La Vanguardia

Cada vez que viajamos en un tren tenemos la misma sensación: todo a nuestro alrededor se mueve de forma rotunda y súbita; al mismo tiempo, nos da la impresión de que estamos detenidos, encajados dentro del sillón de un vagón que parece un ser inmóvil. La paradoja obedece a una ley física: un cuerpo en movimiento mantendrá su dirección de partida de forma constante a menos que sea perturbado. Es una descripción exacta del estado en el que, desde hace varios meses, se encuentra el gobierno de la derecha en Andalucía, sumido en un estancamiento –de ideas, proyectos e iniciativa política– que dura casi dos años, cuando en un junio mítico de 2022 logró por vez primera en la historia una mayoría absoluta en las urnas.

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Andalucía vivió su alumbramiento autonómico –la conquista de un autogobierno que nunca estuvo en los planes de la UCD y tampoco figuraba en los de una parte del PSOE– como un viaje en una montaña rusa. Primero, un lento y tortuoso ascenso hacia la cima. Después, la visión del vacío desde la cumbre. A continuación, un desplome súbito provocado por la ley de la gravedad. Por último, un milagroso aterrizaje suave. En los tres años que separan 1977, cuando tuvieron lugar las manifestaciones que reclamaron en las calles una autonomía de primera, equiparable a la de Cataluña y Euskadi, hasta 1982, fecha de las primeras elecciones regionales, conseguir la misma arquitectura institucional que las comunidades ricas estuvo siempre en el aire. Parecía una quimera, una locura, un anhelo imposible de realizar. Andalucía no había sido invitada a la fiesta de la descentralización con la que Adolfo Suárez pretendía atraer a los nacionalistas catalanes y vascos hacia el interior del (poroso) círculo constitucional y, de forma indirecta, convertir en irreversible la monarquía restaurada por Franco.

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“La fe no es creer en lo que vemos; consiste en creer en algo que jamás veremos”. La frase de Unamuno, sin duda alguna el escritor español que vivió con mayores dosis de tormento la experiencia de la mortalidad humana, condensa de una manera muy exacta la atmósfera con la que las inminentes elecciones europeas se han instalado en los cuarteles generales del PSOE y el PP en Andalucía, donde todavía se celebran, en un paisaje de atardeceres entre marismas y arenas ardientes, las carnestolendas romerías de Pentecostés, ese tiempo sagrado que cierra la última hora litúrgica de la Pascua y anuncia la inminente llegada del Espíritu Santo. Los dos grandes partidos políticos aseguran tener confianza ciega en su victoria. Sobre todo la derecha, que formula el 5J como un plebiscito y una suerte de segunda vuelta (oficiosa) de las generales de hace ya casi un año.

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Una impugnación completa enunciada con una gran sonrisa. La victoria de la candidatura de Antonio Maíllo (Lucena, Córdoba, 1966) en la pugna interna por liderar la dirección federal de Izquierda Unida –integrada dentro de la coalición Sumar– supone una enmienda a la totalidad contra los hábitos de conducta del partido creado alrededor de la figura de Yolanda Díaz, que en las últimas dos citas electorales –Euskadi y Catalunya– ha mostrado una debilidad orgánica que contrasta –por asombrosa– con la notable cuota de poder institucional que todavía atesora la vicepresidenta dentro del Gobierno. No sabemos por cuánto tiempo. La elección del político andaluz como nuevo coordinador de la organización de izquierdas, cuyo corazón sentimental y motor fáctico sigue siendo el predio de los herederos del PCE, viene a consolidar otro nuevo círculo de desgracias para Díaz –no tanto para la izquierda a la izquierda del PSOE– cuyo antecedente, nada más comenzar la legislatura, fue el tormentoso divorcio con Podemos, y cuyo duelo definitivo serán las elecciones europeas de junio.

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Napoleón describió una vez el arte de dominar a los hombres con una crudeza pasmosa: un jefe –decía– es un mercader de esperanza. Nada más. Nada menos. De donde se deduce que, sin una gestión inteligente de los anhelos ajenos, sean individuales o comunales, es imposible construir un liderazgo que perdure en el tiempo. La política, por decirlo en romance, consiste en la imposición de la fuerza –mediante las armas o la guerra– o, como está establecido en las democracias occidentales, a través de una mayoría que se expresa con el voto directo o delegado. En este segundo caso, la capitanía de gentes debe ser objeto de constante transacción. No conviene llamarse a engaño: los carismas pueden ser adquiridos en el mercado público –otra cuestión es su precio– en función de la venta al por mayor de promesas, privilegios, beneficios o canonjías. Esta mecánica es la primera cosa que aprenden los políticos en ejercicio, desde el más grande al más diminuto.

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