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Periodismo Indie

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La ‘baraka’ no dura para siempre

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Por mucho que la ley de la gravedad se manifieste en todos los aspectos de la vida como una máxima indiscutible –todo lo que sube llega un momento en el que desciende– nuestro bestiarium particular de políticos indígenas cree que, por un sortilegio milagroso, todos ellos están exentos del principio de realidad. Es natural que cuando se llega a la cúspide, sea por una Grande Carambola o por talento, que esto es lo de menos, cualquiera aspire a que las cosas duren para siempre. La ambición de eternidad es consustancial al ejercicio del poder, de igual manera que quien está vivo se resista a morir, pero el destino, al que nuestros deseos no le importan, traza su propio sendero y, si nos interponemos en su camino, nos arroya. Feijóo –ya deberían ustedes saberlo, queridos indígenas– ha tenido la genial idea de pedirle al Insomne que le ceda la presidencia del Gobierno un par de años. El Gran Laurel, prietas las filas, ebrio de amor, salió de inmediato a apoyar la propuesta, calificándola de “generosa, valiente y oportuna”. Nos parecen muy pocos adjetivos para tanta genialidad si fuera una convicción firme, en lugar de consecuencia de la aritmética parlamentaria del 23J. ¿Se imaginan ustedes que Su Peronísima hubiera propuesto lo mismo en 2018? 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Breve tratado de mareantes sin brújula

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Joseph Conrad, probablemente el novelista que mejores páginas escribió sobre la insondable tiranía del mar, definía la fortaleza de un hombre como una casualidad cuyo origen se debe a la debilidad de sus adversarios. En mitad del océano, cuando una tempestad amenaza con hundir tu nave, no tiene mucho sentido hablar de héroes. Sólo de afortunados supervivientes. Moreno Bonilla, el presidente de la Junta de Andalucía, se ha convertido tras el pasado 23J en el protagonista (involuntario) de una metamorfosis política análoga. Hace algo más de un año, cuando las urnas, y también un número importante de votantes del PSOE, le concedieron su mayoría absolutísima parecía Jasón. Y el Quirinale de San Telmo, el vellocino de oro. Catorce meses más tarde, y a pesar de haber desalojado a los socialistas de las alcaldías de las ocho capitales meridionales y conquistar seis de las ocho diputaciones provinciales, puede decirse sin temor a errar que se ha convertido en el único superviviente del naufragio en el que está inmerso un PP que, si no logra que Feijóo sea investido, va a ahogarse en la orilla. 

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Nuevos fanáticos, viejas inquisiciones

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“Yo fui educado a la antigua, y nunca creí que me fueran a ordenar un día que matara a una mujer. A las mujeres no se las toca, no se les pega, no se les hace daño físico y el verbal se les evita al máximo; a esto último ellas no corresponden. Es más, se las protege y respeta y se les cede el paso, se las escuda y ayuda si llevan un niño en su vientre o en brazos o en un cochecito, les ofrece uno su asiento en el autobús y en el metro, incluso se las resguarda al andar por la calle alejándolas del tráfico o de lo que se arrojaba desde los balcones en otros tiempos, y si un barco zozobra y amenaza con irse a pique, los botes son para ellas y para sus vástagos pequeños (que les pertenecen más que a los hombres), al menos las primeras plazas”. Lo que acaban de leer –si es que no han huido despavoridos ante la bella complejidad de las frases subordinadas– es el arranque (sinfónico) de Tomás Nevison, la última novela de Javier Marías, una obra maestra sobre la hipocresía social, cuyo episodio ibérico más reciente es el calambre Rubiales que, desde hace más una semana, copa una agenda pública que, en lugar de ser de interés general, parece salida de una extraña distopía. Nada irreal y bastante cercana. 

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Andalucía y el nuevo 4D (y III)

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En los tiempos remotos del Antiguo Testamento, que en la Marisma coinciden con los años de la fundación de la Santa Autonomía, la izquierda indígena, que entonces era una interminable constelación de diversos comunismos, desde los difuntos leninistas a los siempre escasos carrillistas, hacía una lectura del autogobierno donde la realidad y la ficción se confundían. La pobreza y la miseria de los jornaleros y los obreros, que venía de muy lejos y era sangrante, era cosa cierta. Sus recetas para remediar el subdesarrollo meridional, en cambio, igual que los milenarismos de la Andalucía irredenta, entraban dentro del territorio de la fábula. De la única manera que la República Indígena no iba a salir nunca de su atraso histórico, que era social, económico y cultural, era mediante el reparto de la miseria, ante la ausencia de riqueza. Todos estos comunismos, habitualmente divididos y enfrentados, descubrieron pronto que los socialistas no habían ganado para liberar a aquella colonia interior –por usar el lenguaje de la época– que era la Marisma.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Barral & Stevens, el misterio de dos estrellas distantes

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No existe mayor acto de cortesía, sobre todo a la hora de escribir, que evitar, o en su defecto atar con rienda muy corta, al obstinado e insistente yo que de una u otra manera, explícito u oculto, pero siempre indecoroso, enuncia textos, discursos y excursos. La escritura, en sentido estricto, consiste en fijar un pensamiento que se formula a través de las palabras. Y éstas no pueden más que proceder de un individuo concreto, ya sea real –como el que aparece en las cartas antiguas, convertidas en maravillosa arqueología– o imaginario, como sucede con el narrador de cualquier fábula. Las multitudes nunca hablan. Sólo lo hacen las personas. En este tiempo, donde el egocentrismo se ha convertido en una fiebre festejada que a menudo se expresa con su formulación comunal más inquietante –las masas modernas de las que escribiera Ortega y Gasset, más que cumplida la posmodernidad, profesan ahora la tiranía de la identidad única–, es un oasis toparse con libros de poesía donde la famosa primera persona, sin dejar de estar, se ajusta a esa sana costumbre –por otra parte, tan británica– de no abusar del desahogo de la confesión personal y limitar el sentimentalismo de la confidencia a sus términos estrictos. Ese menos (yo) siempre es mucho más (tú). 

Las Disidencias en Letra Global.