Andalucía

Nuestra Reina se ha vuelto occitana. Por descuido o confesión previa, que lo mismo da, sabíamos que entre sus aficiones juveniles, esas que cada día van quedando más lejos, figura la escritura de piezas líricas, pero no podríamos asegurar si sus versos han sido compuestos en clave íntima o hermética. Pero nunca, jamás, sospechamos que un buen día se presentaría en las Cinco Llagas, con el vicario mediante, vestida a la manera de Don Mendo para dedicarle a la oposición -con la que tiene un acuerdo para ir en una embajada petitoria a llorar a Moncloa-, y especialmente a Teresa Rodríguez, la portavoz de Podemos, coplas desafinadas de cariño cortesano; al principio sincero y esforzado, después, ma non troppo.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

Misa Mayor sin acto de contrición. Griñán se encontró a las 10.40 de la mañana donde nunca quiso estar. Justo tres años después de pasearse a cuerpo galante por el Supremo, cuando aún disfrutaba de la condición de aforado de la patria y estaba convencido de que, cambiando al instructor, la causa se vendría abajo. No sucedió. La prueba es el duelo teatral que este miércoles vimos en la Audiencia de Sevilla. El prócer demediado trató de disimular tal condición sustituyéndola por una locuacidad pedagógica que afectó hasta a su abogado, al que llegó a corregir varias veces. Era el acusado, sí, pero venía a sentar cátedra. El expresidente del PSOE inició su testimonio tranquilo y muy seguro de sí mismo: «Voy a explicarle, señor fiscal». Incurrió en extensísimas parrafadas para explicar sus decisiones y describir la crisis mundial. Disfrutaba, con comprensible nostalgia, al escucharse a sí mismo, pero cuando el fiscal comenzó a exhibirle documentos y a reprocharle sus declaraciones en sede parlamentaria la clase magistral mudó en discusión.

Una crónica para El Mundo.

La Reina sólo habla de euros. No hay otro asunto. Su Peronísima reclama al malévolo Gobierno central por carta, enviando palomas mensajeras, a través de canutazos y hasta por vía legislativa que nos devuelva los grandes dineros que nos ha quitado -esos que nunca tuvimos- y que cambie el modelo autonómico de financiación (que data del último gobierno socialista) para que la Santa Marisma reciba lo que necesita, que es liquidez, haberes, pasta y pagarés, «que la cosa sigue estando muy mala, señores, que aquí hay familias que lo están pasando mal» and so on. Les ahorro el resto de la demagogia peronista. Si nos siguen, que sabemos que nos leen con la devoción de un interino, ya conocen de qué va la retórica rociera del susanato. Si tienen dudas siempre pueden recurrir a los bienmesabe. Son infalibles.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

Tras salir indemnes y enteros de nuestra fiera y desigual batalla con el (delicioso) colectivo de los interinos de Educación, que creen que para Andalucía es mejor que ellos sigan educando a los niños a perpetuidad en lugar de seleccionar –mediante una santa oposición– a los mejores maestros posibles, tornamos la mirada hacia los muros de la patria demediada y nos encontramos con el exconsejero de Empleo, el jerezano Antonio Fernández, culpando en el juicio de los ERE a los funcionarios y a su subordinado, el gran líder Guerrero, de haber establecido (debemos suponer que por su cuenta) el reparto del fondo de reptiles que cobraban los invertebrados amigos de la causa socialista en la Marisma. Un espectáculo extraordinario que (casi) nos deja sin palabras.

Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.

LOS interinos de la educación pública andaluza son gente deliciosa. Estupenda. Extraordinaria. ¡Qué suerte tenemos! ¡Cuán superlativa es la calidad de nuestros profesores temporales sin plaza! ¡Somos la envidia de Occidente! No nos imaginamos cómo es posible que, teniendo a estos dedicadísimos profesionales, esforzados jabatos y singulares docentes, los datos de calidad de nuestra educación, la otra joya de la corona (de espinas) de la Marisma, sean los que son. Las estadísticas faltan seguro a la verdad: la República Indígena es la nueva Atenas de Pericles, un paraíso intelectual donde el fracaso escolar no existe y los temporales de Secundaria se-dejan-la-piel, exactamente igual que Su Peronísima.

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