Crónicas Indígenas

Uno de los delirios más extendidos entre la izquierda posmoderna, cincelada a partir de la libre interpretación de los sectarismos de la vieja, consiste en esa creencia (adolescente) de que la suma de determinadas minorías sociales, sea por acumulación o adición (por supuesto interesada y, en buena medida, arbitraria), termina configurando una mayoría hegemónica. No existe creencia más estúpida: la política, al contrario que la aritmética, no funciona con los parámetros (exactos) de la ciencia. Por mucho que bufen los politólogos, dos y dos no siempre suman cuatro. Y son los matices quienes destruyen las grandes categorías. El fenómeno tiene su origen en el singular proceso de aggiornamento del PSOE indígena y explica el travestismo zen de la siniestra neocomunista. Ambos sostienen, en contra de las evidencias, que todas las personas tenemos una identidad dominante que es antagónica a todas las otras posibles. Y lo dicen mientras predican la (imposible) diversidad de las sectas. Ninguno de estos cráneos privilegiados entendió a Walt Whitman, el gran poeta temprano del prosaísmo, cuando proclamó: “I Contain Multitudes” (“Yo soy multitudes”). 

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Como ya sabíamos todos –desde el principio– es bastante probable que el expresidente de la Junta de Andalucía, el socialista José Antonio Griñán, no entre nunca en la cárcel a pesar de estar condenado por los delitos de prevaricación y malversación en el escándalo de los ERE. Su ingreso en prisión, que viene demorándose artificialmente desde hace ya cuatro largos años, cuando el tribunal correspondiente sentenció en firme su suerte procesal, que a tenor de los hechos parece ser colosal, todavía está pendiente de la última opinión de la Audiencia de Sevilla, pero el caso ya ha sido orientado, desde todas las instancias judiciales, periciales y partidarias, en proverbial armonía, como si los actores de esta tragicomedia fueran las partes de un único cuerpo, en un sentido concreto (favorable a un reo que se resiste a serlo) que contrasta con el destino decretado para los demás encausados, que o están en prisión desde hace meses o han pasado por la cárcel con enfermedades y quebrantos equivalentes. El azar tiene una manera irónica de dibujar sus analogías: en la España de 1975 todo el mundo estaba pendiente cada día de los partes médicos del dictador Franco; en la Marisma de 2023 la actualidad orbita alrededor de lo que dicen, sugieren, desdicen e insinúan los peritos y la fiscalía acerca de la enfermedad del expresidente. 

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Las calendas de junio, que son lo más parecido al infierno que existe en la Marisma, nos traen la fecha -mítica- del primer aniversario de la absolutísima del Reverendísimo, que en realidad celebra su primer lustro en la sua poltrona del Quirinale. La efeméride sobrevuela las testas de los (cráneos privilegiados) socialistas, que este mayo han perdido definitivamente su último escudo municipal. Nadie lo hubiera imaginado: el candidato que querían asesinar en su propio partido -aquel Zoido, camino de Madrid, para animar a los genoveses (de entonces) a nombrar una gestora evidencia la miserable condición humana de los compañeros de partido- ha terminado convirtiéndose en el político más poderoso de la República Indígena desde los tiempos de Chaves, cuando el susodicho llegaba al despacho cumplido el mediodía. Nadie le discute. Nadie le rechista. Y ninguno le dice la verdad. Lo que parecía imposible se hizo realidad. De igual modo, aquello que hoy es improbable puede acontecer de forma súbita.

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La bobería solemne con la que las izquierdas indígenas celebran, en estos días de mediados de junio, la pax armada de ese experimento llamado Sumar, el club de autoayuda que lidera Sor Yolanda del Ferrol y agrupa, según la versión oficial, a más de una decena de organizaciones políticas cuyo censo de militantes debe ser un poema, es directamente proporcional a su demostrada incapacidad para seducir a alguien, a excepción de despistados, fanáticos e ingenuos. Descifrar el sudoku de colores que son las listas de las siniestras es como resolver un teorema de física cuántica. Muchos son los llamados a tan altísima misión pero pocos, cada vez más escasos e inciertos, los puestos de salida, curioso concepto basado en un oxímoron: los que están dentro de la zona de confort (parlamentario) no quieren salir de ella ni a tiros. Nos referimos, claro es, a todos los puestos (pensionados) que ambicionan los revolucionarios de salón, cuyos votos no son suyos porque históricamente los ha utilizado (a su favor) el PSOE. 

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Cada vez que el Quirinale, inflamado por un orgullo interesado, presume de la cantidad de autónomos felices que existen en la Marisma muere un gatito. O el autónomo en cuestión, lo que supone un drama que el gabinete del Reverendísimo, tan sensible, acostumbra a ignorar, acaso porque buena parte de sus componentes no han cobrado –ni cotizado– de otra cosa que no sea la política partidaria estricta. La consejera de Empleo del Gran Laurel, Blanco (Rocío), fue en una vida anterior inspectora de Trabajo. Más tarde dirigió (por supuesto en Málaga) la recaudación del tributo obligado que los autónomos más menesterosos, muchos de los cuales trabajan sin salario mínimo que los ampare, deben pagar para alimentar al cuerpo de funcionarios al que ella pertenece y que en su mayoría es femenino. Es el mismo que en los egregios edificios de la Tesorería de la Seguridad –¿para qué querrán esos palacios de cristal si les cierran la puerta en la cara a los ciudadanos?–  no te atienden ni con cita concertada. La consejera, que empezó en Cs y ahora está con el PP, dice: “Quizás haya que actuar contra los parados que rechacen empleos”. 

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