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Periodismo Indie

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José Luis Jurado: la dicción milagrosa

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Antes de que existiera Google, estaba Pepón. En la radio tenía otro nombre: José Luis Jurado. Daba igual. Todos lo llamábamos Pepón. Evidentemente, un exceso –fruto del cariño– por nuestra parte. Nunca nos dio licencia para esta confianza. No hacía falta: como todos los tipos grandes, para estas cosas jamás hubo que pedirle permiso. Protocolo cero; humanidad, cien. Pepón era del linaje de los verdaderamente irrepetibles: inmenso, independiente, cosmopolita, culto y un tipo excelente. También era periodista, un cronista con una dicción milagrosa. Cuando hablaba, sobre todo de las cosas que le gustaban, te llevaba a otro planeta.

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Las Perseidas de invierno

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El 20-D es la confirmación. La democracia española incubaba un pequeño Big-Bang. Al final, no ha estallado de golpe, pero la implosión del mapa electoral parece irreversible. La materia condensada del universo político que heredamos hace 40 años, surgida con la Transición y regida por la alternancia de PSOE y PP bajo el arbitraje de la Corona, emite claras señales de agotamiento. Como todos los cambios de fondo, no se concreta en un instante, sino que se manifiesta como un proceso. En este caso, es la lenta agonía de la Segunda Restauración, el turnismo posmoderno y la metamorfosis de los antiguos caciques agrarios, ahora administradores del mayorazgo desde cargos institucionales y orgánicos.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.

Hojas de invierno

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En los sueños de la infancia, pesadillas de niñez agreste y asilvestrada, en la que los demás jugaban al fútbol y uno no conseguía enhebrar ninguna táctica, siempre hacía frío y era de noche. Son dos de los tópicos de la mejor literatura: un vicio de madrugadas llenas de música sucia, alcohol, contextos que no casan, una cueva mental donde refugiarse de la vida exterior. De noche todo era más puro: se escribía mejor, se maldecía mejor, se hacía arte sin testigos o se mataba con más dedicación, mientras que las mañanas sólo ofrecían un asiento –no siempre cómodo– para ver cómo los demás trataban de hacer sus negocios engañando al prójimo. Algunos le llamaban a eso prosperar. Todavía lo hacen. El prójimo también era uno, claro.

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Circo Máximo

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Satán, a veces, viene disfrazado como un hombre de paz, canta Dylan en uno de los discos de su trilogía evangélica. Es el político que te pregunta por tu familia, te da recuerdos para tus hijos y te desea suerte para llegar a fin de mes. El mismo que votó la reforma laboral. Camus escribió que cuando recubrimos las desgracias con retórica es porque o éstas acaban de comenzar o es que ya han terminado. En el primer caso lo hacemos por costumbre; en el segundo, por no perder el hábito de seguir consolándonos con nuestras plegarias.

La Noria del sábado en El Mundo.

La fábula fundacional

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La historia, según Aristóteles, cuenta lo que sucedió; la poesía, en cambio, canta lo que debía haber sucedido. La primera debe ser exacta; la segunda, verosímil. El relato de la autonomía de Andalucía, una narración con tintes evangélicos y aire decimonónico, degeneración tardía de la doctrina del espíritu de los pueblos de Herder, se escribió desde el comienzo con versículos sentimentales y más interés que rigor. Es un cuento para justificar el presente, no para fijar el pasado.

Las Crónicas Indígenas del lunes en El Mundo.