El Mundo

Quevedo, que es el escritor más punk de la literatura del Siglo de Oro, una época tan llena de miseria como de talento, escribió que la paciencia es la virtud de los vencedores, mientras que su contraria, la impaciencia, es “vicio del demonio, seminario de los hombres horribles y artífice de los tiranos”. No buscamos, líbrenos Dios, el Altísimo, equiparar al Reverendísimo Bonilla, inquilino de Il Quirinale, con ninguno de estos ejemplos, pero da la sensación que il presidentino tiene prisa, diríamos que incluso una indudable urgencia, en que se levante ya  el confinamiento en la Marisma. Quiere ser pionero: el primus inter pares de España, sin reparar en lo que advierten los Evangelios: los primeros serán los últimos y los últimos, los primeros. Llevamos más de un millar de muertos –según las últimas estadísticas, en las que no podemos confiar porque se elaboran igual que las encuestas del CIS: a la carta– y la catástrofe del coronavirus dista de estar controlada, pero en Il Quirinale dan por muerto al bicho y quieren que se decrete el final del estado de alarma –que es de excepción– por comarcas. Algunos cráneos privilegiados hablan del milagro andaluz, como si la tragedia que estamos viviendo fuera una romería o un partido de fútbol. No es prudente. De hecho, es una idea demencial. Y mucho más viniendo de un gobierno que, sin dudar de sus buenas intenciones, ha estado más preocupado en ponerse medallas que en dar a los sanitarios los medios que necesitan.

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El mejor resumen de esta crisis lo escribió Cervantes en 1616, tres días antes de morir, presuntamente de hidropesía, una enfermedad que hincha los tobillos y obliga a beber como si no hubiera mañana: “Ayer me dieron la extremaunción. El tiempo es breve, las ansias crecen, las esperanzas menguan y, con todo esto, llevo la vida sobre el deseo que tengo de vivir”. Así estamos todos tras un mes de encierro con partes diarios de desgracias en cuya veracidad no podemos creer, salvo que queramos ser engañados. El 85% de los españoles no nos hemos movido del sitio, salvo para ir al baño. Al retornar de ese viaje cósmico que va de la cama al salón –casas diminutas aparte– nos topamos con la noticia: los científicos auguran que el distanciamiento social –costumbre que ya practicábamos a la sublime manera de Ignatius J. Reilly, el héroe de La conjura de los necios– se extenderá hasta 2024. Podemos soportarlo. Más difícil se nos antoja mantener hasta entonces la paciencia ante los debates bizantinos que impulsa el alcalde de Sevilla, el quietista Espadas, que tras hacer el ridículo invocando a la OMS para no suspender la Semana Santa –los cofrades se la han inventado igual– ahora  anda convocando plenos urgentes para cambiar los festivos locales y celebrar la Feria de abril en septiembre. Eso es tener prioridades y sentido de la realidad.

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Una república próspera se caracteriza por tener estrictamente las leyes necesarias. Ni más, ni menos. No es nuestro caso: el Estado autonómico, por naturaleza, incumple esta máxima al convertir el espacio público en una sucesión de barreras mentales, aunque ya no existan las fronteras geográficas. El coronavirus está intensificando esta herencia nefasta: el mando único de esta crisis múltiple -Moncloa- ordena una cosa, los gobiernos regionales hacen otra distinta y, cuando ambos ponen en común sus decisiones, quedamos atrapados en el eterno conflicto de aldeanos cerriles que nos define como sociedad. Esta forma de organizarse era una molestia que nos salía carísima. Ahora sabemos que cuesta vidas. Las nuestras.

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Aunque no lo crean ciertas almas cándidas, escandalizadas por haber tenido que contemplar hace unos días en la primera página de este periódico la elocuente foto de un silencioso depósito lleno de ataúdes, el coronavirus mata personas. Muchas. Bastante más de las que indican las estadísticas oficiales. En Nueva York, donde los últimos decesos por la pandemia superan ya a los registrados en cualquier otro país del orbe, han empezado a excavar fosas comunes en la isla de Hart (Bronx) para dar tierra a la multitud anónima ahogada por el virus, que también ha aniquilado las últimas esperanzas de que nuestras instituciones democráticas funcionen como es debido o, simplemente, nos cuenten la verdad de este drama. Nuestros políticos han demostrado ser incapaces de controlar y atenuar la crisis múltiple del COVID-19, que es sanitaria, económica y cultural. Una vez comprobado que el naufragio que sufrimos será duradero, parecen haber resuelto además, con las víctimas de su incompetencia encima de la mesa, ponerse medallas. Unos y otros. Los héroes de esta guerra, por supuesto, son otros distintos, pero las evidencias en el obsceno juego de medias verdades y narcisismo que es la política de los simples no importan demasiado. La verdad oficial, que es la mentira elevada a la cumbre, se fija por decreto.

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¡Líbrenos Dios, el Misericordioso, de la gente demasiado amable y bondadosa! Detrás de la santidad superlativa acostumbra a esconderse el diablo, que, como dejó escrito Dylan, tiene la costumbre de disfrazarse de hombre de paz. La máxima puede aplicarse, y de hecho conviene hacerlo, a la gestión política de la crisis múltiple del coronavirus en Andalucía, que algunos presentan como modélica (les pagan por hacerlo) y otros, en cambio, vemos como un rosario de quebrantos presentes y venideros. En estos tiempos apocalípticos, la gente demanda a los políticos eficacia y ciertas verdades, aunque sean amargas. En el Quirinale de San Telmo presumen de lo primero y simulan hacer lo segundo, pero, por desgracia, los hechos desmienten la idílica estampa que nos dibuja cada día el gobierno del cambio (sin cambio). Decir que en la Marisma los datos de la enfermedad son esperanzadores (los más de 500 muertos parece que nunca nacieron) es contar una media verdad. No se han hecho pruebas diagnósticas ni a todos los sanitarios que todavía están en los hospitales ni a la mayoría de la población. ¿Cómo diablos se puede sostener que la pandemia se encuentra bajo control? Pues lo dicen. Resulta ridículo ver a alguno ponerse medallas -«nuestras UCIS disponen de plazas libres»- cuando todos estamos viviendo, y no gracias a la transparencia de San Telmo, un auténtico exterminio en las residencias de ancianos, donde nuestros viejos, preludio de lo que nosotros seremos (con suerte) algún día, mueren bajo el muro de silencio impuesto por los dueños de los geriátricos y la Junta, unidos en una vergonzosa alianza que consiste en ocultar a los familiares de los ancianos su situación sanitaria hasta que ya es tarde.

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