Crónicas Indígenas

Si quedaba alguna esperanza (remota) de que los socialistas indígenas plantasen cara, tras el 28M, al avance (decidido) de las derechas en las generales de julio conviene abandonarla tras constatar la composición de las listas electorales al Congreso y al Senado, cocinadas desde Ferraz –vía Montero (Chiqui, para los amigos)– con el cabezazo, siempre marcial del Quietista Espadas. No es que sea ninguna sorpresa, pero tampoco es un buen presagio: el sanchismo, responsable principal, aunque no único, porque algunos candidatos a las alcaldías y a las diputaciones han colaborado con entusiasmo, de la debacle de las municipales coloca a todos sus nombres de confianza –y no sólo ministros– en los puestos presuntamente de salida para que, cuando llegue la tormenta y venga la inundación, el grupo parlamentario sea como el arca de Noé: dos ejemplares de cada familia y ambos devotos del Insomne. Sin duda, se trata de un movimiento de repliegue y autodefensa.

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Los lumbreras de Ferraz, ante el silencio y la obediencia debida de los socialistas indígenas, han resuelto que esta campaña (terminal) del 23J tiene que movilizar a los votantes socialistas en función de dos parámetros. El primero es la apelación al voto útil, de modo y manera que todos los sufragios de izquierdas, materialistas y tal, en lugar de ir hacia las candidaturas que confluyen o desconfluyen –el Club de Autoayuda de Sor Yolanda del Ferrol y lo que queda de Pudimos (hasta que la jodimos)–, alimenten y nutran de forma natural el caudal progresista que debe salvar a Pedro I, El Insomne, de sí mismo y de las profecías de los sondeos. El segundo motivo, en estrecha ligazón con el primero, predica la necesidad de crear un frente populista en modo alerta antifascista para, de esta forma, impedir “la involución democrática” que se avecina si ganan las derechas. En la imaginación los cráneos privilegiados de Ferraz ambas parecen ideas colosales, pero la realidad las desmiente con saña. Vox, la verdad sea dicha, no es que avance mucho. Y el PP tampoco es que vaya sobre ruedas. De aquí se deduce que el problema no está a la diestra, sino en la siniestra: cada vez son más, están más enfrentados, queda menos agua en el charco, los cocodrilos asoman la cabeza y no suman. 

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A tenor de los primeros compases de la nueva campaña electoral del 23J, prolongación súbita del aparente desastre (socialista) en este 28M, ya están claros los argumentarios que los candidatos del PSOE van a utilizar –a la desesperada– para intentar salvar los muebles (de su casa). De eso trata el gran pulso. En primer lugar, queridos indígenas, van a oír ustedes por tierra, mar y aire una sucesión interminable de mensajes acusando no únicamente a Vox, sino al Gran Laurel, que encarna en su persona todos los atributos del santo escabeche, de ser un perfecto trumpista. El peor de los populistas. Un absoluto peligro público. No se rían todavía que –como decía Super Ratón– aún hay más. La segunda milonga, puramente sentimental, va a consistir en un pregón (a la manera cofrade) de las supuestas bondades morales e históricas de los socialistas para tratar de conmover a sus votantes, que no han ido a las urnas ni en proporción ni con el entusiasmo necesario para mantener el circo. Siendo lo primero grave, lo segundo es ya directamente inaguantable.

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El fracaso, que tan malísima prensa tiene en política, es la fuente de conocimiento más fabulosa que existe. Los ignorantes lo rehúyen. Y podemos definir a los sabios como quienes, sin perseguirlo, saben manejarlo con suma dignidad y sobrevivir a su visita. No parece ser precisamente el caso de los socialistas indígenas, que llevan un lustro lejos del Quirinale y van camino de la pasokización definitiva si los electores, dentro de cincuenta días, en las bíblicas generales de julio, no mudan la opinión expresada el 28M. Se antoja difícil, por mucho que Pedro I, El Insomne, juegue a emular a César Borgia con aquello de todo nada. Los socialistas meridionales están anclados, para regocijo de las dos derechas, dentro de su propia burbuja sentimental. Piensan que siguen siendo césares, pero ya no son apenas nada. Cada vez menos.

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Que el 28M sea la víspera del Lunes de Pentecostés, la fecha en la que el Vaticano celebra el descenso del Espíritu Santo a la Tierra, termina la Pascua Granada, culmina el tiempo litúrgico y los indígenas sacan en procesión por las arenas a la Reina de la Marisma, es más bello que la Victoria de Samotracia, como proclamó Filippo Tommaso Marinetti, poeta fascista,en el primer manifiesto futurista. Estas elecciones locales certifican un tiempo que, si no es exactamente nuevo, ya no cabe duda de que será distinto. Las dudas han desaparecido. La niebla se ha esfumado del perfil de las montañas orientales y, en Andalucía occidental, los ejércitos vencidos huyen, rota la formación, por un páramo trágicamente shakespeareano. La primera vista que se contempla desde la torre del vigía parece un cuadro de El Bosco sobre un fondo de color azul tibio. 

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