Literatura

“De tanto intentar abrazar las nubes/tengo los brazos quebrados” Charles Baudelaire

Celaya, el vasco de yunque dulce, el viejo que murió de forma lamentable hace no demasiados años, en la ruina, sumido en el desconsuelo, después de suplicar las limosnas que no merecía a la administración, que sólo le dio para morir en un hospital, ha pasado a la pequeña historia de la poesía española con la etiqueta, reduccionista e injusta, de poeta social. Sus libros no están casi en ningún sitio. No salen en los periódicos, ni siquiera por efemérides. Tampoco figuran en las colecciones de saldo ni han tenido la suerte de resucitar por efecto de la necrofilia comercial, a la que tan dados son algunos editores. [Leer más…] acerca de La poesía boca arriba

Es por estética. Ellos todo lo hacen por estética. Los escribanos de talonario y cuentaduros, los autores de mesa-camilla televisiva y conferencias doradas, han decidido para no dejar respiradero alguno a la alternancia ocupar casi dictatorialmente los únicos púlpitos que iban quedando a los jóvenes no adorantes de su tribu: los modestos premios literarios. No hablo sólo del Planeta, que ya se sabe en qué consiste. Es como el secreto de la divinidad, una y trina, que nos inculcaban de niños: no se lo cree nadie. Hablo del resto: convocatorias, certámenes y juegos florales que, incluso en el ámbito provincial, andan fagocitados por la nomenclatura correspondiente, la del pueblo, ciudad, región o nación, según el caso.

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La universidad se ha convertido en un escaparate cultural. Sobre todo, en otoño. Ya no le bastan los meses del estío, en los que se concentraban casi todos los ciclos, conferencias, simposios, charlas y demás artefactos retóricos con los que la academia pretendía enseñarnos que nunca es tarde si las tasas de las matrículas son suficientemente buenas. Los cursos, los seminarios de verano, antes solían ser lo que sus organizadores llamaban foros de encuentro entre profesores, especialistas, eminencias culturales y alumnos.

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Una dictadura es, sobre todo, un dictador. Lo escribió Eduardo Haro Tecglen, maestro del columnismo literario, en una vieja colección de libros que durante la Santa Transición estuvo de moda y cuyo objeto era enseñar a los españolitos del tardofranquismo algunos de los conceptos básicos de la incipiente democracia, que por entonces no sólo empezaba en las Españas, sino que era rara avis en estos pagos meridionales. Me acuerdo de la frase de Haro Tecglen, utilizada para expresar de forma muy concreta el terrible fenómeno de los gobiernos despóticos, siempre vinculados a la figura del censor o el caudillo, por evocación, al hilo de los últimos análisis sobre política hispanoamericana –materia de la que cada día se sabe menos en España– que he leído en los periódicos patrióticos.

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El fascismo, ese pastel amargo en el que la ignorancia y la prepotencia se mezclan, acostumbra a usar vestimentas, chaquetas y chalequines de ferviente progresismo. Se diría que, lejos de formulaciones dulces, ha decidido unirse a su presunto enemigo –la democracia– hasta consumar un paradójico romance en el que el despechado siempre termina siendo el sistema de libertades (vigiladas). La reflexión viene a cuento de la última diatriba con la que nos deleita el mundo de las letras, aunque las letras sigan estando en realidad bastante lejos de estas tonterías de salón.

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