que oigan o lean es puro cuento chino. La batalla de Doñana ha sido un desastre para el Gran Laurel por mucho que sus heraldos busquen bulos por todas partes, los reyes del periodismo pensionado (oxímoron) pontifiquen sobre las fake news y los propagandistas del Quirinale hablen de insidias para disimular la verdad objetiva. 

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La tendencia de la política indígena a emular el canon de la copla –melodrama encendido, pasiones íntimas, desamor constante– es colosal. Inenarrable. La guerra por Doñana, cuya víctima principal es el Parque Natural, que se seca mientras nuestros próceres se pelean entre sí, se asemeja bastante a aquella tonada que decía: “Cartas iban y venían / Desde Málaga a Madrid / En cada esquina, un suspiro / Y en medio, un ‘muero por ti’. Si cambian Alhaurín, patria infantil del Reverendísimo, por Sevilla –lo sentimos aquí por el lobby de Malaka– y le añaden Bruselas ya tienen ustedes el cuadro completo. El PSOE ha movilizado sus resortes partidarios en Europa para decir que la Junta quiere secar Doñana. A su vez, Il consigliere azzurro, Fernández Pachecho (el lince Ramón) promete que en su reunión de mayo en sede comunitaria convencerá a la autoridades europeas de que legalizar lo ilegal (gran oxímoron) es la única solución a la agonía de Doñana. 

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