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Periodismo Indie

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El timón y el puerto

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El soliloquio del Reverendísimo en las Cinque Piaghe, también llamado debate sobre el estado (de postración) de la Marisma, aspiraba a amplificar la pretensión ecuménica de las derechas reunidas. Il Presidentino habló durante hora y media, ante un auditorio mayormente silente, sin excesivo entusiasmo -sólo le aplaudían los suyos, cosa que no tiene mérito, porque les pagan justamente para eso-, y vino a decir dos cosas. Primera: tendremos presupuesto y gastaremos lo que podamos (sin más impuestos). Segunda: es mejor ir en pandilla a pedirle a Moncloa los 23.000 millones de las hipotéticas ayudas europeas de reconstrucción. Como en realidad no hubo debate, ni siquiera coloquio, sino una suma ensimismada de sucesivos parlamentos, el Reverendísimo insistía una y otra vez en su homilía de todos somos buenos y juntos seremos más buenos aún. No es verdad, por supuesto, pero él quedaba bene.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El flamenco y los tontos de capirote

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Antaño, cuando la educación todavía no se había estropeado, no se podía pasar de curso sin superar todas las asignaturas y la vida se distinguía de lo que podríamos denominar el mundo piruleta de la sororidad, paradigma de los activistas adolescentes, solía decirse para expresar la temeridad que supone hacer afirmaciones categóricas sin un análisis previo de cualquier asunto que la ignorancia era osada. Era una forma piadosa de no llamar tontos a los tontos. En estos tiempos, digitales y extraños, ya sabemos que los ignorantes pueden ser ágrafos escolarizados y, por supuesto, formar parte de un Parlamento, representando a sus iguales. Parece ser el caso de Jenn Díaz, diputada de ERC, de profesión sus libros. En un ejercicio asombroso, la parlamentaria independentista identificó esta pasada semana al flamenco, un arte bastardo y sin patria cierta, con el franquismo. Así, sin anestesia.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Emilio Lledó, lecciones desde el ágora

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En el principio fue la palabra. La filosofía y Dios vinieron luego, antes que la ciencia, sustituida más tarde por la dictadura de una tecnología que, al pensar por nosotros, corre el riesgo de convertirnos definitivamente en estúpidos. El pensamiento de Emilio Lledó (Sevilla, 1927), tanto en su versión escrita –los libros– como oral –la palabra pronunciada en un aula–, es una lucha pacífica contra esta amenaza. Una suerte de espiral luminosa que, desde lo terrestre, asciende, aparentemente sin esfuerzo, hacia la cumbre del entendimiento. Un viaje desde el sentido íntimo de las palabras en dirección a las ideas puras y a los conceptos, tan queridos por Platón y Aristóteles, pilares de la filosofía griega sin los que no se explica ni el pasado ni el presente, y a los que el viejo profesor ha visitado a lo largo de su vida con la familiaridad de quien, desde el principio, supo sumergirse en el asombroso océano infinito de las lenguas clásicas.

Las Disidencias en #LetraGlobal.

Guerrero, tardes de verde cacería

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Hace treinta años, cuando en la Marisma se vivían las vísperas de los fastos del 92, se puso de moda entre la clase política indígena una frase: «Hágase». Era la expresión absolutista de un tiempo en el que todo era posible -tocando los resortes necesarios- sin que importasen mucho los medios. Bastaba con que la cúspide del poder (entonces, socialista) pronunciase la palabra mágica para que un ejército de hacedores cumpliera sus caprichos. De esta milicia de fieles ejecutores, Francisco Javier Guerrero (El Pedroso, 1956; Sevilla, 2020), el señor de los ERE, ha sido quien ha gozado de mayor fama. Probablemente, a su pesar. Muerto de una neumonía súbita el pasado domingo, encarna en su persona el proceso de degeneración del socialismo de la Marisma, que comenzó apropiándose de la ingenuidad de un pueblo pobre, inculto y postrado por el subdesarrollo para medrar, vivir como sublimes mandarines y descubrir que la moral, si gobiernas una república de bandidos, no es más que una convención molesta.

El Bestiarium en El Mundo.

Andaluces de tercera, madrileños de cuarta

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Antonio Machado, poeta sevillano y maestro republicano, escribió en junio de 1937, con las dos Españas ya en armas, una reflexión sobre los regionalismos insolidarios puesta en boca de su heterónimo, Juan de Mairena: “Desconfiad de aquellos que dicen ser gallegos, catalanes, vascos, extremeños, castellanos, etcétera, antes que españoles. Suelen ser españoles incompletos, insuficientes, de quienes nada grande puede esperarse”. “Según eso, amigo Mairena” –le responde Tórtolez, su interlocutor, sentado en la mesa un café de Sevilla–, “un andaluz andalucista será también un español de segunda clase”. “En efecto” –responde Mairena–: “un español de segunda clase y un andaluz de tercera”.La lección, que es una inteligentísima proclama en contra de los aldeanismos interesados, tiene la virtud de ser universal: puede aplicarse igualmente en Aragón, Murcia, Catalunya o en Andalucía, como es el caso. La anomalía hasta ahora es que operase en Madrid, que, como todos sabemos y asegura su propaganda turística, se presenta (ante los demás) como “la suma de todos”.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.