El Mundo

Cada vez que el quietista Juan Espadas, candidato de Ferraz para suceder (o no) a Su Peronísima, pronuncia la palabra ilusión muere un gatito o un serrucho mecánico corta un árbol en Sevilla. Lo primero es una tragedia; lo segundo, una costumbre del todavía –tempus fugit– regidor sevillano, que se presentó hace diez años en el Ayuntamiento hispalense diciendo que era un gobernante ecologista y un buen gestor, y ha terminado maldiciendo (a micrófono abierto) a los vecinos críticos. Un decenio más tarde, su herencia es un rosario de quinarios, tedeums y besamanos donde el único devoto (convencido) es él. Sí. Prefiere los monaguillos a los ilustrados. Se siente mejor entre el falso incienso de las cofradías que participando en un think tank. Y todavía está esperando que le llame la OMS por la pandemia. A la carrera de las primarias del PSOE -que se va a librar en dos tiempos- va igual que Curro Romero: con ganas de triunfar en plazas de primera y un pánico descomunal ante el toro.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Que en política los espacios vacíos se ocupan -siempre- es una ley similar a la que rige desde el comienzo de los tiempos el orden gravitacional. Una evidencia. El ejercicio del poder, que nada tiene de idealista y bastante, diríamos que en exceso, de devotísimo materialismo, exige sin embargo la práctica de otra norma que los griegos llamaban mechaniké y los romanos denominaron mechanica: el principio del desplazamiento de los cuerpos; una disciplina donde la cinemática y la dinámica se integran y que, esencialmente, consiste en contemplar con atención el cambio de posición de las partículas en el espacio y a lo largo del tiempo. Todos los jefes de las escuadras indígenas, que de física saben lo justo, o menos aún, la ejercen sin sospechar que sus decisiones no son fruto de su voluntad, sino consecuencia de una instancia superior. La costumbre los anima a arrogarse funciones inexistentes y a quedarse con el dinero de todos sin más aval que el capricho personal, como si en la Marisma todo estuviera tolerado.

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Al Reverendísimo le ocurre desde hace meses lo mismo que a Su Peronísima (reducta). Cada vez que va a un sitio -con séquito y una mascarilla que no le permite mostrar su sonrisa- tutto il mondo -básicamente nosotros, los periodistas- le pregunta por el mismo tema. El hipotético adelanto electoral, que cada vez lo es menos, se ha convertido en la inesperada secuela de las primarias de los socialistas indígenas, que todos quieren acelerar salvo la previsible afectada, que cuenta con tantos kilómetros de desesperación y de carretera a sus espaldas como apoyos menguantes dentro de su propia organización, a pesar de que la campañita de sus adversarios -hasta ayer sus devotos adoradores, hoy famositraditori– es igual que el bostezo de un león, cansado, sin fuerza, igual que un apretón de manos caliente y sin entusiasmo.

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