El Mundo

En psicología existe un mito, formulado por Freud en una de esas tardes vienesas de consulta con diván alfombrado y Don Pedro humeantes, que se llama la muerte del padre. A través de esta metáfora se explica el proceso de maduración de todos los individuos: la sustitución del idealismo infantil por las evidencias de la realidad madura, un tránsito que implica aprender a mirar la vulgaridad con afecto o acostumbrarse a odiar a quienes quisiste. En este viaje, cuya meta última es la autonomía personal, se destrona al padre -si éste es sabio te facilita la tarea- en un acto similar al deceso de Dios de Nietzsche. Más perturbador es el fratricidio: la muerte del hermano que comienza siendo tu par y termina como tu antítesis. Alfred Adler decía que el orden de llegada de los hijos a cualquier familia no es neutral: los primogénitos son seres conservadores y autoritarios; los demás, independientes y creativos; los hijos únicos, egocéntricos y dependientes.

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El viernes, en la Marisma, fue un día de estadistas. Dícese de los políticos de pueblo que, aunque no pinchen ni corten, se obstinan en dar su opinión –que nadie les ha pedido; y que no interesa ni en su casa– sobre la geopolítica nacional, varada tras el debate de investidura. Hablaron todos: desde Bendodo, que es el hombre con más amigos de la Marisma, al Adelantado Marín, que desde San Roque (Cádiz), donde disfrutaba de un torneo de polo, pedía que volviera “el sentido común” a las Cortes, como si alguna vez éste hubiera estado dentro. Su Peronísima, obsesionada con que le hagan caso, se fue a la tribuna de invitados del Congreso, donde todos la esperaban para conocer sus impresiones sobre el crítico momento por el que pasa el país de il nostro cuore.

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Cada vez que se oye a un político -da igual el partido- elogiar a los autónomos, esos animales mitológicos, muere un gatito. El gatito, casi siempre, es el propio autónomo. El bipartito del Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín, esos dos vigías que guían la travesía triunfal de la República Indígena hacia el infinito (y más allá), llevan seis meses diciendo que los trabajadores por cuenta propia son los niños de sus ojos. Tanto cariño, abruma. En las redes han contratado -con nuestro dinero- una campaña para demostrarlo. En ella se compara su trabajo con un videojuego vintage. Al final muere alguien, por supuesto. No son ellos.

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LA escenita de esta semana en las Cinco Llagas, que para algunos duelen como si fueran ciento, justo tras la aprobación de los primeros presupuestos de las derechas, que al mismo tiempo pactan lo que les interesa con los susánidas para que después éstos nos deleiten a todos con el pregón de «la extrema derecha» –tremendismo de argumentario, podríamos llamarle a la cosa–, fue colosal, épica. Quince minutos inolvidables. No sólo porque Su Peronísima (marchita) le negara el saludo a Bravo (Juan), el consejero de Hacienda, que parece un tipo tan servicial como simpático –no es lo mismo ser lo primero que lo segundo–, sino porque la bancada socialista, que casi siempre funciona como una barra brava argentina –el peronismo rociero no es neutral–, este jueves se salió de madre.

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Superada la primera quincena de julio -el mes más tórrido del año- podemos afirmar, sin temor a equivocarnos, que este verano en la Marisma está siendo mucho más piadoso de lo que esperábamos. Sí. Hasta el punto de que hemos entrado -en lo político- en un solsticio que hace decaer la atención general. Ya no es noticia ni que el cambio no es cambio (sino escabeche) ni que Su Peronísima (marchita) intente llamar la atención acudiendo a la toma de posesión (interruptus) de su tito, Villalobos, en la diputación sevillana, donde el sanchismo ha bajado la cerviz lo suficiente –Toscano ya no influye tanto en la Moncloa, a pesar de tener hasta un embajador empotrado– como para que los susánidas (todavía a sueldo de todos) puedan pensar que su ocaso no es definitivo, sino temporal.

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