Cultura

La intuición se ha convertido en certeza. Sevilla ya tiene las mejores bandas de música ‘indie’ de España, aunque esta etiqueta, usada en exceso durante años, no signifique demasiado. Tuvimos la suerte de verlo justo antes de que ocurriera, en 2009, cuando un grupo de artistas locales presentaron la plataforma Sevilla Sound. Era un hermoso augurio. Gloria in excelsis Deo. La semilla solitaria de los pioneros había dado su fruto -agrio, por supuesto- en una nueva generación de excelentes músicos de rock que podían ser tan sevillanos, signifique esto lo que diablos signifique, como cosmopolitas. El mestizaje siempre nos hacen mejores.

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A Sevilla no ha llegado todavía el otoño, pero cualquiera diría que en términos culturales vivimos una floreciente primavera. Sí. Sobre todo para algunos. Como a pesar de nuestra leyenda -lo que oigan son insidias, queridos indígenas-, somos de naturaleza pacífica, e incluso piadosa, no entraremos -por ahora- en excesivos detalles. Hay tiempo. Sólo diremos, porque la verdad es la guía de nuestro oficio, que en el ámbito de la cultura municipal la cosa mejora por momentos. Cuando no nos habíamos repuesto aún del susto -truco o trato- por el agujero del millón de euros de facturas pendientes generado por los impagables Cerrejón & Cía, aconteció el ‘plagio Cañas’, que ha obrado el milagro de que la ‘videoartista’ nos dedique montajes ad hominem y poemas (esperamos que originales) en los que nos describe (de oídas) como apóstoles de la sevillanía, esa patología costumbrista. Se nota que está muy informada.

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Trece días después, nuestro admiradísimo Antonio Muñoz, el concejal de Cultura, sigue en silencio. Sin hablar. Nos referimos, obviamente, al ‘fake’ del cartel del Festival de Cine (SEFF), que lleva más de una semana horadando sin misericordia la imagen de la ‘Sevilla cultural’ en las redes, la nueva ágora del salvaje Oeste. No podemos decir que nos extrañe: en alguna otra ocasión ya hemos escrito que los silencios de nuestros munícipes, incluidos los de la oposición, ilustran más que sus discursos. Esta mudez oficial contrasta, sin embargo, con los abundantes pronunciamientos sobre el ‘plagio Cañas’. Lejos de ser una anécdota, nos parece la metáfora definitiva sobre el funcionamiento de los circuitos circulares de nuestros particulares ‘agentes culturales’. Escribimos agentes, y no artistas, a conciencia, pero sólo admitiremos los matices de ‘creadores’ de la talla de Picasso. Los demás, cojan número.

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Walter Popp (Nueva York, 1929; Paramus, 2002) fue un artista humilde. Vivía del mercado editorial. Durante décadas se dedicó a dibujar, como ilustrador autónomo, cubiertas de libros, carteles para las galerías de arte y las portadas de las publicaciones conocidas como ‘pulp’. La pasta de papel barato con la que se elaboraba su encuadernación en rústica terminó dándole nombre a su contenido y, en una sinécdoque perfecta, identifica un siglo después un universo artístico fascinante cuya estética, idealizada y al mismo tiempo vulgar, refleja con exactitud los sueños (más tarde tornados pesadillas) de una Norteamérica que pasó de la cima a la ruina.

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El verdadero desarrollo de una sociedad se mide por el número de bibliotecas. No hay más. Los gestores culturales, que son esos tipos que se dedican a organizar exposiciones, muestras, presentaciones y cosas, suelen medir su actividad en función de parámetros distintos, entre ellos el impacto en los medios, el porcentaje de subvención recibida, la facturación y, por supuesto, sus gustos personales y los de su pandilla. En Sevilla, ya saben, todo se mueve en círculos. La cultura indígena es una actividad gremial que exige elocuentes silencios, ilustres despistes y un estómago a prueba de sapos para no contar (de verdad) lo que pasa. Porque si lo cuentas, igual no vuelves a trabajar más. Dejan de sonreírte en los estrenos pensionados y no vuelves a pisar el Maestranza por la patilla. Así es la hermandad cultureta, cuyos más notables artistas viven -muy bien- de aparentar que son seres incomprendidos y profundos.