El Mundo

Al Reverendísimo se le dan de lujo las entrevistas-masaje y las miradas trascendentes. Sobre todo si de fondo aparece la galería de sevillanos ilustres del Quirinale. Lleva mucho tiempo ensayando posturitas en el salón de los espejos de San Telmo, donde el ruido y la furia de la vida sucia quedan lejos y apenas son un viento que golpea (de vez en cuando) las ventanas. En honor a la verdad, no podemos decir que su discurso sea destructivo, como sucede en el caso de otras altas magistraturas. Lo que ocurre (y no es cosa menor) es que se trata de un mensaje tan aséptico y artificial que parece escrito por un coach. Después de oírlo piensas dos cosas, no necesariamente incompatibles: el presidente de la Junta tiene horchata en lugar de sangre en las venas y, a pesar del desastre de esta segunda ola del coronavirus, el muchacho se merecería ganar unas oposiciones, aunque no sepamos exactamente a qué. ¿Es el mejor gobernante para afrontar esta crisis? Honestamente, da lo mismo. Es a quien le ha tocado (por una milagrosa carambola electoral) la misión de campear con la pandemia y, a la vista de las últimas noticias -incremento incesante de contagios y una subida de enfermos y muertes que no teníamos antes del verano-, las cosas no van bien.

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La calamidad, hija del desastre, pariente de la desgracia, adopta a veces el rostro impertinente de la sonrisa. Carcajearse en mitad de una tragedia o un entierro es una forma, como otra cualquiera, de compadecernos por lo que no podemos impedir ni controlar, como la muerte. Una suerte de descargo de conciencia. Que con el crecimiento exponencial de contagios que vivimos desde el verano en la Marisma, donde no se están haciendo las cosas nada bien, el Parlamento de las Cinco Llagas apruebe un documento de «reconstrucción» de la República Indígena por el coronavirus, que no se ha ido, sino que persiste, debe recibirse no ya con esperanza -no nos queda- o con optimismo, que es el engaño de los ingenuos. Corresponde encajar la noticia como una broma mayúscula, superlativa.

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El día que los historiadores tengan que explicar en qué ha consistido el cambio en la Marisma -esto es, la genealogía del escabeche maximus– no tendrán mucho donde agarrarse para confirmar el discurso oficial (de las derechas reunidas) a excepción de la cuestión escénica, que es la principal forma de simulación de un cambio que no ha existido (ni existirá). ¿En qué consiste? se preguntarán ustedes, queridos indígenas. Es fácil: en el tránsito desde el melodrama a la lacrimosa, que es lo mismo que decir entre el fatídico susanato y la egregia impostura de los escabechistas. Tal metamorfosis (aparente) queda simbolizada en los dos principales actores de la tragicomedia autonómica, que daría risa si su consecuencia no fueran los infinitos contagios, las muertes, el silencioso holocausto de los viejos y la desatención que sufren los ciudadanos en todos los órdenes vitales, desde el sanitario al laboral.

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Queridos indígenas, estamos de enhorabuena: el Defensor del Escabeche, Maeztu (Iesu), el paladín del Pueblo Andaluz, ha vuelto de vacaciones. Decimos que ha retornado no porque conozcamos su agenda –uno de los secretos mejor guardados de la autonomía–, sino porque, como es su costumbre, pidió la venia en Canal Sur para hacernos saber que está otra vez operativo (agosto es el mes sagrado del descanso por preceptiva divina) y, de paso, aparentar una actividad que no hemos echado de menos porque no podemos echar de más. No existe. ¿Han visto ustedes a nuestro Defensor en alguna residencia de ancianos, donde el virus sigue matando gente porque nadie controla a los empleados de los asilos? No, padre. ¿Por casualidad ha visitado ese centro sevillano de discapacitados donde la muerte ronda a los más débiles? Tampoco, que sepamos. ¿Ha dedicado sus horas a presionar a la Junta, como es su obligación, para que la atención primaria atienda a los enfermos? (Dolce Far) Niente.

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«Todo el hombre es mentira por cualquier parte que lo examinéis, si no es que, ignorante como tú, crea en las apariencias». Lo escribe Quevedo, satírico ejemplar del Siglo de Oro, en El mundo de por dentro, donde afirma: «la hipocresía es la calle con la que empieza y acabará el mundo». Es sabido que el señor de la Torre de Juan Abad, preso en San Marcos por escribir un libelo contra un Grande de España, no tenía en alta estima a las instituciones de su tiempo, especialmente a la Justicia. No parece sin embargo recordarse la causa real de tal opinión: la experiencia personal. En este país, históricamente, los jueces no gozan del aprecio popular, sobre todo por parte de aquellos que tuvieron pleitos y no los contestaron o saben de antemano que los van a perder sin remedio. Parece natural, pero no lo es: que los tribunales, el último recurso de los débiles ante los fuertes, se vean contaminados por los tratos de la política nos retrata como una sociedad donde lo importante no es tener la razón, sino que parezca que no la tiene nadie para que, al cabo, las cosas terminen sin responsables ciertos.

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Es una ley inmutable de la política, incluida la indígena: los apocalípticos aspiran, más que cualquier otra cosa en el mundo, a convertirse en integrados. A ser posible, pronto, aunque sigan anclados un cierto tiempo a la retórica previa, en general tremendista. En una época en la que las verdaderas revoluciones ya no son factibles porque nadie quiere pagar el sacrificio que implican, y todos los actores políticos desean nadar y guardar la ropa, cada vez que oímos a un Júpiter tronante clamar por la urgente justicia social nos llevamos la mano al bolsillo y nos tentamos la cartera. Just in case. Los revolucionarios de salón tienen la incómoda costumbre de que seamos los demás quienes financiemos sus gestas.

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