Crónicas Indígenas

Queridos indígenas, vayan preparándose para lo que nos espera: una vida con mascarilla, sin platos al centro y aderezada con el sagrado incienso de las sacristías, donde los monaguillos, esos impostores que no practican nada de lo que predican, nos recordarán que el tránsito por este mundo, bíblico valle de lágrimas, es sacrificio, cilicio y penitencia. Visto el panorama, y también el programa de desconfinamiento preparado por el Quirinale, podemos decir sin duda alguna que nos espera un mundo peor que el abandonamos antes de recluirnos, por la fuerza de un decreto, en nuestra particular celda. El Reverendísimo Bonilla, haciendo honor a su nombre, ha decidido que el nuevo lema de la Marisma sea el siguiente: «Misas, first«.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

EXISTE una diferencia capital entre celebrar algo y celebrarse. No es lo mismo. Una cosa es contar verdades (a medias) y otra mentir, aunque ambas sean formas semejantes de la flor de la falsedad. Los silencios no suenan, pero hablan con una elocuencia más categórica que un muro de sonido. Tras prestarle toda nuestra atención al Reverendísimo Bonilla, que ayer fue a las Cinque Piaghe a contarnos lo eficaces que son los camareros del bar que regenta, nos da la sensación de que alguien (con seso) en Il Quirinale debería haberle advertido que la tentación del optimismo es más peligrosa e irritante (en términos políticos) que el luto del realismo. Lo dice El Quijote: «Llaneza, muchacho, no te encumbres, que toda afectación es mala». Il Presidentino vino básicamente a contar que en la Marisma nos hemos adelantado a todos los demás -incluso al virus que nos mata, lo cual es un mérito imposible-, que su gestión ha sido excelente, que siempre han dado información transparente y que el éxito -este término nos parece problemático con 1.050 muertos- que supone tener cifras algo menos malas de la pandemia justifica hablar de un milagro andaluz.

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Quevedo, que es el escritor más punk de la literatura del Siglo de Oro, una época tan llena de miseria como de talento, escribió que la paciencia es la virtud de los vencedores, mientras que su contraria, la impaciencia, es “vicio del demonio, seminario de los hombres horribles y artífice de los tiranos”. No buscamos, líbrenos Dios, el Altísimo, equiparar al Reverendísimo Bonilla, inquilino de Il Quirinale, con ninguno de estos ejemplos, pero da la sensación que il presidentino tiene prisa, diríamos que incluso una indudable urgencia, en que se levante ya  el confinamiento en la Marisma. Quiere ser pionero: el primus inter pares de España, sin reparar en lo que advierten los Evangelios: los primeros serán los últimos y los últimos, los primeros. Llevamos más de un millar de muertos –según las últimas estadísticas, en las que no podemos confiar porque se elaboran igual que las encuestas del CIS: a la carta– y la catástrofe del coronavirus dista de estar controlada, pero en Il Quirinale dan por muerto al bicho y quieren que se decrete el final del estado de alarma –que es de excepción– por comarcas. Algunos cráneos privilegiados hablan del milagro andaluz, como si la tragedia que estamos viviendo fuera una romería o un partido de fútbol. No es prudente. De hecho, es una idea demencial. Y mucho más viniendo de un gobierno que, sin dudar de sus buenas intenciones, ha estado más preocupado en ponerse medallas que en dar a los sanitarios los medios que necesitan.

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El mejor resumen de esta crisis lo escribió Cervantes en 1616, tres días antes de morir, presuntamente de hidropesía, una enfermedad que hincha los tobillos y obliga a beber como si no hubiera mañana: “Ayer me dieron la extremaunción. El tiempo es breve, las ansias crecen, las esperanzas menguan y, con todo esto, llevo la vida sobre el deseo que tengo de vivir”. Así estamos todos tras un mes de encierro con partes diarios de desgracias en cuya veracidad no podemos creer, salvo que queramos ser engañados. El 85% de los españoles no nos hemos movido del sitio, salvo para ir al baño. Al retornar de ese viaje cósmico que va de la cama al salón –casas diminutas aparte– nos topamos con la noticia: los científicos auguran que el distanciamiento social –costumbre que ya practicábamos a la sublime manera de Ignatius J. Reilly, el héroe de La conjura de los necios– se extenderá hasta 2024. Podemos soportarlo. Más difícil se nos antoja mantener hasta entonces la paciencia ante los debates bizantinos que impulsa el alcalde de Sevilla, el quietista Espadas, que tras hacer el ridículo invocando a la OMS para no suspender la Semana Santa –los cofrades se la han inventado igual– ahora  anda convocando plenos urgentes para cambiar los festivos locales y celebrar la Feria de abril en septiembre. Eso es tener prioridades y sentido de la realidad.

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Una república próspera se caracteriza por tener estrictamente las leyes necesarias. Ni más, ni menos. No es nuestro caso: el Estado autonómico, por naturaleza, incumple esta máxima al convertir el espacio público en una sucesión de barreras mentales, aunque ya no existan las fronteras geográficas. El coronavirus está intensificando esta herencia nefasta: el mando único de esta crisis múltiple -Moncloa- ordena una cosa, los gobiernos regionales hacen otra distinta y, cuando ambos ponen en común sus decisiones, quedamos atrapados en el eterno conflicto de aldeanos cerriles que nos define como sociedad. Esta forma de organizarse era una molestia que nos salía carísima. Ahora sabemos que cuesta vidas. Las nuestras.

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