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Periodismo Indie

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Kurt Vonnegut, confesiones epistolares

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Ahora que ya nadie escribe cartas, y que las redes sociales han convertido la intimidad en un producto de saldo en el mercado de la atención –el mensaje carece de importancia si congrega a una audiencia a la que pueda vendérsele algo o ser vendida; o ambas cosas–, publicar un volumen de medio centenar de páginas que reúne epístolas redactadas hace ocho décadas se antoja una empresa bizantina y, por supuesto, ruinosa. Salvo que la iniciativa –en este caso el mérito es del sello Ediciones B– se tome como un sanísimo gesto de rebeldía. ¿Que ya nadie escribe cartas? Pues aquí tenéis ración de sobra. ¡Mirad, así se comunicaba la gente hasta hace sólo dos décadas: poniendo sus pensamientos e impresiones en un papel! Es curioso, pero muchos rastros del mundo de ayer (mismo) se han convertido, debido a la súbita aceleración del tiempo que exige la dictadura digital, en pura arqueología. Quienes lo vivimos, lo sabemos bien: entre el momento de la escritura de una epístola y su lectura –hasta en el caso del servicio postal estadounidense, que es toda una institución– podían transcurrir semanas, a veces meses, sin que ni el emisor ni el destinatario tuvieran ninguna prisa por recibir una respuesta. Todo lo contrario que ahora. 

Las Disidencias en Letra Global.

La hora del Ángelus

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La autonomía indígena, esa patria artificial en la que sólo creen quienes viven de ella, aunque la financiemos todos con nuestros impuestos, superó hace mucho tiempo el surrealismo, que es un universo donde lo onírico cohabita con lo real, para adentrarse en el terreno del realismo inverosímil. Hablamos, por supuesto, de esa galaxia muy, muy lejana, donde todo es ideal –da igual si gobierna el PSOE o el PP, entre los que hace tiempo que no se aprecian diferencias: ambos comparten la misma grisura– hasta que las evidencias cotidianas desmienten el cuento  interesado y, de repente, el furor sentimental y patriótico de nuestros próceres se desinfla. La consejería de Educación, encomendada a Del Pozo (Patrizzia), anunciaba esta semana que, debido a la ola de calor extremo que ha hecho que el verano de la Marisma comience ya entre abril –mes sin aguas– y mayo, los alumnos de los colegios e institutos podrán irse a su casa a las doce de la mañana. A la hora del Ángelus. Mediodía.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Las guerras campesinas

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Los teólogos cristianos de la Alta Edad Media discutían si la segunda venida de Jesucristo a la Tierra, profetizada en las Escrituras, inauguraría una etapa de calamidades sin fin o, por el contrario, significaría la instauración de la Ciudad de Dios. Como ocurre con casi todas las discusiones bizantinas, no hubo acuerdo. Unos pensaban una cosa; los otros, la opuesta. Todos coincidían, no obstante, en entender el tránsito entre milenios, fecha mágica objeto de las teorías más asombrosas, desde las apocalípticas a las idealistas, como un tiempo de grandes mudanzas. Un cambio de era. El fin de lo antiguo y el comienzo de algo distinto. Las elecciones del 28M en Andalucía, para las que quedan apenas semanas, se presentan con un marco político análogo: el morenismo –la derecha que conquistó San Telmo hace cuatro años– encarna el anuncio de ese tiempo nuevo (relativo) que en cierto sentido aún necesita asentarse. El socialismo meridional, ángel caído a finales de 2018, no termina de irse. Como escribió Gramsci, en el interludio (claroscuro) entre ambos momentos habitan los monstruos.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

Vislumbres de la Barcelona de posguerra

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En un poema (colosal) que trata sobre la memoria de los días extinguidos –‘Everness’– Jorge Luis Borges escribe que, aunque los hombres podamos perder el recuerdo de lo que hemos vivido, el olvido deviene en un hecho imposible porque Dios lo recuerda todo –y a todos– y “cifra en su profética memoria / las lunas que serán y las que han sido”. La Inteligencia Artificial –en su versión teológica– existía mucho antes de su actual remedo tecnológico. El pretérito es hoy y el pasado, como siempre sostiene Cercas, es una dimensión del presente.El escritor argentino dice aún más: describe el universo como un espejo donde se reflejan un sinfín de rostros porque el Altísimo –usen aquí el sinónimo o sustituto que prefieran– “salva el metal y salva la escoria”. Eso mismo han sido para algunas escuelas revisionistas de nuestra historia reciente muchos personajes que durante los cuarenta largos y oscuros años de la Victoria –el franquismo escribía así su propia era: con una mayúscula perpetua– fueron considerados los intelectuales del régimen, un grupo humano heterogéneo al que Umbral en su Leyenda del César Visionario llama burlescamente los laínes –por Pedro Laín Entralgo, autor del célebre Descargo de conciencia– y cuyos componentes han corrido distintas suertes.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Napoleón en San Vicente

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Todos los políticos tienden a creer que son Napoleón, pero se olvidan de que el emperador francés, un recluta de estatura discreta que tuvo que coronarse a sí mismo, aparece vestido con harapos en la mejor canción de todos los tiempos: Like a Rolling Stone. Bob Dylan volcó todo su genio en esta epifanía que, bajo la apariencia de una carta de reproche a una socialitécaída en desgracia, habla de cómo afrontamos el fracaso cuando irrumpe en nuestras vidas. «¿Qué se siente al ser un absoluto desconocido?», se pregunta Mr. Zimmerman. Nos parece un interrogante pertinente que deberían contestar todos los próceres (indígenas).De hecho, ahora que estamos en las vísperas del 28M, esa guerra campesina, algún plumilla puede aprovechar para preguntárselo: ¿Qué piensa hacer usted si fracasa?

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.