Política

Si hubiera que medir el predicamento de los políticos por sus éxitos escénicos –un sistema de medida heterodoxo, pues tienen mucho más de impostados que de espontáneos– no cabe ninguna duda de que Juan Manuel Moreno Bonilla, que este miércoles viajaba al País Vasco para participar en la campaña electoral del PP de Euskadi, todavía conserva un grado de popularidad (aparente) que continúa siendo superior a sus actos de gobierno, que son bastante discretos. “El estilo es el hombre”, proclamó el conde de Buffon. Y el poder en una Andalucía que en estos cinco años no ha cambiado mucho, apenas nada, es el presidente de la Junta.
Este martes el Gran Laurel –llamémoslo así– se dejó ver por la Maestranza, donde acudió con su esposa y unos amigos a una corrida de toros, tras pasearse por el Real de la Feria de Abril de Sevilla, donde estuvo haciéndose selfies con todo aquel que se lo pedía. Moreno Bonilla sigue siendo imbatible en las distancias cortas: el miércoles, al visitar con su séquito la caseta del sindicato Comisiones Obreras, fue recibido con una catarata de aplausos y besos de las mujeres de una asociación sindical que se mostraron encantadas con su presencia.

Los Cuadernos del Sur en La Vanguardia.

La situación recordaba, con las lógicas variantes de espacio y tiempo, a una escena sacada de una película del Far West. Malestar disimulado, pero evidente. Tensión escénica. Malas caras. Medias sonrisas forzadas. Abucheos de unos contra otros; en buena medida, instigados desde la dirección de los respectivos partidos. El presidente del Gobierno, Pedro Sánchez, rodeado siempre por las milicias socialistas, evitaba cualquier tipo de cercanía gestual (sincera) con el presidente de la Junta, Juan Manuel Moreno Bonilla, y el alcalde de Sevilla, José Luis Sanz (PP), ambos a su vez protegidos por sus respectivas falanges, que parecían legiones romanas. Ni siquiera hubo una foto colectiva oficial. Sólo instantáneas robadas por los fotógrafos. Estaba bastante claro que aquello no era una reunión (amigable) de familia. Tampoco hubo demasiada cordialidad institucional: cada uno se rodeaba de los suyos e ignoraba a los adversarios. Reinaba en el ambiente un desprecio mutuo, atenuado sólo por la rigidez (muda) del protocolo. Se echó de menos a Liberty Valance, el personaje del western de John Ford, pronunciando alguna de sus frases. Por ejemplo: “Yo te enseñaré la ley, la ley del Oeste”.

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“No existe el idealismo. El mar es el mar. El viejo es un viejo. El chico es un chico y el pez es un pez. Todo ese maldito simbolismo del que habla la gente no es más que una tontería”. Ernest Hemingway, maestro absoluto de la elipsis narrativa, describía de esta forma el ánimo con el que un escritor debería enfrentarse a la escritura. Lo hacía en una carta dirigida en 1952 a Bernard Berenson, un astuto lituano, experto en arte, que se hizo rico vendiéndole cuadros supuestamente renacentistas a los patricios de la alta sociedad norteamericana. Lo que según el autor de Adiós a las armas valía para la literatura –los mejores libros son aquellos que logran convertir la ficción en la única realidad– rige también para la política española, anclada en la guerra (sin cuartel) de una legislatura donde la polarización entre las derechas y las izquierdas viaja sin cesar desde Madrid hacia la periferia y viceversa. El azúcar, según los médicos, es un dulce veneno que, en determinadas dosis, perjudica a la salud. Cabe decir exactamente mismo de la política meridional, que desde hace un lustro viene girando alrededor de un astro –Juan Manuel Moreno Bonilla– cuyo resplandor empieza gastar el espejo en el que se refleja.

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