La Vanguardia

En literatura existen dos géneros: la ficción y su negación. La fábula y su antítesis. La mentira y su opuesto. En política sucede otro tanto: o se tiene el poder o se carece de él. No hay más. Como sucede en el curso de la vida, ambos conceptos no se presentan –ni en un libro ni en la existencia– de forma pura. Suelen entreverarse, confundirse y mezclarse. La ficción está basada en una convención entre el autor y el lector que exige la suspensión de la incredulidad: el primero narra mentiras que el segundo acepta interpretar como si fueran verdades. En la no ficción acontece a la inversa: ambas partes otorgan certeza factual al relato. La fe poética, según Coleridge, exige grandes dosis de credulidad. Las creencias políticas, sin embargo, conviene apoyarlas en hechos auténticos, con independencia de su moralidad, como enseña Maquiavelo. En Andalucía la situación política ha comenzado esta semana a discurrir por un sendero intermedio entre ambas orillas: una ambigüedad que puede dar lugar a un adelanto electoral que, de momento, niegan los afectados, incluido el presidente de la Junta. Moreno Bonilla se parece un personaje de Torrente Ballester.

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Todos hablamos del destino pero, en el fondo, casi nadie sabe exactamente en qué consiste. Max Aub, el escritor republicano, hijo del exilio de la España incivil, sostenía que era algo así como la “suma de nuestras propias limitaciones”. Y añadía: “En esto, precisamente, reside su acento trágico”. Es una frase sabia: las epopeyas de los clásicos elegían a un héroe sólo para enfrentarlo contra su fatum. De esta lucha –desigual– surgía la épica. La operación para renovar el PSOE en Andalucía carece de tales atributos nobles: más que un poema heroico, se trata de una guerra vulgar en la que, hasta ahora, parecen ser mucho más importantes los nombres de los dirigentes en pugna que el proyecto político. No se trata, por supuesto, un caso único: la política posmoderna, presa de las pulsiones sentimentales, casi siempre binarias, y ante las que no cabe razonar, sino únicamente respaldar o impugnar, se ha instalado en el dogma del relato, que es el nombre que los politólogos han adoptado para referirse a la propaganda. Cabe preguntarse si la creación de un liderazgo virtual es suficiente para imponerse en unas elecciones. La pregunta no tiene una respuesta unívoca. Como suele ocurrir en la vida, depende de las circunstancias. Del contexto.

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“Amo la traición pero odio al traidor”. La frase, atribuida a Julio César, encaja como un guante a la situación –crítica– por la que pasa el PSOE andaluz, que dos años después de perder deshonrosamente el poder en Andalucía, sumido en una espiral de corrupción –véase la condena del caso ERE, que sentó en el banquillo a la cúpula histórica del partido en la gran autonomía del Sur–, no ha resuelto todavía, ni siquiera de forma virtual, un proceso de renovación necesario para poder no ya reconquistar el Quirinale de San Telmo, sino competir ante unas derechas reunidas –PP, Cs y Vox– cuya mayor preocupación en estos momentos es ver cómo pueden mantener en los dos años escasos de legislatura que restan hasta 2022 una mayoría establecida en 2018 que, en estos momentos, es electoralmente incierta.

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El poder tiene, en sentido estricto, dos rituales básicos. Ambos se consuman cuando se ejerce una magistratura política. El primero es una autocelebración: el personaje ungido (sea por los votos o por el dedo de un superior) se recrea en sí mismo en una ceremonia que tiene como objetivo escenificar su llegada a la cúspide y evidenciar, para que nadie se lleve a engaño, el afán de perdurar (eternamente) que acompaña a cualquier clase de mando. El segundo asienta las bases del primero. Consiste en formar una corte cuya fidelidad puede parecer espontánea y sincera, pero que, en el fondo, siempre responde a intereses fenicios. Mientras más grande es la capacidad para designar a otros, mayor es el ascendente interno y externo del líder, que a partir de entonces tiende a convertir su elección (o designación) en una suerte de caudillaje. En el devenir del socialismo andaluz, sumido en una honda crisis desde que hace dos años perdió el poder institucional en la gran autonomía del Sur, ocurre lo mismo que sucede cuando, rebasados más o menos los cincuenta años, la muerte de tus progenitores anuncia la tuya. En ese instante ya sabes perfectamente lo que ocurrirá, pero te resistes a aceptarlo, como si todavía gozaras de la apariencia de inmortalidad propia de la juventud o el tiempo fuera a hacer una excepción contigo en su férreo ciclo de degradación perpetua.

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Muchos ciudadanos piensan que el optimismo es una virtud saludable en política, pero puede tener consecuencias catastróficas. El escritor inglés G.K. Chesterton, que practicó como nadie la inteligencia paradójica, sostenía que un optimista cree mucho en los demás, mientras que un pesimista únicamente confía en sí mismo. Nadie diría que Juan Manuel Moreno Bonilla, el presidente de Andalucía desde hace dos años, el único no socialista en la historia de la gran autonomía del Sur, presta excesiva atención a los malos augurios. Entre otras cosas, porque su carrera política personal se debe a una extraordinaria carambola de la suerte. Cuando en diciembre de 2018 entró en el Quirinale de San Telmo, sede de la Presidencia,  gracias al pacto de las tres derechas –que van camino de convertirse únicamente en dos– lo hizo merced a una inaudita constelación planetaria, una suerte de eclipse que hizo coincidir en el tiempo el desgaste del PSOE, acelerado tras el lustro crepuscular que significó la ‘era susánida’, la irrupción de Vox en las instituciones y la decisión de Cs, que sostuvo a Susana Díaz en su última legislatura, antes de la caída de Troya, de cambiar de socio político.

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