Crónicas Indígenas

En los tiempos remotos del Antiguo Testamento, que en la Marisma coinciden con los años de la fundación de la Santa Autonomía, la izquierda indígena, que entonces era una interminable constelación de diversos comunismos, desde los difuntos leninistas a los siempre escasos carrillistas, hacía una lectura del autogobierno donde la realidad y la ficción se confundían. La pobreza y la miseria de los jornaleros y los obreros, que venía de muy lejos y era sangrante, era cosa cierta. Sus recetas para remediar el subdesarrollo meridional, en cambio, igual que los milenarismos de la Andalucía irredenta, entraban dentro del territorio de la fábula. De la única manera que la República Indígena no iba a salir nunca de su atraso histórico, que era social, económico y cultural, era mediante el reparto de la miseria, ante la ausencia de riqueza. Todos estos comunismos, habitualmente divididos y enfrentados, descubrieron pronto que los socialistas no habían ganado para liberar a aquella colonia interior –por usar el lenguaje de la época– que era la Marisma.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Decíamos ayer, al modo de Fray Luis, pero sin hábito que nos guarde, que la hipótesis de una probable mayoría parlamentaria entre PSOE, Sumar y los independentistas vascos y catalanes, que de progresistas no tienen nada, como hermanos gemelos de los ultramontani que son –los nacionalismos, que aspiran al monopolio instrumental de los sentimientos para alcanzar nuestras carteras, no creen en la competencia entre iguales–, pone en crisis, aunque en el Quirinale todavía no se hayan enterado, la cohesión territorial, al tiempo que relega a la Marisma, mediante una mutación posmoderna, a tener instituciones de segunda. Pues bien, los artífices de tal estafa (política) son los diputados del mismo partido que durante cuarenta años han estado dando la brasa (ad infinitum) con la victimización de Andalucía, una tarea en la que les ha sucedido –con éxito circunstancial– el Gran Laurel. Nos referimos, claro es, al PSOE, de cuya historia secular, no siempre noble ni tampoco totalmente honesta, ya no queda niente. Menos que cero. 

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Es cuento sabido que todas las naciones son construcciones imaginarias –no digamos ya las nacionalidades (indígenas)– porque lo único real, en términos políticos, son los individuos. Las pretensiones patrióticas, más oligárquicas que populares, sin embargo, acompañan desde el origen de los tiempos a todos los caciques de aldea, pero dado que habitamos en una ficción jurídica llamada Estado (fallido) de las autonomías, el Quirinale debería ir preparándose (si es que puede) para el escenario desconstituyente que va a consumarse si el Insomne Sánchez, Sor Yolanda del Ferrol y los independentistas (incluidos los prófugos) arman una mayoría parlamentaria circunstancial que, sin declararlo, convierta la Constitución en papel mojado y alumbre un Estado asimétrico sin que medie votación alguna. Porque lo que se ha elegido el 23J no es el federalismo (ese espantajo socialista), sino a unos diputados con un mandato limitado por la ley. La marejada que se aproxima requiere –lo hemos escrito hace semanas– una reacción política por parte del Quirinale, pero la vida inteligente no florece en San Telmo.

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El Gran Laurel está tan preocupado por la sequía que pasa unos días en la Feria de Malaka, donde –por supuesto– no se consume nunca agua. Además, lleva semanas inquieto por las consecuencias de una hipotética investidura del Insomne con la colaboración (fenicia) de los independentistas de cualquier laya y condición, incluidos los canarios, que despuntan con el argumento –geográfico– de la insularidad. Laus Deo. Lo que no parece preocuparle mucho, y debería, es una cuestión que después de cinque anni en el Quirinale ya debería haber resuelto. Nos referimos a la urgente reforma del sistema de residencias de ancianos, que los socialistas confiaron al capital privado por pura negligencia y su famosa defensa de la igualdad. Semejante trampantojo siempre nos pareció más grave que el desfalco de los ERE porque, además de consecuencias económicas, trae quebranto social.

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En términos de eso que los periodistas (todavía) llamamos actualidad, Agosto es el mes más cruel, como decía T.S. Eliot a la llegada de cada abril. Dado que en la Nostra Marisma únicamente tenemos –las excepciones son excelentes, pero escasas– poetillas del tres al cuarto y pregoneritos de obediencia costumbrista, casi siempre del negociado lírico-cofrade-taurino, que son aquellos que continúan escribiendo a imitación de Pemán, ese gaditano sin gracia, cuarenta años después de su deceso, es evidente que no podemos aspirar a que, más allá de los estrictos dominios de la tribu, se nos haga algún caso. Sencillamente: no hablamos el lenguaje del mundo, sino el eterno sermón de la aldea. 

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