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Periodismo Indie

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Ernesto Cardenal, prosaísmo y cenizas

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A Ernesto Cardenal (Granada,1925-Managua,2020) se le conoce sobre todo por una imagen que en 1983 dio la vuelta al mundo: arrodillado ante Juan Pablo II, que le apuntaba con un dedo de su mano derecha, igual que un Pantocrátor puesto en pie, recibía en la pista de un aeropuerto centroamericano barrida por los vientos calientes del trópico, esos aires abrasantes de tierra caliente, la reprimenda de un Papa –al que Ratzinger convirtió décadas después en santo exprés– por haberse sumado, como ministro de Cultura, al gobierno sandinista formado apenas cuatro años antes tras una revolución que, como en Cuba, derivaría en una dictadura absolutista que ahora tiene la forma de un predio matrimonial. Reina uno, pero mandan dos. No es extraño que su sepelio, celebrado esta semana en la fantasmal catedral de Managua, que se alza solitaria sobre las céntricas ruinas de una ciudad descoyuntada obstinadamente por los recurrentes temblores de tierra que provocan los volcanes, se convirtiera en una disputa (bajo suelo sagrado) entre los actuales sicarios del régimen de Daniel Ortega y sus deudos, que veían profanado con gritos, insultos y empujones el adiós en honor del último sacerdote revolucionario. Cardenal construyó, diríamos que con ahínco, esta imagen pública del santo terrestre con camisola blanca, barba canosa y boina a lo Guevara que hace mucho tiempo pasó a la historia, aunque su persona no se despidiera del mundo hasta hace unos días.

Las Disidencias en #LetraGlobal.

El pánico a decidir

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Uno de los fenómenos más asombrosos de la política indígena es la contradicción. Está por todos lados. Políticos que no saben expresarse –de escribir, ni hablamos– construyen un relato para alcanzar o mantenerse en el poder y, una vez en la cúspide, aunque sea por carambola, como el Reverendísimo Bonilla, de pronto encaran el día en el que deben adoptar una decisión. Entonces les fallan las piernas –mientras proclaman que no les temblará el pulso– y deciden esperar, no apresurarse, ir viendo. Y deciden seguir esperando para, a continuación, esperar aún más. Es el bucle de los que quieren ser famosos sin responsabilidad. Un clásico. Lo estamos viendo con la crisis del coronavirus en la Marisma, medio acuático y, por tanto, inquietante, donde vamos tarde y, como es habitual, a rastras. ¿Por qué? Es sencillo: porque nuestros gobernantes tienen pánico a decidir algo si las consecuencias son impopulares o tienen coste. Ellos no creen en la prevención, sino en la improvisación. ¿Cómo calificar si no el gobierno del escabeche se reúna en un gabinete de crisis un miércoles y, apenas un día después, tenga que volver a hacerlo para autoenmendarse y aprobar lo que 24 horas antes no se atrevía a hacer? Realismo mágico, desde luego, no es.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Coronavirus y populismo

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“Todas las desgracias de los hombres se deben a no hablar claro”, escribió Camus en La peste, cuyas ventas han aumentado estos días en proporción similar a la extensión de la pandemia del coronavirus, que ya ha modificado nuestras costumbres y amenaza con derivar en una crisis sanitaria y económica que probablemente cambiará la Europa post-Brexit. La epidemia aumenta en función de la tardanza de los responsables políticos en reaccionar. Al temor social, comprensible por la ausencia de un centro político de decisión único, se suma en esta ocasión el pánico de los gobernantes a tomar decisiones preventivas por su supuesta impopularidad. En el Sur de España, que a su vez es el Mediodía de Europa, el fenómeno adquiere rasgos sorprendentes: nadie se había tomado la molestia de articular una respuesta preventiva ante un desafío sanitario que va a poner a prueba el sistema público de salud –muy deteriorado tras un lustro de recortes– y afecta ya a los dos principales motores económicos de Andalucía: el consumo y el turismo. El Gobierno autonómico estaba en otra cosa: el mismo día en el que los acontecimientos daban un giro (a peor) en la extensión de la epidemia, seis consejeros de la Junta presentaban en sociedad un decreto cuyo fin –según la versión oficial– es reducir la burocracia y liberalizar al máximo la economía del Sur, entre otras medidas prescindiendo de los controles sobre la actividad urbanística y liberalizando la actividad comercial, ligada, en territorios como Málaga, a la importante afluencia turística.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

El Sagrado Decreto

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A estas alturas del calendario, lo más parecido al paso de la Santa Cena que vamos a ver esta Semana Santa, que llega con el coronavirus cuaresmal y el IVA aplicable a los palcos y sillas –¡a pagar, cofrades, que la ley es igual para todos!–, va a ser la imagen de la presentación en sociedad de las Tablas del Cambio, que, por supuesto, son un nouvo escabeche. Desde luego, el cuadro no se parece mucho a la célebre pintura de Leonardo (da Vinci). En la mesa de la collazione, además de la comida, faltaban la mitad de los apóstoles del Reverendísimo. Tampoco atisbamos el sfumato por ningún sitio, pero no podemos negar que la puesta en escena del Sagrado Decreto –seis pasos, seis– ha sido gloriosa, como exigían las vísperas. Si se pretendía dar relevancia a la decisión, sin duda se ha conseguido. El abate Bendodo copaba el centro del lienzo –conviene delimitar la jerarquía– y, a su lado, los predicadores del Evangelio Liberalizador prometían que van a salvarnos a todos del paro, aunque a unos (los constructores) más que a otros. La carta de platos parece variada, pero en realidad se trata de un menú-degustación elaborado por la patronal. Y, claro, no les ha salido un decreto fino, como admitió el consejero de Economía, alias Roger, en un prodigioso instante irónico. En efecto: la cosa no es presentable. Básicamente porque las derechas, tras un año sin cambiar niente, quieren hacernos creer ahora que por decreto –discutir estas cosas en el Parlamento es perder el tiempo– van a convertir la Marisma en una “autopista para la inversión”.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Miedos virtuales, catástrofes reales

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La sociedad virtual, heredera del espíritu líquido que caracterizó al posmodernismo más temprano –ya saben, la muerte de los grandes relatos y el relativismo aplicado a todos los ámbitos de la vida–, ha convertido la muerte en un espectáculo insustancial gracias a las redes sociales. No tanto porque la posibilidad de perecer no se considere ya una tragedia, como sucedía en el mundo inmediatamente anterior, sino por su complementaria naturaleza cómica. Que todos vamos a morir algún día lo descubrimos en cuanto tenemos uso de razón. Más tarde, si se tiene la suerte de cumplir años, comienza la inevitable sucesión de decesos ajenos: abuelos, padres y amigos (prematuros). El rosario negro termina con nosotros mismos, aunque si la fortuna no nos abandona puede que quizás seamos los últimos en darnos cuenta del trance.

Los Aguafuertes en Crónica Global.