Crónicas Indígenas

No hay dos historias iguales, pero cabe la posibilidad, que se convierte en certeza si se toma un mínimo de perspectiva, de que momentos distanciados en el tiempo y con actores distintos terminen coincidiendo en su desenlace. El 2023, que termina dentro de unas horas, ha sido un año que, en términos políticos, situó a los próceres indígenas ante una paradoja: se puede perder ganando y ganar perdiendo. En los últimos doce meses hemos visto cómo la mayoría absolutísima del Gran Laurel se extendía hacia los codiciados predios municipales, para desolación de un socialismo sin rumbo y reducido a las taifas (institucionales) de las diputaciones de Jaén y Sevilla, últimas plazas de lo que llegó a ser un imperio. La rotunda victoria de la derecha en los comicios municipales de mayo –todas las capitales de provincia y seis de las ocho corporaciones provinciales– parecía confirmar que el triunfo del Reverendísimo aquel histórico 19J, producido sólo unos meses antes, no era una anécdota, sino una categoría: el ciclo conservador en el Quirinale no iba a ser un simple paréntesis.

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Desde que algunos aristócratas y ciertos plebeyos de la prensa de Madrid han decidido bajar de la Meseta a la Marisma en busca de dinero (público), la imagen exterior del Gran Laurel ha mejorado mucho, hasta convertirse en uno de los asuntos favoritos de los tertulianos de parte –que son casi todos– y materia (recurrente) de unos extraordinarios, por exagerados, contenidos patrocinados que cantan las superlativas virtudes de su figura personal y los históricos logros de su gobierno. ¿A qué esperan para erigirle una estatua? Es tal la saturación de elogios que haría empalidecer la tarea de cualquier pregonero (profesional) delante de un atril, aunque exista quien aspire a combinar sin esquizofrenia ambas funciones, pensando que entre cantar a una imagen religiosa o a un prócer terrestre no existe excesiva diferencia, aunque la primera sea una veneración popular y la otra una salve pensionada.

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Es admirable, por no decir asombrosa, la facilidad con la que nuestros santos próceres (indígenas) devoran los guisos y aliños que ellos mismos se cocinan y se preparan. Igual que Juan Palomo, no hay día que no se examinen y se aprueben, que se juzguen y no se absuelvan, que se premien y se festejen en un bucle onanista –ese pecado bíblico– donde son los autores del libreto (de la farsa) y, al tiempo, los actores principales. Les sucede lo mismo que a esos costumbristas menores –vade retro, Satanás– cuando tienen que perpetrar un obituario: despachan al finado en dos míseras líneas y se dedican a hablar de ellos mientras los clarines del silencio consuelan al difunto que, desde el otro lado, ese sitio de donde ya no se vuelve, ven traicionada su memoria por la vanidad (patológica) de sus supuestos discípulos. Incluso el torero más cobarde merece un respeto porque se juega la vida; la cuadrilla, en cambio, no demasiado. 

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La estadística, como todos sabemos, es un arte que se basa en simular exactitud para enunciar medias verdades que, con bastante frecuencia, suelen esconder engaños interesados. No hay político, sobre todo si pertenece a la sección de los diletantes, que no tenga un spin-doctor con una batería de números (manipulados) a mano para intentar edulcorar las cosas y presumir de aquello que no existe y además no pasa. George H. Gallup, creador del Instituto de Opinión Pública de Norteamérica, sostenía que podía probar la existencia de Dios estadísticamente. La medición de la atmósfera social es más eficaz (para los sofistas) que la metafísica. ¿Qué es la verdad? Las encuestas dicen que es lo que la gente cree o manifiesta. Aunque sea mentira. La realidad, sin embargo, que es la vacuna más eficaz contra los engaños, termina por imponerse.

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