El Mundo

En las películas de catástrofes marinas, antes de desalojar el barco, se gritaba: «¡Las mujeres y los niños, primero!». Ningún guionista pensó nunca que, con el tiempo, tendría que sumar a esta lista de náufragos preferentes a ciertos funcionarios y políticos. Esos que han decidido que, como convenía lanzar un mensaje de confianza a la población, dudosa ante una vacuna precipitada, lo mejor (sobre todo para ellos) era vacunarse a sí mismos antes que a nadie. Con un par. Parece impensable porque, a efectos épicos, que es el género con el que la literatura y el cine solían relatar estas historias -ya saben: el sacrificio de los elegidos, la inmolación desinteresada en favor de los demás- que un empleado público (de oficina) o un concejal se consideren dignos protagonistas de una epopeya no es verosímil. El cuento se viene abajo.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

La política posmoderna, donde nada es verdad porque todo es mentira, ha instalado en la nueva generación que ejerce el poder, casi siempre por designación directa de sus mayores, la extraña convicción de que pueden presumir de injusticias que no han vivido y agitar (en su beneficio personal) un resentimiento comunal que sólo existe dentro de su propia cabeza. Se trata de una singular forma de pervertir la institución jurídica de la sucesión, que antes acostumbraba a legar el patrimonio a los descendientes y, ahora, pretende hacerlo también con los supuestos derechos (morales) del rencor. Parece un fenómeno nuevo, pero no deja de ser un delirio ancestral. Una idea fija que, establecida a la manera de un dogma -por revelación-, suele disfrazarse primero de humanismo para después predicar -y practicar- el totalitarismo propio de los falsos redentores. Su lógica es: los de abajo -como diría Mariano Azuela, gran novelista de la Revolución Mexicana- deben vengarse de los de arriba. No hay más.

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Las cornetas suenan en la Marisma. Los socialistas indígenas, famélica (o quizás no tanto) sucesión de tribus belicosas, van a celebrar por fin su concilio. Será dentro de un año. Dicen que en política doce meses es mucho tiempo, pero en los muros de Jerusalén los profetas antiguos dejaron escrito que, para los condenados a muerte, apenas significan un suspiro. Cuando la vida (política) se te escapa entre las manos, el tiempo de espera no es grato. Sólo es la antesala del naufragio. El mal del PSOE, de todas formas, no es nominativo, sino comunal, aunque sus reyes, condenados por delitos imperdonables, tengan mucho que ver con su actual postración. Si cumplido el próximo solsticio de invierno los presbíteros no escenifican una ruptura con su pretérito, la organización que ha gobernado la República Indígena tres décadas y media pasará definitivamente a la Historia. Incluso aunque siga formalmente existiendo.

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