Crónicas Indígenas

Del Reverendísimo Bonilla, nuestro particular presidente carambola, se podrán decir muchas cosas -de hecho, se cuentan bastantes- pero nadie puede asegurar que de su boca haya salido nunca, al menos en público, una mala palabra. No pensamos que sea una virtud natural –hasta el carácter más frío tiene instantes críticos–, pero, indudablemente, el hombre domina bien el arte del protocolo, que en el fondo es lo suyo. El PP se ha hundido en las generales y acude a las municipales en un estado de postración mayúsculo, pero a Bonilla (Moreno) no se le arruga la chaqueta nunca jamás. El Primero de Mayo nos deleitó con un vídeo -de la serie vita privata- en el que en lugar de celebrar el Día del Trabajo, ese bien tan escaso en la Marisma, festejaba su cumpleaños -cumplía 49 anni- con una tarta de chocolate coronada por una sinfonía de frutas del bosque. Una delicatessen, suponemos. No hablaremos -por piedad cristiana- del estampado de las paredes -motivos vegetales con pajaritos de colores- ni de la alacena, versión ruralizante ma non troppo, que cobijaba la vajilla familiar, pero es necesario advertir que si el presidente quiere conocer la realidad de Andalucía debería salir de los ambientes del Rastrillo y buscarse compañías terrestres, en lugar del coro de pescados que lo acompaña a todos sitios, aunque ya sabemos que para Él no hay mejor amigo que Bendodo, su sombra.

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Las elecciones son milagrosas. Fíjense ustedes cómo es la cosa, queridos indígenas, que unas horas después de conocerse los resultados electorales del 28A en la Marisma, que para unos son el augurio de una resurrección socialista –tururú– y para otros suponen un frenazo en el inquietante ascenso de los ultramontanos de Vox –tampoco es el caso–, quiso la casualidad, ¡oh maravilla!, que el Reverendísimo Bonilla sacase del cajón de los altos secretos un avance de las famosas auditorías (relativas) sobre la administración paralela de la Junta, ese ecosistema donde los pesebristas son cientos –o quizás miles– y cobran todos los meses sin haber superado, en la mayor parte de los casos, ninguna prueba, oposición o concurso. Familias enteras, y hasta tres generaciones distintas de las mismas estirpes, fueron en su día favorecidas por la igualdad peronista, tan generosa con las canonjías que pagamos todos.

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La vida es un intervalo entre dos fechas: el día del nacimiento y la hora de la muerte. Entre ambas, todo es incierto y, por tanto, posible. Lo indudable -está profetizado en las Sagradas Escrituras y lo confirma la biología- es que venimos a este mundo para irnos. El resto es relativo. Podemos aplicar esta misma lógica (terrestre) a la política indígena: los socialistas, tras cuatro décadas de absolutismo, perdieron Troya un día aciago de diciembre, tras regir la República del Quirinale desde los años ochenta. Todos los imperios caen, pero así como el socialista se hundió debido al peronismo rociero, la principal lectura política que nos dejan la últimas elecciones generales del 28A es que lo del cambio (que no es tal) tiene pinta de ser un breve paréntesis en la historia de la Marisma, territorio acuático y, por lo general, estancado.

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Para conocer de verdad a un político no hay nada mejor, ni más entrañable, que acercarse a su intimidad, contemplar directamente el calor de su hogar o visitar el sitio de sus lares, aquellos dioses de la Antigua Roma. Como la Marisma fue primero colonia y después periferia del gran imperio latino, el primer espacio trascendente es el domus -la casa- del prócer en cuestión. El espacio donde se disfruta de la serenidad familiar tras los viajes en coche oficial, Ir las recepciones, las reuniones y los encuentros de trabajo (que es más bien poco). El Reverendísimo Bonilla, inquilino del Quirinale, la casa de todos, pero donde sólo entra él, nos facilita las cosas porque además de las habituales fotos en camisa en el despacho de filigranas verdes de San Telmo -pero con corbata, que no es lo mismo, ni de lejos, que ir descamisado- cuelga en las redes sociales instantes de sus momentos de descompresión. Tomemos, por ejemplo, uno: ¿Dónde pasó el Domingo de Resurrección? En la Maestranza de Sevilla, viendo los toros desde la barrera. Una estampa clásica del simulacro del poder y la fama en la Baja Andalucía. Ir a los toros es un gesto, una forma de apoyar el arte de la lidia, que va ser el próximo, tras las cofradías, que va a recibir subvenciones (al capote).

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No hay nada comparable a comer como los señores, sin limitarse al menú del día -ese rancho infame- y disfrutando de los deseos culinarios íntimos. La política indígena, que es un perol en el que el reparto de raciones no es equitativo, se ha convertido ahora en un concurso de master chef donde los concursantes -léase los partidos políticos- te explican con deleite cómo se fríe un huevo. Es lo que ayer vivimos al ver al dúo de las derechas -que es un trío con apariencia de pareja- adelantar su balance de los primeros cien días de cohabitación. Todo espontáneo, por supuesto. Que se vaya a votar este domingo no tiene ab-so-lu-ta-men-te nada que ver. Los capitanes del cambio (que no es cambio, sino escabeche maximus), el Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín, tanto monta, monta tanto, estuvieron dos horas -con sus 120 minutos- explicando que han cumplido veinte medidas de su acuerdo y mostrando la indiscutible solidez de su relación marital. Les felicitamos por el pseudo-aniversario de boda, pero los divorcios -tarden más o menos- comienzan con una sonrisa.

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