Política

A unos días escasos del nuevo encontronazo con las urnas, y con el arcano del voto por correo como gran protagonista, el 23J proyecta una inquietante contradicción: los políticos reclaman una lluvia de votos (a su favor) mientras en la Marisma vivimos una ola de calor (infernal) acompañada por una sequía bíblica, que está provocando, sobre todo en Huelva y Córdoba, pero también en determinados pueblos de Cádiz, Málaga y Sevilla, las primeras restricciones temporales en el consumo doméstico de agua. Es la señal de que, se vote lo que se vote, hay cosas que no van a cambiar con independencia del partido concreto que triunfe. La ficción política simula que nuestro bienestar depende de nuestro voto, aunque la evidencia lo desmienta a diario.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

El triunfalismo electoral –lo evidencia la historia– puebla los camposantos (políticos) de una legión de difuntos que un día fueron gobernantes victoriosos. Nada hay más peligroso para un prócer (inclúyase en esta categoría a los asimilados) que creer que un triunfo electoral le faculta para hacer cualquier cosa. El Reverendísimo, sin ir más lejos, coronado con los fecundos laureles de la absolutísima hace sólo un año, y vencedor indiscutible de las municipales en la Marisma –ocho alcaldías y seis diputaciones–, perdió estúpidamente la batalla de Doñana –se ponga como se pongan los heraldos del Quirinale– por empeñarse en ir en contra del sentido común. Tardará más o menos, pero tendrá que dar marcha atrás. La aritmética parlamentaria plena no es garantía de inmunidad indefinida. Tampoco el escabeche, receta maestra de nuestra derecha indígena, es capaz de evitar que se manifieste el sabor (real) de las cosas.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

La izquierda del Antiguo Testamento, que es aquella que todavía cree que la Marisma es cosa suya, que sus opiniones (políticas) son influyentes y cuyo mayor logro (personal) ha sido alcanzar, tras una larga sucesión de canonjías presupuestarias, la pensión máxima, solía definir –in illo tempore– a la República Indígena como un territorio víctima del colonialismo interior. Ellos, por supuesto, iluminados en los setenta por la verdad del marxismo rústico, que fueron dejando en la cuneta a medida que prosperaban, vinieron a este mundo a liberarla de tan lamentable lacra. Lo hicieron cambiándole el nombre a las cosas y dejándolo todo absolutamente igual, contándole a la gente que la libertad consistía en agitar la bandera de su aldea en vez de prescindir de los trapos identitarios. ¡Una revolución colosal! Entre el caciquismo de la Restauración y el clientelismo del peronismo rociero, que ahora es una religión muerta, nunca hubo más diferencia que el nombre de los siervos y el título de los señores. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Los bancos de la oposición están llenos de políticos que creyeron, acaso por un instante, sumidos en esa enorme ola de sensiblería y mentiras que caracteriza a todas las convocatorias electorales, en la posibilidad de una remontada en el último minuto. Son los devotos de la vieja utopía que –antes– solía formularse así: “Démosle la vuelta a las encuestas”. André Maurois, un ensayista francés, escribió que el arte de envejecer consiste en conservar a lo largo del tiempo alguna clase de esperanza. “Cuando las cosas no van bien, nada como cerrar los ojos y evocar intensamente una cosa bella”. Inmersos en semejante ensoñación (imaginaria) viven los socialistas, que agitan –vía CIS, Zapatero y los usuales coolturetas de salón– la creencia de que la Moncloa no está perdida por completo y que todavía hay partido. Es cierto que la calamidad presentida anticipa la cierta y que nada, ni siquiera la muerte (política), llega hasta que llega, pero también lo es el aserto de Benjamin Franklin: “Quien vive de esperanzas corre el riesgo de morirse de hambre”.

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.