Los Aguafuertes

El juicio del prusés está dejando, por suerte para todos, muchas cosas claras, a expensas de la valoración definitiva de los hechos que establezca la sentencia. Primero: el relato indepe de los sucesos de octubre está viéndose diluido cada día que pasa por una narración fáctica alternativa de indudable solidez y verosimilitud, que sirve de contrapeso tardío a la cándida propaganda nacionalista. A pesar de que los medios afines a la causa manipulen unos testimonios y amplifiquen otros, nada hay más poderoso que la experiencia directa: los creyentes en esa república imaginaria (que no existe) pueden constatar, de primera mano, sin intermediarios, cuáles son los argumentos que demuestran que en Cataluña no hay presos políticos –sólo políticos presos– ni existe una oscura conjura franquista, sino un poder judicial que intenta saber quiénes incumplieron la ley. Y que actúa con garantías. Resulta obvio que estas evidencias, como el trascendente testimonio del mosso Castellví, que proseguirá hoy lunes, no van a convencer a quienes han hecho del delirio y el sectarismo su industria, pero salta a la vista que el cuento de la revolución pacífica y sonriente ya no se sostiene en pie y los alegatos políticos de algunos acusados obviaron que ante un tribunal cuentan los hechos, no los dichos.

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Juan Manuel Moreno Bonilla, presidente de Andalucía gracias al pacto entre las tres derechas –PP-Cs-Vox–, comenzó la campaña electoral del histórico 2D a las puertas de un prostíbulo, clausurado unos años antes, en el que los altos cargos del difunto susanatosocialista se gastaban el dinero para luchar contra el desempleo en congas privadas hasta altas horas de la madrugada. Mientras los portavoces del peronismo rociero reivindicaban la liberación femenina –sin construir ni una maldita guardería que permitiera a las mujeres conciliar la maternidad con el trabajo–, sus huestes pagaban con cargo al presupuesto (de todos) sus alegrías de entrepierna. A Moreno Bonilla los socialistas le criticaron mucho por aquella foto, pero unas semanas después, con menos votos aún que cuando empezó la campaña, los desalojaba de San Telmo después de casi cuarenta años de hegemonía. La demagogia funciona como argumento político; sobre todo cuando la realidad también lo es. En política los espacios cuentan. Y mucho. Si están vacíos, se ocupan. Y si tienen un significado metafórico se incorporan al relato electoral. Suponemos que eso es lo que buscaba Inés Arrimadas plantándose ayer en Waterloo, residencia de Puigdemont, el napoleoncito de los del lacito, para proclamar lo que ya dijo –en un perfecto catalán– el mosso de la Lonja del Mar: “La república no existe, idiota”.

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Uno de los espectáculos más asombrosos del adelanto electoral de abril, que parece condenado a reproducir exactamente lo que en diciembre ocurrió en Andalucía, es la facilidad con la que muchos políticos –y sus asesores galácticos– se engañan a sí mismos. Sánchez I, el breve, va diciendo que la famosa foto de la plaza de Colón –tres derechas, una sola España– es el mejor argumento para imponerse sin problemas en las próximas generales, donde este presidente parlamentario, que nunca ha sido votado directamente por los ciudadanos, y que hasta ayer mismo aspiraba a permanecer en la Moncloa hasta 2020, se juega el ser (algo) y no ser (nada). El mensaje es nítido: “O nosotros o los reaccionarios de las tres derechas”. Hay también quien confía en una movilización masiva de ciudadanos progresistas que signifique para los socialistas un renacer político que entierre, de una vez, la era de los antiguos patriarcas de Suresnes. Que Dios les conserve su sentido del delirio. Se equivocan de extremo a extremo. La España progresista, desde que empezó esta crisis que ha sobrepasado ya la década, sencillamente no progresa. Retrocede. Las derechas han dejado de dar miedo porque el pánico al porvenir es infinitamente superior. Y, frente a lo que sostienen algunos ilustres colegas de Madrid, cuyas fuentes parecen ser los argumentarios de quienes les pagan o les buscan acomodo en las tertulias, el movimiento telúrico que conduce la política española ya no es positivo y previsible, sino quebrado y fruto del hartazgo.

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Lo diremos a la manera taurina para que los devotos del arte de Belmonte (Juan) lo entiendan sin dudar y a la primera: lo de ayer en la plaza de Colón fue un bajonazo. Léase: la estocada fatal que un torero le da al toro en los pulmones. Una suerte fatídica conocida en el argot de la lidia como golletazo. Para llegar a esta conclusión no importa en exceso la guerra de cifras cruzadas en la que andan sumidos desde ayer los convocantes y el Gobierno, ni tampoco influyen las interpretaciones –tan cínicas como de costumbre– de los evangelistas del independentismo, esos guiñoles sublimes. Cualquiera puede llegar al mismo juicio si prescinde del señuelo de los criterios numéricos: lo que se quería forzar, desde las calles, era la capitulacióndel Gobierno «felón» por su «traición a la Nación» (Triple rima). Y esa rendición ya se había producido, por whatsapp, antes de la coyunda patriótica.

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