Los Aguafuertes

Los rostros en política son como las estatuas: se esculpen. Los próceres tienden a buscar a algún artista que los idealice para una eternidad que, inevitablemente, será pasajera, pero la máscara que dibuja la verdadera faz de los políticos no son sus aspiraciones (mayúsculas) ni sus palabras, sino sus hechos. Desde que se filtró la noticia de que María Jesús Montero iba a ser la ministra de Hacienda (sin Economía) del Gobierno socialista hubo algunas almas cándidas que interpretaron su designación como un gesto del presidente hacia Susana Díaz, la Reina de la Marisma. Nada más lejos de la verdad: Su Peronísima no sólo no propuso este nombramiento, sino que se enteró más tarde que la propia Montero, que al recibir la llamada de Sánchez, el hombre de la mochila al que el destino ha colocado en la Moncloa, preguntó si contaba con la venia de la Querida Presidencia.

Los Aguafuertes del lunes en Crónica Global.

En el universo digital las novedades duran un segundo. A lo sumo, dos. Así que cuando este aguafuerte se publique el efecto del Gobierno de Pedro Sánchez probablemente será historia. La novedad se habrá convertido en habitual. Y empezará la campaña del nuevo ciclo electoral, donde se dirimirá (de nuevo) si el bipartidismo ha muerto o, contra todo pronóstico, renace de sus cenizas. Los nombres del nuevo Ejecutivo han sido un éxito en términos de marketing político tanto como irrelevantes desde el punto de vista parlamentario. Pero el espectáculo, eso hay que admitirlo, ha dejado escenas memorables: el bolso de Soraya en el escaño de Rajoy, el vídeo en el que Susana Díaz celebra –sin nombrarlo– que haya “un presidente socialista” –que no es Ella–; o el papelón de Pablo Iglesias, el hombre del chalé en Galapagar, buscando un ministerio como quien mendiga cariño tras un divorcio. Su Peronísima, desolada, intenta que nos olvidemos del “Pedro, no mientas, cariño”. E Iglesias ha pasado del violento sorpasso a la entrega al tiempo que su hipoteca agota el primer mes de carencia.

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Ha sido un duelo tan imprevisto como agrio, lleno de medias verdades que, como sabemos desde la antigüedad, son las peores de las mentiras. La investidura fragmentaria de Pedro Sánchez como presidente de Gobierno, consumada gracias a un Rajoy que se resistía a irse, como si no estuviera escrito en el cielo que sería reprobado por el arco parlamentario tras no querer asumir la verdad sucia de los papeles de Bárcenas –“Luis, sé fuerte”–, no solventa ninguno de los grandes problemas a los que se enfrenta la política española. Aún así, hay quien habla de un nuevo tiempo, aunque ciertos indicios señalan que estamos básicamente ante un simple cambio de rostros que, en el fondo, deja casi todo igual, empezando por los presupuestos. Para algunos el triunfo de la moción de censura supone el sueño de ver caer al abúlico líder de la derecha de casino, como si en el modelo de la Restauracióndecimonónica que es la Santa Transición no estuviera ya previsto de antemano la alternancia en favor del correspondiente partido gemelo.

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Subvencionado ideólogo (es un decir) de la causa:

Como las insidias no deben quedar sin cumplida respuesta, aunque su solidez argumental sea más bien escasa, nos hemos decidido a coger la pluma, instrumento insigne donde los haya, para escribirle esta epístola improvisada que quisiéramos que entendiera como cordial, aunque V.M. no practique esta sana costumbre, ya que es imposible componerla de otra forma dados los encendidos epítetos –“manipulador, nacionalista español, rancio y racista”– que nos dedica, con tanto cariño, tanto al arriba firmante como a este diario digital –Crónica Global–, que ejerce el periodismo en un entorno hostil marcado por el sectarismo independentista (el de su querida famiglia), tarea que además financia a pulmón, sin recibir ni un euro de las arcas catalanas, al contrario que V.M., que lleva nutriéndose del presupuesto de la que llama su patria siendo –como es– la misma de todos. Confiamos en que su vocación independentista, pese a que en realidad jamás se la haya aplicado a sí mismo –no cabe mayor independencia que vivir del esfuerzo personal–, no le habrá cegado (aún) el entendimiento hasta el punto de perder el seso, aunque todo pudiera ser si fuera la última voluntad del Señor, nuestro criador.

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En una de esas grandes frases para la historia (de la literatura) que contiene de La conjura de los necios, la maravillosa y quijotesca novela de John Kennedy Toole, el personaje central del relato, Ignatius Reilly, afirma henchido de orgullo: “Sólo me relaciono con mis iguales, y como no tengo iguales, no me relaciono con nadie”. No se me ocurre mejor canto (irónico) a los aires de superioridad, tan característicos de los bobos solemnes y las santas mentes ofendidas, que son aquellas que piensan que el mundo –esto es: todos nosotros– les debe algo por sus sacrificios en favor de ese concepto difuso que llamamos humanidad. Después de ver el revuelo (social) que ha provocado la noticia del chalé que Pablo Iglesias e Irene Montero, los líderes consortes de Podemos II, instaurado en las verdes praderas de Vistalegre, se han comprado en una selecta urbanización neorural, llegamos a la conclusión de que, en España, la política se ha convertido definitivamente en un negocio particular donde la ideología –esa antigualla– ha dejado de existir. Todo es business.

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