“No temo nada ni quiero nada». Las renuncias nos convierten en seres indestructibles. Hunter S. Thompson (Louisville, Kentucky, 1937-Woody Creek, Colorado, 2005) escribió esto a una amiga en 1958. Empezaba a ser consciente de la dureza del oficio de escritor, que entonces se diferenciaba muy poco del periodismo. Ambos consisten en lo mismo: sentarse ante el folio y dejar que fluya el interior. Si tienes talento serás una referencia. Pero si sólo eres “un cagatintas” puedes ir y apuntarte al club de los rotarios, uno de los poderes fácticos que, según él, condicionaban el periodismo norteamericano. La suya siempre fue una senda alternativa, mayormente tremendista.
‘News from Nowhere’
Agosto es un calendario vacío. Basta dormir para despertar en un mundo nuevo. La utopía de William Morris. Un mes inhábil en la Administración, los juzgados, los colegios y los ambulatorios (que no abren por las tardes). Tiempo de colapsos (puntuales, por supuesto) en los hospitales, donde a la falta de personal –provocada por el caos de las bolsas de empleo del SAS, donde los directivos cobran orondos sobresueldos– se suma la milonga de las 35 horas, que es la única revolución –fallida– que hasta ahora acepta el susanato. También es una fecha regalada para los parlamentarios, que cobran y descansan –no sabemos aún de qué– mientras las playas se llenan y los quebrantos sociales de siempre se pudren bajo las sucesivas olas de calor, que este año confirman el augurio de la biblia: el desierto avanza en dirección Norte. En mitad de su trayecto estamos nosotros.
Las Crónicas Indígenas del sábado en El Mundo.
La avaricia y la estampa
EL debate sobre la turismofobia -el fenómeno social de rechazo a los excesos derivados del turismo intensivo- es propio de las sociedades ricas o de los países muy pobres. Casi nunca sucede en los intermedios. La España oficial, que según las estadísticas no se encuentra precisamente en la primera división de la economía global, afronta este tema como si aún fuera próspera y pudiera permitirse que el 11% del PIB nacional entrase en recesión súbita. No es el caso. Ni podemos ni debemos consentirlo. Aunque el turismo no sea, al menos en el caso de Sevilla, una industria justa ni en lo laboral, ni en lo empresarial, ni en el aspecto ciudadano, sin él estaríamos bastante peor. Y seguiríamos como las sociedades mentalmente cerradas: culpando a los demás de los quebrantos cuyos causantes somos nosotros mismos.
La Noria del miércoles en elmundo.es
Blesa, punto final
Los ojos de un hombre condensan su pretérito, resumen su presente y, en ocasiones, auguran su porvenir. Será para siempre una incógnita el matiz exacto de la mirada que Miguel Blesa, el bancario que creyó ser banquero, expresidente de Caja Madrid, dirigió el último día de su vida en la Tierra al resto de inquilinos —circunstanciales— de la finca cordobesa de caza donde, según los indicios y la autopsia, se quitó la vida con un escopetazo bronco que destrozó su corazón y sembró de espanto —el material en el que se convierten los sueños fallidos— los informativos del día, que recibían así, a bocajarro, el material negro del último capítulo de su historia pública. A pesar de la vulgaridad del final, al relato de su existencia podemos aplicarle un título a la antigua: Auge y caída de un ejecutivo bancario. Del todo a la nada.
Los Aguafuertes del lunes en Crónica Global.
Baltimore: el final del sueño americano
Lo primero que hay que hacer, si se quiere sobrevivir, es aprender a pisar el suelo que está bajo tus pies. Patear las calles. Mirar correctamente hacia determinadas esquinas oscuras. Todo lo demás viene solo: ver, escuchar, ser capaz de reproducir con cierto grado de verosimilitud la vida real –cazar al vuelo algunos diálogos, revivir ciertas puestas en escena, experimentar algunos desengaños– y esperar. Sobre todo esperar. Todo el rato. El tiempo y los detalles secundarios son los que dan solidez a los buenos relatos. Si el periodismo, este oficio tan noble y tan en cuestión, tiene algún futuro no está ya –quizás– en los diarios impresos, ni siquiera en las tabletas tecnológicas que nos vende Steve Jobs. Está en los libros. Un formato secular –los hijos de Gutenberg– que todavía es perfecto. E imbatible.
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