El Mundo

Las disputas familiares, sobre todo si son telúricas, suelen terminar bañadas en sangre. Es lo que tiene la ancestral institución de los clanes: nada es neutro, todo se convierte en un asunto personal. Estos días de noviembre estamos viendo en Huelva, sitio colombino, una guerra civil entre los menguantes susánidas, que a este paso van a caber en un microbús, y la tribu de los marios, que tiene nombre de insigne estirpe romana pero, igual que los antiguos fenicios, fundadores supuestos de Tartessos, es más bien amante de los metales afilados que sirven para asesinar a quienes hasta hace prácticamente nada trataban como sus caro fratelli. El episodio, que ha partido en dos al PSOE de Huelva, trasciende lo local y proyecta hacia un futuro inminente -mayormente distópico- el final político de Su Peronísima (reducta), cuyo elocuente silencio trasluce una nueva derrota ante Ferraz, por cuanto pone término a la ficción -alimentada entre todas las partes- de que existía una pax sanchista en la Marisma. Por supuesto, nunca hubo tal.

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LA última barrera de resistencia frente al coronavirus, que es la mental, está hecha añicos. El Reverendísimo lleva días preparando el escenario -«Habrá que tomar medidas difíciles»- para un confinamiento domiciliario que, en términos jurídicos, no puede decretar sin incurrir en una contradicción. Mayormente, porque su gobierno lleva meses, con el Adelantado Marín, envidia de las academias, en indudable vanguardia, diciendo justamente lo contrario: «Todo está controlado. Esto es seguro». ¿Controlado? Y un cuerno. En la República Indígena no es que ya no funcione la asistencia primaria y los hospitales vayan camino del colapso, es que no trabajan ni los registros públicos. Si pides cita para entregar un papel en una delegación de Asuntos Sociales te dan audiencia dentro de dos meses. Para entonces quizás estés muerto.

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A estas alturas del cuento –que es farsa y comedia al mismo tiempo– uno, la verdad, no sabe bien qué es peor: si que la segunda ola del coronavirus haya destrozado todas las mentiras de la Moncloa y el Quirinale, provocando más contagios y muertes únicamente por la decisión política compartida de fingir una normalidad imposible, simulando además que habíamos ganado una batalla que en ningún momento hemos librado, o la consecuencia, esencialmente trágica, de estar completamente cercados por la desgracia y en manos de los reyezuelos de las taifas en las que –sin cambiar la Constitución, por el procedimiento de ignorarla– nuestros próceres han convertido la España de nuestros padres. El neopaludismo se extiende por la Marisma al tiempo que sus próceres se enmiendan a sí mismos, poniendo cara de nosotros no tenemos la culpa, y se olvidan –súbitamente– de todos los mensajes de estos últimos meses. ¿Los recuerdan? Uno era: “Todo está bajo control”. Otro rezaba así: “Somos un destino seguro” (para contagiarse). Vamos derechos al colapso hospitalario porque se ha preferido esperar a ver cómo se decantaban los acontecimientos en vez de adelantarse a ellos.

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