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Les ruego disculpen la franqueza, pero la célebre pregunta que Zavalita, el protagonista de Conversación en la Catedral, se hace en el excepcional arranque de la novela de Vargas Llosa perdería fuerza si obviamos -por decoro- el énfasis del verbo que la impulsa. «¿En qué momento se jodió el Perú?».
La Noria del sábado en El Mundo.
«El cáncer del tiempo nos está devorando». Lo escribió Henry Miller, uno de los grandes líricos de la vulgaridad. Como cualquier gran poeta moderno que se precie, Miller escribía en prosa. Su primera ópera, el Trópico de Cáncer, dedicada al paralelo que señala el inicio de la extensa zona equinoccial donde nacen los famosos trópicos utópicos, los tristes trópicos de Lévi-Strauss, es un canto salvaje a la partitura secreta de la vida, una sinfonía imperfecta que casi siempre rubrica el caos. Tras escucharla, la sensación se convierte en certeza. Sobre todo, a partir de los cuarenta: un año empieza a contar como una década, dos pesan lo mismo que varios decenios.
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Decíamos ayer, a la manera de Fray Luis, que a Espadas le convenía explicar, por su bien y el de todos, que en esto coinciden, su tibieza con el procesamiento de los agentes de la Policía Local. No lo ha hecho, ni alto ni claro, en sus 100 simbólicos días. La primera conclusión está clara: este alcalde va a caracterizarse más por sus elocuentísimos silencios que por su oratoria, que ya sabemos que es materia muy de su gusto. La estrella que guiaba sus pasos parece haberse extraviado. Ha sido rebasar la cifra exacta, y recibir visitas inquietantes, y comenzar el vértigo.
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El alcalde está de subidón. Por lo que leemos en la competencia, y tomando todas las cautelas necesarias, da la impresión de que cree que su primer trimestre ha sido un éxito: el regidor malagueño come prácticamente en su mano, a Ella le encanta tenerlo de acompañante en los actos institucionales, la oposición sestea y quienes hasta hace nada decían que no tenía liderazgo ahora lo llaman discreto y acuden a pedirle el dinero de todos. Basta controlar un presupuesto para que los fenicios cambien de criterio, cosa que sólo es posible si se carece del mismo.
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De todos es sabido, y en caso contrario es que tienen ustedes un mal bachillerato, que los liberales odian los impuestos y los socialdemócratas los adoran hasta que se convierten, más pronto que tarde, en liberales-sociales. Quienes los pagamos, que somos todos los demás, nos oponemos, sin mucho éxito, por lo mismo que Proudhon criticó a la propiedad: porque son un robo.
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El fracaso es curativo. En la vida y en la política, que no deja de ser una forma patológica de la existencia. Aristóteles creía que las tragedias, puestas en escena, provocan un efecto catártico sobre aquel que las contempla. Brecht veía las purgas del espíritu fustigado como ilusiones balsámicas: narcotizantes para sobrellevar el abismo que separa el deseo de la realidad.
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