La peña anarquista zamorana está de luto. Se ha muerto el maestro. El último sabio. Su deceso significa que el polen de la semilla subversiva, en este caso fruto de la cultura y de la pedagogía, disciplinas que siempre hablan en son de paz, buscando convencer en lugar de imponer, no volverá a soplar nunca más desde las maravillosas peñas de la menor de las ciudades de Castilla la Vieja.
La pasarela de septiembre
Las luengas vacaciones terminaron en Barcelona con una rebequita y esta semana la pasarela de otoño comenzaba en San Telmo (Palacio), en cuyos patios los ‘heraldos’ fotografiaban el paso marcial de ‘Su Peronísima’ para indicar que la ‘Reina (de la Marisma)’ ha vuelto al pago y el universo comienza a girar de nuevo, como si en su ausencia el astro sol se hubiera apagado. Que ‘Ella’ nos deleite con una rueda de prensa no es cosa frecuente, así que debemos valorarlo como un hecho trascendente, aunque en sus mensajes se note que ha vuelto donde no quería volver, diferenciara entre la justicia que le agrada –la condena por maltrato del exmarido de Juana Rivas– y la que no –las sentencias que dan la razón al padre– y estableciera diferentes categorías entre los muertos. Para el ‘susanato’ no es lo mismo García Caparrós, el mártir de la autonomía, que la joven a la que mató el ascensor del Valme. El primer asunto es cuestión de Estado; el segundo, un “accidente” que “la derecha manipula de forma ruin para aprovecharse de los 10.000 millones de la sanidad pública”. Ok. Pasa palabra.
Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.
Las bibliotecas salvan vidas
El verdadero desarrollo de una sociedad se mide por el número de bibliotecas. No hay más. Los gestores culturales, que son esos tipos que se dedican a organizar exposiciones, muestras, presentaciones y cosas, suelen medir su actividad en función de parámetros distintos, entre ellos el impacto en los medios, el porcentaje de subvención recibida, la facturación y, por supuesto, sus gustos personales y los de su pandilla. En Sevilla, ya saben, todo se mueve en círculos. La cultura indígena es una actividad gremial que exige elocuentes silencios, ilustres despistes y un estómago a prueba de sapos para no contar (de verdad) lo que pasa. Porque si lo cuentas, igual no vuelves a trabajar más. Dejan de sonreírte en los estrenos pensionados y no vuelves a pisar el Maestranza por la patilla. Así es la hermandad cultureta, cuyos más notables artistas viven -muy bien- de aparentar que son seres incomprendidos y profundos.
La Noria del miércoles en elmundo.es.
Las identidades inútiles
España es un país absurdo. Su vida pública lleva décadas condicionada por una estéril guerra de identidades colectivas. Y, sin embargo, ni se respeta la libre voluntad de los individuos ni los servicios públicos funcionan como debieran. Nuestra democracia es una mezcla entre el formalismo parlamentario y los bizantinos debates de siempre: política y fútbol, en lugar de conspiración partidaria y toros, los entretenimientos cotidianos de aquellas lejanas —o no tanto— élites decimonónicas que podríamos agrupar bajo la etiqueta del Homo Hispanicus. No son muy diferentes a las actuales. De hecho, vivimos sin saberlo en una nueva Restauración —de Cánovas a Sagasta y viceversa—, con dos reyes —emérito y titular— para una misma corona y los nacionalismos de siempre encerrados en su eterno bucle tribal.
Los Aguafuertes del lunes en Crónica Global.
Fuentes, mural mexicano
Los obituarios últimamente se han convertido (casi) en el único género posible de la crónica literaria, redundancia expresiva y, en este caso, pertinente si hablamos de metaliteratura: aquella que trata de los demonios ocultos que se esconden bajo de los libros. En lugar de descubrirnos los aciertos de la narración, la singular visión del escritor, la técnica utilizada o el mensaje de los libros, los periódicos, en los que ya no se escribe desde hace tiempo la prosa deslumbrante de hace algunas décadas, señal quizás de que por eso se van a ir muriendo poco a poco, se han llenado durante los últimos días de mayo con los réquiems de ocasión –unos magníficos, otros hechos para salir del trance– por el deceso (repentino, como casi todos) de Carlos Fuentes, uno de los grandes escritores mexicanos canónicos. Un hombre de la estirpe de Alfonso Reyes (ensayista deslumbrante), Octavio Paz (el demiurgo tranquilo) o Mariano de Azuela, a cuyo nieto, Francisco, conocí brevemente (por suerte para ambos) en una memorable noche de parranda y alcohol, llena de mezcal y tequila servido primero en los sillones de tercipelo de las boites de los hoteles de lujo y después en las cantinas más infectas de Guanajuato, trasunto de paraíso en la Nueva España. Noche tenebrosa y memorable que pasamos hablando de la revolución. Mexicana, por supuesto.