Andalucía

Decía Winston Churchill, cuyas frases son un tesoro de sabiduría e ironía, que el problema de su tiempo era que los hombres ya no querían ser útiles, sino importantes. En nuestra época no pasa: los políticos no aspiran a ayudar a los demás ni ambicionan ser importantes (por sus actos); lo único que desean es figurar en las listas electorales, una de las mayores canonjías de nuestra partitocracia, tan generosa con sus intermediarios, ¡ah, los intermediarios!, como avariciosa con los contribuyentes, a los que saquea a diario para mantener el sistema fiscal que a ellos les permite vivir (de escándalo) sin doblarla, simplemente obedeciendo al jefe de escuadra. Es amarga la verdad, como decía Quevedo, pero conviene echarla pronto de la boca.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

¡En pie, hermanos en Xto! Esta semana, aquí y ahora, en este día y a esta hora, Su Peronísima, que todavía se acuerda del COU –suponemos que tardaría en aprobarlo menos que Derecho–, ha desvelado el misterio, el arcano, la piedra filosofal (es un decir) del peronismo rociero. La verdad sacramentada ha sido finalmente enunciada: los asesores de la Reina de la Marisma, quienes de verdad le señalan el camino de la virtud, no son ni su Máximo ni su portavoz; ni tampoco sus consejeros. No, hermanos. Las consiglieres de Su Peronísima, sus guías supremas, según ha confesado, son sus vecinas del barrio del Tardón que, “al fresquito” [sic], le aconsejan que haga una campaña electoral “institucional” y no se meta con nadie.

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Ya tenemos al teatrillo de las Cinco Llagas, esa casa de la patria, dispuesto a salir a las calles igual que La Barraca, la célebre compañía de la Segunda República, pero sin poetas –son incompatibles con el peronismo rociero– y sin vocación pedagógica. Esta función, queridos indígenas, se sustenta ahora en la propaganda y en la mentira, los dos únicos argumentos de una comedia donde los bufones son los heraldos, los hombres de honor son los pesebristas y el circo sólo tiene una estrella: Ella. Su Peronísima había planificado –es de suponer que con su equipo, pero cualquiera sabe– una puesta en escena para el anuncio del adelanto electoral más parecida a la toma de posesión de Putin –ese inequívoco aroma de los zares, con puertas que se abren solas– que a una república popular-igualitaria-feminista. Paseíllo, patio con palmeras y el tono sensiblero –“estoy feliz”– con el que un día sí y el otro también nos deleita.

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Heráclito, el oscuro, filósofo de la antigua Hélade, escribió que en la vida las cosas ocurren por discordia o por necesidad. O por ambas cuestiones. En la República Indígena, desde luego, confluyen: somos pobres -aunque algunos no lo noten porque viven del pesebrismo– y la autonomía (que no es sino una dependencia con teatrillo parlamentario) está llena, rebosante, de esa sumisión que indica la ausencia de libertad, que es la peor de todas las patologías sociales posibles. Se acerca el día en el que la Reina de la Marisma anunciará su propia misa del jubileo -en los mentideros se habla ahora de diciembre- y, pese a que los heraldos todavía cantan la milonguita del «adelanto técnico», lo cierto es que al final vamos a tener elecciones separadas. Más que por la pamplina del «acento andaluz» se debe a que la baraka con la que empezó a andar (hacia atrás) Sánchez I se ha tornado tempestad.

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