El Mundo

Los nuevos, que poco a poco van dejando de ser nuevos, llevan seis meses (con sus días y sus noches) estirando una cometa con dos caras. Una es negra; la otra, de colores. Por un lado dicen (como hacían antes de llegar al poder) que la administración paralela en la Marisma era un dispendio y una colmena de enchufados del PSOE con la que era necesario acabar por el bien de todos; por el otro nos cuentan (cada vez con más intensidad) que reformar la Junta es muy complicado jurídicamente, que sale muy caro y así, hinchando el perro, concluyen que es una tarea imposible cambiar lo que se han encontrado al llegar al Quirinale. Ya. Se atribuye a Aristóteles una frase que dice que el hombre es esclavo de sus palabras y señor de sus silencios. El gobierno andaluz debería aplicársela, porque ni callaban antes (en la oposición) ni callan ahora (en el poder). Viven en una permanente contradicción en términos que unos días da risa y otros lástima, que es lo peor que puede dar un gobernante.

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Tras la última de las prédicas solemnes del Reverendísimo Bonilla, el hombre al que nunca se le arruga la chaqueta (aunque sea marrón), nos hemos desayunado (a la hora del ángelus) con la noticia de que en la Junta hay un agujero (negro) de casi 9.000 millones de euros correspondiente a todas las deudas, incluidas subvenciones a la carta, que la autonomía no ha reclamado nunca a su club de deudores favoritos. Algunas tienen tres décadas, apenas seis años después del primer gobierno del PSOE. Las dimensiones de este limbo equivalen al 25% del presupuesto. Un dinero, procedente de nuestros impuestos, que ha salido graciosamente de las arcas de la Junta -unas veces por las tuberías; en otros casos por transferencias; no son descartables otras vías- y que jamás ha sido justificado debidamente. Son débitos que nunca se cobraron (y que alguien se ahorró) y préstamos no reintegrados. Nada nuevo, por supuesto.

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En psicología existe un mito, formulado por Freud en una de esas tardes vienesas de consulta con diván alfombrado y Don Pedro humeantes, que se llama la muerte del padre. A través de esta metáfora se explica el proceso de maduración de todos los individuos: la sustitución del idealismo infantil por las evidencias de la realidad madura, un tránsito que implica aprender a mirar la vulgaridad con afecto o acostumbrarse a odiar a quienes quisiste. En este viaje, cuya meta última es la autonomía personal, se destrona al padre -si éste es sabio te facilita la tarea- en un acto similar al deceso de Dios de Nietzsche. Más perturbador es el fratricidio: la muerte del hermano que comienza siendo tu par y termina como tu antítesis. Alfred Adler decía que el orden de llegada de los hijos a cualquier familia no es neutral: los primogénitos son seres conservadores y autoritarios; los demás, independientes y creativos; los hijos únicos, egocéntricos y dependientes.

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El viernes, en la Marisma, fue un día de estadistas. Dícese de los políticos de pueblo que, aunque no pinchen ni corten, se obstinan en dar su opinión –que nadie les ha pedido; y que no interesa ni en su casa– sobre la geopolítica nacional, varada tras el debate de investidura. Hablaron todos: desde Bendodo, que es el hombre con más amigos de la Marisma, al Adelantado Marín, que desde San Roque (Cádiz), donde disfrutaba de un torneo de polo, pedía que volviera “el sentido común” a las Cortes, como si alguna vez éste hubiera estado dentro. Su Peronísima, obsesionada con que le hagan caso, se fue a la tribuna de invitados del Congreso, donde todos la esperaban para conocer sus impresiones sobre el crítico momento por el que pasa el país de il nostro cuore.

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Cada vez que se oye a un político -da igual el partido- elogiar a los autónomos, esos animales mitológicos, muere un gatito. El gatito, casi siempre, es el propio autónomo. El bipartito del Reverendísimo Bonilla y el Adelantado Marín, esos dos vigías que guían la travesía triunfal de la República Indígena hacia el infinito (y más allá), llevan seis meses diciendo que los trabajadores por cuenta propia son los niños de sus ojos. Tanto cariño, abruma. En las redes han contratado -con nuestro dinero- una campaña para demostrarlo. En ella se compara su trabajo con un videojuego vintage. Al final muere alguien, por supuesto. No son ellos.

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