El Mundo

Octavio Paz, el escritor mexicano, diferenciaba entre dos clases de duelo: el que se llora con lágrimas y el que se padece con el pensamiento. El primero es exterior; el segundo, íntimo. El luto, costumbre practicada por todas las civilizaciones, persigue un fin catártico –la liberación momentánea ante la muerte ajena– pero su terapia consiste en el olvido selectivo. Parece ser la fórmula elegida por los políticos de la Marisma que este jueves se congregaron a las puertas del Quirinale –con mascarillas y a dos metros de distancia– para homenajear a los muertos por el coronavirus, que en la República Indígena han sido más de 1.300 víctimas. “¿Es tan grande la desventura de morir? se pregunta Séneca en sus Cartas a Lucilio. Nadie puede responder a esta incógnita. Quien lo sabe realmente, ya no está.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Era de esperar. En un país donde no nos ponemos de acuerdo ni para contar los muertos de la desgracia que nos rodea hubiera sido un milagro colosal que, tras 54 días de encierro, y recién iniciado el régimen abierto en el que todos vamos a vivir a partir de ahora, se firmase un acuerdo entre los virreinatos autonómicos para financiar el quebranto sanitario, social y económico del coronavirus. Pongamos que hablamos de España, incapaz de detener la última plaga bíblica, con 25.613 fallecidos -según las últimas cifras oficiales-, entre ellos una legión de ancianos cuyo cuidado fue confiado a empresas privadas con escasísimos escrúpulos. Hasta hace días, el gobierno de las derechas (reunidas) de la Marisma presumía, sin respetar las reglas del decoro, ni mostrar excesivo respeto hacia las víctimas, de haber manejado la pandemia de forma ejemplar.

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Queridos indígenas, vayan preparándose para lo que nos espera: una vida con mascarilla, sin platos al centro y aderezada con el sagrado incienso de las sacristías, donde los monaguillos, esos impostores que no practican nada de lo que predican, nos recordarán que el tránsito por este mundo, bíblico valle de lágrimas, es sacrificio, cilicio y penitencia. Visto el panorama, y también el programa de desconfinamiento preparado por el Quirinale, podemos decir sin duda alguna que nos espera un mundo peor que el abandonamos antes de recluirnos, por la fuerza de un decreto, en nuestra particular celda. El Reverendísimo Bonilla, haciendo honor a su nombre, ha decidido que el nuevo lema de la Marisma sea el siguiente: «Misas, first«.

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EXISTE una diferencia capital entre celebrar algo y celebrarse. No es lo mismo. Una cosa es contar verdades (a medias) y otra mentir, aunque ambas sean formas semejantes de la flor de la falsedad. Los silencios no suenan, pero hablan con una elocuencia más categórica que un muro de sonido. Tras prestarle toda nuestra atención al Reverendísimo Bonilla, que ayer fue a las Cinque Piaghe a contarnos lo eficaces que son los camareros del bar que regenta, nos da la sensación de que alguien (con seso) en Il Quirinale debería haberle advertido que la tentación del optimismo es más peligrosa e irritante (en términos políticos) que el luto del realismo. Lo dice El Quijote: «Llaneza, muchacho, no te encumbres, que toda afectación es mala». Il Presidentino vino básicamente a contar que en la Marisma nos hemos adelantado a todos los demás -incluso al virus que nos mata, lo cual es un mérito imposible-, que su gestión ha sido excelente, que siempre han dado información transparente y que el éxito -este término nos parece problemático con 1.050 muertos- que supone tener cifras algo menos malas de la pandemia justifica hablar de un milagro andaluz.

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