El Mundo

Septiembre es un mes generoso en prodigios. En la Marisma todavía hace un calor tórrido, pero el reflejo del sol sobre las aguas estancadas obra milagros tan categóricos como que el Reverendísimo haya descubierto, casi dos años después del comienzo de la legislatura, el Mediterráneo. Literalmente. En la ronda de entrevistas-masaje con motivo del inicio del curso político -un concepto asombroso si tenemos en cuenta el escaso pulso de la autonomía-, que comenzaron en Canal Sur y ahora se extienden a las radios privadas, Il Presidentino, además de su galería de mensajes zen -el argumentario habitual, para qué vamos a engañarnos-, confesó que lleva tiempo reclamando un adelanto (por caridad) de los fondos europeos, algo que llevarse a la boca porque la Junta sufre lo que los contables llaman tensiones de caja. En román paladino: no hay un duro.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

No deja de ser un acto estéril, pero nuestros políticos siguen creyendo que cambiándole el nombre a las cosas –un poder que sólo tienen Dios y el hablante común– los problemas desaparecen. No es así, por supuesto: el nombre es la cosa misma. Un eufemismo no es más que una forma (malévola) de mentira. Véase el asunto de los recortes del sistema sanitario: los escabechistas los niegan, igual que en su día los negaban, en contra de todas las evidencias, los susánidas, pero no sólo existen, aumentan. Los ambulatorios son la nueva zona cero de las catástrofes bíblicas que este verano castigan a la Marisma. Y Salud no responde. Nunca. En vez del médico que pagas todos los meses –a través de la cuota de la Seguridad Social– te atiende un teleoperador o te topas con la nada absoluta: no te escucha nadie. Ya puedes estar muriéndote –a veces pasa– que no obtendrás respuesta. Si decides ir al centro de salud te lo encontrarás cerrado o te toparás con un guardia de seguridad –privado, of course– que no te dejará acceder al mostrador con el argumento de la pandemia. Así, de facto, te habrás quedado sin asistencia sanitaria, pero seguirás pagándola. Una sublime estafa.

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Acostumbra a decirse, sobre todo entre el gremio de magos e ilusionistas, que la mejor forma de ocultar algo es dejarlo a la vista. El ojo que mira no da importancia a lo que parece natural. En este sentido deberíamos leer la crisis de gobierno del Quirinale, que antes de que muera este agosto de las siete plagas bíblicas se ha saldado con ajustes cuya importancia política, digan lo que digan algunos heraldos, es relativa, por no decir insignificante. El Adelantado Marín, envidia de las academias, ha hecho honor a su epíteto épico y nos ha deleitado con un cambalache de competencias merced al cual su partido -Cs- pierde poder (el reparto de los fondos europeos) en favor del PP, fuerza dominante dentro de las derechas reunidas. De paso, recorta el vuelo a la consejera de Igualdad al retirarle todas las políticas de juventud -divino tesoro- y parte de violencia de género. Normal. El único mérito de la susodicha tras año y medio de legislatura ha sido participar en un video (de partido) con el niño naranja, Albert Rivera, astro perdido en el confín de la galaxia, defendiendo «los jamones de Huelva». Un hito en la historia de la comunicación política por el que siempre la recordaremos con cariño.

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Una de las agrias certezas que ha instalado entre nosotros la pandemia es que el viejo mundo de las posiciones maximalistas ha muerto. Kaputt. Desde que comenzara esta pesadilla hemos visto, oído y presenciado un sinfín de episodios en los que nuestros próceres proclaman una cosa –categóricamente, por supuesto– y hacen justo la contraria, se enmiendan a sí mismos (negando sus desmentidos) o perjuran no haber dicho jamás lo que momentos antes enunciaron. Si fuéramos piadosos, que es nuestro estado natural, diríamos lo de Billy Wilder: “Nobody´s perfect”. Resulta imposible: los sublimes interruptus son constantes. Tenemos, sin ir más lejos, el ilustrativo caso del Adelantado Marín, envidia de las academias, que estos días decía –en contra de la ley– que no llevar a los niños al colegio es “un derecho” y matizar, pasadas horas veinticuatro, que se refería sólo a la educación no obligatoria. Ya.

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A veces en la vida (léase con tono resignado, el propio del que está de vuelta de todo), y por lo general sin querer, antes o después todos rompemos algún corazoncito. Lo decimos en diminutivo porque vivimos en un tiempo en el que ya no existe la sensibilidad, sino sólo los sentimientos desbocados y excesivos del capricho personal. Es probable que se sientan más ofendidos quienes creen que es obligatorio profesar un ridículo orgullo por un hecho tan banal como nacer donde nadie decidió hacerlo, pero eso no nos sorprende: desde que estas crónicas indígenas vieron la luz venimos recibiendo el admirable amor de los que adoran las banderas, aunque no sean más que trapos de colores. Encantados, oigan. El caso es que pensamos, por supuesto a partir de hechos, que tenemos una autonomía que es para descambiarla. Entera.

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