Los Aguafuertes

En el primer semestre de este glorioso 2020, un año lleno de muerte y ruina, el gasto público en España creció más de un 21% mientras los ingresos regulares se hundieron un 15%. No hace falta ser matemático para darse cuenta de que, en caso de no corregir de inmediato esta tendencia, caminamos (todos) hacia un rescate en toda regla. Sin eufemismos. La deuda del Estado ha crecido un 7,3% en cuatro meses: hasta 88.000 millones de euros, teóricamente destinados a paliar el impacto de la gran pandemia. Las obligaciones públicas superan con creces la capacidad de generar riqueza de la economía española. Todo nuestro patrimonio termina en un pozo negro. Las estimaciones oficiales del Banco de España señalan que pronto nuestra deuda global alcanzará sin esfuerzo el 120% del PIB. En apenas un año el déficit de la Seguridad Social, encargada de pagar las pensiones con las cotizaciones, ha escalado un 41%, poniendo en serio peligro la supervivencia financiera de nuestro principal sistema de asistencia social. Los partidos políticos negocian dentro del Pacto de Toledo una reforma del sistema que, asombrosamente, parece decidida a mantener los seculares privilegios de los funcionarios, que podrán seguir jubilándose a los 60 años sin pérdida salarial, a costa del resto de la población, que antes o después, de una manera u otra, sufrirán sin duda una merma en sus derechos. Bien directamente o a través de un incremento de la edad oficial de retiro.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

La cosa va quedando meridianamente clara. La debilidad de la democracia española, destruida tras décadas de corrupción, relativismo político, aldeanismo supremo y cesarismo partidario, parece haber entrado en una fase de no retorno después de que los socialistas se hayan entregado, sin el más mínimo empacho, en brazos del populismo (que siempre es soberanista) y los nacionalismos periféricos, que amplifican su ofensiva contra la Corona en pleno Apocalipsis por la pandemia. Justo en el instante más frágil que vive en décadas la primera institución del Estado, cuyo descrédito se debe a los actos de su anterior titular, desdibujado ahora en un exilio dorado del que no da cuenta a nadie. Si algo podía salir mal, ya estamos en la dirección adecuada para alcanzar el precipicio.

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Cada desgracia trae bajo el brazo su propio diccionario, en una suerte de burla del famoso dicho que adjudica al nacimiento una hipotética prosperidad –el pan de los antiguos, un alimento con nombre de dios agrario– que no siempre se cumple. El lenguaje cambia para designar nuevas realidades que todavía nos parecen irreales, pero las calamidades humanas son esencialmente las mismas desde hace muchos siglos. Esta pandemia, que comenzó con el concepto de confinamiento, en lugar de encierro, y ha seguido con la utilización del término «Covid» (para designar a un virus que es como una corona de espinas), usa ahora, en su teórica segunda oleada (en realidad es la primera, expandida), el concepto de rastreador para identificar a aquellos que deberían controlar y prevenir la expansión de los contagios. No es un mal nombre en términos expresivos, pero, como suele suceder con el idioma políticamente correcto, que es lo opuesto a la expresión natural, no se corresponde con los hechos.

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La propaganda política, eso que algunos llaman el relato, se parece mucho a los castillos de arena que los niños construyen en la playa. Con una ingeniería más bien pedestre, y armados con cubos y palas, estos candidatos a agrimensores levantan, junto a la orilla, una orgullosa fortaleza llena de almenas que simbolizan sus infantiles aspiraciones de dominio. El ritmo de las mareas les permite mantener el espejismo imperial un rato largo, pero, más pronto que tarde, una ola horada, sin esfuerzo, el monumento efímero que unos segundos antes prometía protección y cobijo permanentes. El mar destroza así los efímeros sueños infantiles. Algo similar ha ocurrido con el escudo social que el Gobierno central prometió crear para proteger a los más débiles ante las inclemencias del coronavirus. El Marqués de Iglesias lo presentó con pompa y boato, antes de irse de vacaciones, como la respuesta política desde la izquierda frente a la calamidad. Los ingenuos, entusiasmados, pidieron ración doble antes de comprobar si realmente había comida sobre la mesa. El tiempo, inmisericorde, ha hecho el resto: las esperanzas menguan y, como escribió Gil de Biedma, “la verdad desagradable asoma”: la despensa está vacía y el escudo mítico se ha agrietado antes de la batalla.

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Los historiadores cuentan que Diógenes de Sinope, conocido también como El Cínico, uno de los filósofos-mendigos de la Grecia antigua, que tuvo el inmenso detalle de no molestarse en dejarnos ni una sola de sus ideas por escrito, probablemente en un ejercicio supremo de sabiduría, solía masturbarse en el ágora de Atenas, provocando así el escándalo de sus vecinos, que consideraban tal costumbre indecorosaa pesar de que, al ejercerla, Diógenes no perjudicaba a nadie y sólo se daba satisfacción a sí mismo. ¿A quién ofendía el sabio onanista? Desde luego, no violaba la religión –la griega era politeísta y bastante laxa, con dioses eminentemente carnales– ni contradecía moral alguna, pues ésta no es más que una convención social que puede ser variable e incluso contradictoria a lo largo del tiempo, como demostró Nietzsche.

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