Política

Es una ley inmutable de la política, incluida la indígena: los apocalípticos aspiran, más que cualquier otra cosa en el mundo, a convertirse en integrados. A ser posible, pronto, aunque sigan anclados un cierto tiempo a la retórica previa, en general tremendista. En una época en la que las verdaderas revoluciones ya no son factibles porque nadie quiere pagar el sacrificio que implican, y todos los actores políticos desean nadar y guardar la ropa, cada vez que oímos a un Júpiter tronante clamar por la urgente justicia social nos llevamos la mano al bolsillo y nos tentamos la cartera. Just in case. Los revolucionarios de salón tienen la incómoda costumbre de que seamos los demás quienes financiemos sus gestas.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Septiembre es un mes generoso en prodigios. En la Marisma todavía hace un calor tórrido, pero el reflejo del sol sobre las aguas estancadas obra milagros tan categóricos como que el Reverendísimo haya descubierto, casi dos años después del comienzo de la legislatura, el Mediterráneo. Literalmente. En la ronda de entrevistas-masaje con motivo del inicio del curso político -un concepto asombroso si tenemos en cuenta el escaso pulso de la autonomía-, que comenzaron en Canal Sur y ahora se extienden a las radios privadas, Il Presidentino, además de su galería de mensajes zen -el argumentario habitual, para qué vamos a engañarnos-, confesó que lleva tiempo reclamando un adelanto (por caridad) de los fondos europeos, algo que llevarse a la boca porque la Junta sufre lo que los contables llaman tensiones de caja. En román paladino: no hay un duro.

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No deja de ser un acto estéril, pero nuestros políticos siguen creyendo que cambiándole el nombre a las cosas –un poder que sólo tienen Dios y el hablante común– los problemas desaparecen. No es así, por supuesto: el nombre es la cosa misma. Un eufemismo no es más que una forma (malévola) de mentira. Véase el asunto de los recortes del sistema sanitario: los escabechistas los niegan, igual que en su día los negaban, en contra de todas las evidencias, los susánidas, pero no sólo existen, aumentan. Los ambulatorios son la nueva zona cero de las catástrofes bíblicas que este verano castigan a la Marisma. Y Salud no responde. Nunca. En vez del médico que pagas todos los meses –a través de la cuota de la Seguridad Social– te atiende un teleoperador o te topas con la nada absoluta: no te escucha nadie. Ya puedes estar muriéndote –a veces pasa– que no obtendrás respuesta. Si decides ir al centro de salud te lo encontrarás cerrado o te toparás con un guardia de seguridad –privado, of course– que no te dejará acceder al mostrador con el argumento de la pandemia. Así, de facto, te habrás quedado sin asistencia sanitaria, pero seguirás pagándola. Una sublime estafa.

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