Crónicas Indígenas

Ahora que es el tiempo dulce de la victoria (sin colina) procede, siguiendo el ejemplo de los clásicos, recordarle al Reverendísimo, hermano mayor de la Santa y Leal Cofradía de la Gran Absolutísima y sus 57 diputados, aquello del memento mori y de la inevitable fugacidad del triunfo. Más que por amargarle la fiesta, porque entre las banderas al viento y las generosas nubes de azúcar que jalonan su triunfo, todavía sin arco propio en Alhaurín, El Grande, donde las Ronettes ya deben estar preparando una petalada a la malagueña (con sus bollos de aceite), habita un misterio, late una incógnita, hay un problema: ¿Qué demonios va a hacer el hombre de moda (autodefinición) con su mayoría rutilante? Como él es un prócer humilde, sosegado, apegado a la verdad de la tierra, un devoto de la horchata, ya ha comentado que, más que la felicitas romana, lo que le embarga es el sentido de tan alta responsabilidad. Es natural: no todos los días se habita en el paraíso. 

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No hay mejor psicotrópico (natural) que una noche electoral en la Marisma. Nada facilita más el delirio general que un recuento de votos. Los periodistas rara vez dormimos; los políticos convocan y después no quieren comparecer, o lo hacen sólo ante los medios afectos; los triunfadores –es el caso del Reverendísimo de la Santa y Leal Cofradía de la Gran Absolutísima y sus 58 diputados– muestran una evangélica humildad y los pobres perdedores –aquí, el Ungido– desarrollan un sentido repentino de la dignidad que contrasta con el ánima que los caracteriza el resto del tiempo. Todo es real y, al tiempo, cómicamente falso. Ayer compartieron argumentario –los extremos se tocan, incluso se igualan– los ultramontani y las siniestras fraternales. Ambos, cada uno con su estilo, culparon a la pérfida prensa, los medios, el patriarcado mediático, la superestructura de difusión masiva de fakes –esto es: a algunos de nosotros, porque en este gremio no todos somos iguales y cada gato salta distinto– de sus magrísimos resultados electorales, insuficientes para sostener el inmenso templo de su talento e injustos con respecto a la profundidad de campo de sus proyectos políticos.

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Andalucía eligió ayer, igual que Roma al cambiar de César, o el Vaticano cuando corresponde designar a un nuevo Pontifex Maximus, un monarca –absolutísimo– cuyo nombre es Moreno Bonilla. Si utilizáramos los términos del poeta Hölderlin, que es quien instaura, antes que Marx, la expresión tomar los cielos por asalto, lo que se ha producido este 19J en el Sur no es sólo la segunda victoria electoral de la derecha, ni la confirmación de que habrá una legislatura futura de cuatro años sin sobresaltos. Lo que han votado los andaluces es un cambio de ciclo en España, acaso el principio del fin del PSOE –sin duda en Andalucía, y a medio plazo quizás en el resto del país– y un freno (en seco) a la posibilidad de que Vox se convierta en un actor esencial en el tablero del poder político. La fórmula Moreno –aggiornamento conservador, autonomismo tibio, la promesa de un cambio (sin reformas)– se ha impuesto a las de sus rivales, pulverizando los registros del PP en Andalucía. 

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El tiempo, como dejaron establecido los antiguos filósofos, es un concepto subjetivo y, por tanto, relativo. En realidad, no existe; somos nosotros, mientras vivimos, quienes lo creamos. Si alguien pensaba que estas dos semanas de campaña electoral que acaban de terminar iban a desvelar las grandes incógnitas que planteadas desde hace meses por todas la encuestas, sencillamente, era un perfecto ingenuo. Las tendencias pueden servir para orientarse, pero no equivalen al dibujo exacto de un mapa. Estos quince días de propaganda no han alterado en lo sustancial las tres preguntas capitales que, desde el pasado año, condicionan la política en la Marisma. ¿Las derechas van a gobernar juntas o enfrentadas? ¿Andalucía va a suponer el principio de la pasokización del PSOE? ¿El Frente Amplio que abandera Yolanda Díaz tiene posibilidades reales de convertirse en la nueva esperanza de la izquierda? 

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“Queremos votar a Juanma, pero en las papeletas del pueblo no sale”. Parece una broma, pero puede ser la razón (capital), junto a la playa, metáfora de los deseos de la clase media, por la que el Reverendísimo, el político sosegado, l’uomo tranquillo, la síntesis genética perfecta entre Suárez (Adolfo) y Emmanuel (Macron), no pueda seguir como único señor de los espacios infinitos y las hondas galerías del Quirinale e, igual que en Casa Tomada, el relato de Julio Cortázar, tenga que abrirle la puerta a un pasajero inesperado, un huésped extraño –llamémoslo la presencia Olona– que, poco a poco, va tomando el control de las estancias del edificio hasta que el monarca de San Telmo decide recluirse en una de las alas del edificio. Y, al darse cuenta de que el oxígeno se agota y las paredes menguan, termina abandonando su propio palazzo. En la calle.

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