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Próxima estación, desengaño

carlosmarmol · 4 abril, 2016 · Deja un comentario

Los grandes cazadores son animales pacientes. Saben que las piezas a campo abierto sólo se cobran si sabes cuándo dar el disparo de gracia. Es lo que está haciendo el ejército susánida en las vísperas de la interminable guerra por Ferraz, sobre la que nadie tiene dudas que tendrá lugar más pronto que tarde, pero cuya inminencia acaso no sea tan cercana como dan por descontado ciertos analistas. Andalucía, dada su condición de República Indígena, funciona con un calendario singular. Y Su Peronísima, la encarnación del absolutismo meridional, usa un reloj que no sigue las convenciones. Ella no cuenta los años por meses ni las semanas por días. Sus horas están movidas por la pulsión del poder completo, que, igual que en los relatos de Borges, puede convertir un segundo en un siglo y un año en un suspiro.

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

Los almanaques amarillos

carlosmarmol · 2 abril, 2016 · Deja un comentario

El tiempo, como dejó dicho en algún sitio Agustín de Hipona, es siempre algo más. Algo más que tiempo, quiero decir. Las horas, al menos así se me figura desde siempre, son un concepto disfrazado: una idea bajo la que cada uno cobijamos los asuntos que no sabemos bien cómo denominar, esa suerte de fogozanos repentinos. Así, cuando hablamos de los años tenemos la sensación de hablar de algo que se ha ido. De algo que no siempre ha sido bueno.

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Las leyes de la marisma

carlosmarmol · 31 marzo, 2016 · Deja un comentario

Se atribuye a Jacobo Bousset, clérigo francés del siglo XVII, la formalización teórica del absolutismo providencial, teoría política que consiste en justificar el poder terrestre mediante el derecho divino. Antes de instalarse en Versalles para formar al delfín de Luis XIV, Bousset ganó fama entre las élites aristocráticas por sus panegíricos y sermones sobre los santos. Este éxito como propagandista oficial le permitió acceder a la corte y escribir un tratado sobre el poder monárquico inspirándose en las Sagradas Escrituras. En él se recoge, bendiciones de la analogía, los rasgos esenciales de la política que impera en nuestra particular República Indígena, donde la vida pública tiene la misma tendencia a reproducir el santoral. La única diferencia es que, en vez de un mar de beatos, en nuestra capilla mayor sólo hay una santa.

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

Anarquismos

carlosmarmol · 26 marzo, 2016 · Deja un comentario

Un escritor que se precie de serlo tiene alma de ácrata. O, al menos, debería tenerla. Por salud mental, mayormente. Por supervivencia, me atrevo a afirmar. Incluso por afinidad. Pocos consuelos quedan hoy para poder soportar la rutina de la vida moderna, donde todo es consumo, invento fugaz y café americano, que cierta actitud de acracia estética, anarquismo pseudoliterario, esa sana costumbre de mirar las cosas con cierta distancia y saber aplicar el grado exacto de desapasionamiento que necesitan las cosas.

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Volar alto

carlosmarmol · 21 marzo, 2016 · Deja un comentario

Sevilla es una ciudad que ama sus propios tópicos, los cultiva y los alimenta. Probablemente por su extraña incapacidad para redefinirse a sí misma a partir de parámetros distintos a los tradicionales. La realidad, sin embargo, arroja por todos sitios argumentos que nos hacen proclamar una íntima convicción: Sevilla es dadaísta, pero no lo sabe. Las señales aparecen por doquier: el verdadero humor indígena, que nada tiene que ver con la gracia a sueldo, es profundamente surrealista; el caos es nuestro principal motor creativo y el nonsense, más que una filosofía posmoderna, aquí es un regalo cotidiano.

La Noria del sábado en El Mundo.

Prosa retentum, venenum est

carlosmarmol · 19 marzo, 2016 · Deja un comentario

Vivir de escribir no es que sea un sacerdocio o un capricho. Es que es imposible, un puro milagro, un deseo nada pragmático en los tiempos que corren, que han corrido siempre. Sólo hay un método: la prostitución literaria. En ésas andamos: escribiendo artículos, reportajes, análisis, biografías, retratos, reseñas, cosas, lo que caiga, algo hay que hacer, coño, algo hay que hacer. Peor es quedarse quieto. Prosa retentum, venenum est. A veces la prosa surge como un metal noble ardiendo: líquida, fluida, cortante a ratos, con imperfecciones, pero propia, distinta, viva.

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Ilustraciones: Daniel Rosell