El Mundo

Nunca llueve a gusto de todos –como dice el sabio refrán– y en la Marisma, antaño humedal y ahora un desierto que avanza, no llueve en absoluto. El verano en la Baja Andalucía comienza ya en abril y se prolonga durante nueve largos meses. Los campos están yermos y las ciudades indígenas lucen polvorientas. Una vez, hace mucho tiempo, tuvimos una república de clima templado y mediterráneo. Ahora somos la estación subtropical de un nuevo Equinoccio que asciende en dirección Norte. El augurio mismo de una de las famosas plagas bíblicas. Antes de que los devotos saquen en procesión a sus vírgenes milagrosas para rogar la lluvia y los obispos demanden al cielo, azul e inmisericorde, una tempestad que no llega, conviene, más allá del affaire Doñana, donde el Quirinale ha conocido su primera derrota en un lustro, dejar de obsesionarse con el árbol y comenzar a atisbar las dimensiones completas del bosque.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

A la vista del extraordinario éxito de la embajada a Bruselas, el Tamorlán de San Telmo, es de cajón (flamenco, por supuesto) que el Quirinale –“por su propio interés”, como dice la megafonía de los aeropuertos–, va a tener que plegar velas. Esto es así. Lo que todavía no está claro es cómo piensa hacerlo. Si traicionando a los regantes irregulares que, igual que los nacionalistas, inventan supuestos derechos históricos basados en actos ilegales, o buscando, acaso con los socialistas indígenas, un punto intermedio para dejarlo todo como está. Esto es: no cumplir ni hacer cumplir ni la legislación autonómica y tampoco la europea, tolerar que continúe esquilmándose el acuífero y deteriorar (aún más) la marca Marisma. Todo lo que oigan o lean es puro cuento chino. La batalla de Doñana ha sido un desastre para el Gran Laurel por mucho que sus heraldos busquen bulos por todas partes, los reyes del periodismo pensionado (oxímoron) pontifiquen sobre las fake news y los propagandistas del Quirinale hablen de insidias para disimular la verdad objetiva. 

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La tendencia de la política indígena a emular el canon de la copla –melodrama encendido, pasiones íntimas, desamor constante– es colosal. Inenarrable. La guerra por Doñana, cuya víctima principal es el Parque Natural, que se seca mientras nuestros próceres se pelean entre sí, se asemeja bastante a aquella tonada que decía: “Cartas iban y venían / Desde Málaga a Madrid / En cada esquina, un suspiro / Y en medio, un ‘muero por ti’. Si cambian Alhaurín, patria infantil del Reverendísimo, por Sevilla –lo sentimos aquí por el lobby de Malaka– y le añaden Bruselas ya tienen ustedes el cuadro completo. El PSOE ha movilizado sus resortes partidarios en Europa para decir que la Junta quiere secar Doñana. A su vez, Il consigliere azzurro, Fernández Pachecho (el lince Ramón) promete que en su reunión de mayo en sede comunitaria convencerá a la autoridades europeas de que legalizar lo ilegal (gran oxímoron) es la única solución a la agonía de Doñana. 

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Sostenía Séneca, el filósofo romano, que todas las calamidades del mundo debían ser entendidas como bienes siempre y cuando vinieran acompañadas de alguna virtud que las ennobleciera. A la sequía, que es la nueva pandemia a la que nos enfrentamos, cuesta encontrarle alguna enseñanza. Y sin embargo la tiene: la austeridad. Cabe preguntarse, ahora que Doñana vive su agonía y la Confederación Hidrográfica del Guadalquivir, que es la mayor de la República Indígena, acaba de decretar las restricciones más graves en los últimos treinta años, si hemos sido sobrios cuando el cambio climático todavía parecía una hipótesis, o si nuestros próceres han hecho previsión alguna ante la llegada de la ancestral plaga bíblica. 

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“El agua se suelta el pelo en las cáscadas”, escribió Gómez de la Serna (Ramón). “El Reverendísimo muestra el tamaño de su melena, igual que Sansón, en Doñana”. Esto último lo rubricamos nosotros. ¿Cabe interpretar de otra forma la senda (oscura) por la que se ha adentrado el signore del Quirinale en la enésima guerra (sin agua) de la mítica Argónida? No lo parece. El litigio entre San Telmo y Moncloa sobre este asunto acabará mal. Primero, para la reserva de la Biosfera donde nace nuestra Marisma, antaño paisaje mitológico del Bajo Guadalquivir y, ahora, presagio del desierto que asciende raudo desde el Sur. Y, en segundo lugar, para el Gran Laurel, que se ha situado –o lo han conducido, que también puede ser una perversa celada– en un punto de no retorno que puede apagar, de forma súbita, su estrella. Los únicos que van a salir ganando en esta contienda son los socialistas, que llevan cuatro años sin dar señales de vida inteligente y, aunque no van a recuperarla, al menos aspiran a ver cómo la luz que alumbra a su sucesor parpadea y amenaza con fundirse. No es poco, a cincuenta días escasos para el 28M. 

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