Crónicas Indígenas

El triunfalismo electoral –lo evidencia la historia– puebla los camposantos (políticos) de una legión de difuntos que un día fueron gobernantes victoriosos. Nada hay más peligroso para un prócer (inclúyase en esta categoría a los asimilados) que creer que un triunfo electoral le faculta para hacer cualquier cosa. El Reverendísimo, sin ir más lejos, coronado con los fecundos laureles de la absolutísima hace sólo un año, y vencedor indiscutible de las municipales en la Marisma –ocho alcaldías y seis diputaciones–, perdió estúpidamente la batalla de Doñana –se ponga como se pongan los heraldos del Quirinale– por empeñarse en ir en contra del sentido común. Tardará más o menos, pero tendrá que dar marcha atrás. La aritmética parlamentaria plena no es garantía de inmunidad indefinida. Tampoco el escabeche, receta maestra de nuestra derecha indígena, es capaz de evitar que se manifieste el sabor (real) de las cosas.

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La izquierda del Antiguo Testamento, que es aquella que todavía cree que la Marisma es cosa suya, que sus opiniones (políticas) son influyentes y cuyo mayor logro (personal) ha sido alcanzar, tras una larga sucesión de canonjías presupuestarias, la pensión máxima, solía definir –in illo tempore– a la República Indígena como un territorio víctima del colonialismo interior. Ellos, por supuesto, iluminados en los setenta por la verdad del marxismo rústico, que fueron dejando en la cuneta a medida que prosperaban, vinieron a este mundo a liberarla de tan lamentable lacra. Lo hicieron cambiándole el nombre a las cosas y dejándolo todo absolutamente igual, contándole a la gente que la libertad consistía en agitar la bandera de su aldea en vez de prescindir de los trapos identitarios. ¡Una revolución colosal! Entre el caciquismo de la Restauración y el clientelismo del peronismo rociero, que ahora es una religión muerta, nunca hubo más diferencia que el nombre de los siervos y el título de los señores. 

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Los bancos de la oposición están llenos de políticos que creyeron, acaso por un instante, sumidos en esa enorme ola de sensiblería y mentiras que caracteriza a todas las convocatorias electorales, en la posibilidad de una remontada en el último minuto. Son los devotos de la vieja utopía que –antes– solía formularse así: “Démosle la vuelta a las encuestas”. André Maurois, un ensayista francés, escribió que el arte de envejecer consiste en conservar a lo largo del tiempo alguna clase de esperanza. “Cuando las cosas no van bien, nada como cerrar los ojos y evocar intensamente una cosa bella”. Inmersos en semejante ensoñación (imaginaria) viven los socialistas, que agitan –vía CIS, Zapatero y los usuales coolturetas de salón– la creencia de que la Moncloa no está perdida por completo y que todavía hay partido. Es cierto que la calamidad presentida anticipa la cierta y que nada, ni siquiera la muerte (política), llega hasta que llega, pero también lo es el aserto de Benjamin Franklin: “Quien vive de esperanzas corre el riesgo de morirse de hambre”.

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Todos los seres humanos somos mortales, pero los patriarcas del PSOE indígena, hacedores de la Santa Autonomía (incluyendo sus corrupciones), profesan, en su fuero interno, la firme convicción de que su tiempo en este valle de lágrimas –la depresión del Guadalquivir, paisaje mítico de la Baja Andalucía– es indefinido. Creen que antes de ellos no existía más que el franquismo (olvidando la tradición del republicanismo liberal y reformista) y piensan que, salvo sus herederos, nada es bueno. Su imperio, sin embargo, se derribó (sin caerse) hace un lustro, cuando el Reverendísimo se convirtió en su legatario natural. El Gran Laurel mora ahora en un templo sin vestales –el Quirinale– donde nada, salvo algunas caras, ha cambiado. Ellos están fuera. Sus adversarios políticos, dentro. El régimen perdura, aunque a la siciliana: alterando su epidermis para mantener incólume el ánima. 

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Vivimos en una sociedad extraña donde querer quedar bien y la búsqueda del interés personal son cuestiones más importantes que la verdad y la justicia, dos conceptos (ancestrales) que definen a la verdadera condición humana y que parecen haber quedado arrinconados en una esquina de la historia. A tres semanas escasas para las elecciones del 23J, hemos visto al Insomne Sánchez hacer un carrusel por todas las televisiones del mundo, sonrientemente desesperado ante un final que parece inevitable; al Reverendísimo, Il Signore de la Marisma, organizar un debate parlamentario –innecesario e insoportable– únicamente para hacer suya la bandera del arco iris y a un tribunal de la Audiencia de Sevilla, formado por tres magistradas, eximir completamente a Griñán de su condena de cárcel, mientras mantiene entre rejas al resto de los encausados por el saqueo de los ERES. Nada importa, salvo el propio interés. Que los políticos hagan teatro (malo) o que Griñán eluda la cárcel que merecen sus actos y exigen sus omisiones, como ya hemos escrito otras ocasiones, en contra del coro de plañideras y la docta opinión de los heraldos (pensionados) no son sorpresas.

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