Política

Los sondeos electorales del 26J, cuya fiabilidad siempre es relativa, coinciden en inclinar el dedo pulgar hacia abajo -pollice verso- para el socialismo indígena. Los susánidas no terminan de dar crédito al augurio y se hacen -en bucle- la misma pregunta de la canción de Fito Páez: «¿Qué ha pasado en este barrio/tan tranquilo, tan callado/Quién dio la orden de cambiar el mundo?». Vargas Llosa expresó esta misma incertidumbre vital por la persona interpuesta del protagonista de Conversación en la Catedral, que nos dejó para la posteridad de los siglos venideros aquel sublime interrogante metafórico: «¿Cuándo se jodió el Perú?». Zavalita, el personaje de la novela, era un periodista de clase acomodada que se alejó de sus raíces familiares para enrolarse en un grupo clandestino de izquierdas. Su historia contiene todas las analogías literarias que explican por qué el PSOE, cuyos éxitos durante el felipismo estuvieron ligados a las capas medias de la sociedad, parece sentenciado.

Las Crónicas Indígenas el viernes en El Mundo.

Inmerso en el humo espeso de sus puros, y tras escuchar las convulsas historias que salían de su diván cubierto de terciopelo y alfombras, Sigmund Freud explicaba que los seres humanos inventamos nuestro linaje del mismo modo que los escritores crean a sus antecesores: por una cuestión de supervivencia. No es tarea fácil. Los neuróticos fracasan en el intento. Y quienes consiguen culminar el proceso creen -de forma ingenua- que han superado los interrogantes de la existencia. En política sucede algo similar: quien camina por libre termina ajusticiado por la horda circundante; en cambio, los que son incapaces de hacer autocrítica se camuflan en la tribu para reforzar una identidad que explica su presencia en la cúspide, pero no arregla nada. Es lo que la Querida Presidenta, que se ha bautizado esta semana a sí misma como «la ayudante», ha hecho al definir al PSOE como «una gran familia», profundizando así en uno de los rasgos del peronismo rociero: los individuos no existen, lo único trascendente es la grey que camina a través de las arenas hacia la Tierra Prometida de la marisma.

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

Óscar Wilde decía que la naturaleza imita al arte. Tras oír a Su Peronísima ante la comisión de la formación, y constatar el efecto pánico del procesamiento de Chaves y Griñán por los ERE, pensamos que el escritor irlandés se quedó corto al rebatir a Aristóteles: la condición humana supera siempre a cualquier creación artificial. La prueba es que la Querida Presidenta estuvo sembrada ante los legisladores indígenas. Literalmente: no se movió del argumentario que traía preparado de casa. Era el mismo que ya nos habían avanzado en Canal Sur sus heraldos favoritos nada más comenzar la semana. Lo repitieron, con mayor vehemencia aún, tras conocer el auto contra los patriarcas caídos de la autonomía socialista.

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.

Los impuestos son igual que una calle llena de coches aparcados: sólo te das cuenta de su dimensión cuando alguien prohíbe aparcar. En este caso, cuando pagas los tributos sabiendo exactamente lo que haces. Conocer es sufrir, lo mismo que escribir sigue siendo llorar, como dejó dicho Larra. Estamos en plena campaña de la renta -el atraco es cotidiano, pero tiene sus momentos estelares- y, en simultáneo, sufrimos con creciente intensidad el maldito déjà vu de la campaña electoral, en la que los mismos prometen lo que saben que no cumplirán y nos venden un pescado que cada día está más podrido. Un mínimo sentido de la piedad, esa virtud tan cristiana, aconsejaría no haber repetido la campaña electoral, ya que ir a una segunda vuelta de las generales se tornó inevitable.

Las Crónicas Indígenas del viernes en El Mundo.