Política

En la vieja y personalista querella que desde hace décadas libran, con resultado dispar, los andalucistas y los socialistas por la autoría de la Santa Autonomía se evidencia que, dentro de la hermosa fábula bíblica sobre la dignidad de la Marisma, lo que palpita es una vanidad sin tasa, un hambre de gloria, demasiado orgullo herido y una guerra juvenil que, a pesar de todos los años transcurridos y la abundante promiscuidad política, parece imposible de cicatrizar. La incoherencia está repartida: ambos bandos –lo fueron y todavía lo son– reclaman sus méritos en la supuesta mayor gesta indígena que vieron los años pasados y verán los tiempos venideros. Al mismo tiempo, repiten que el autogobierno fue un logro del “pueblo andaluz”. O una cosa o la otra. Ambas son imposibles, igual que el famoso pensamiento (navarro) del gran Baroja. 

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

Las campañas electorales son un estado ambiental de la política indígena. Cuando no toca votar a los alcaldes o a los diputados regionales tenemos que elegir a los procuradores en Cortes; lo decimos a la antigua porque ahora, igual que entonces, ninguno de ellos es libre de su propia organización política. La labor de nuestros gobiernos, tantos como legiones tenía Roma (sin ser capital de imperio alguno, sino una mera colonia), está condicionada desde el principio al final por los cálculos electorales. Cuando no hay urnas se encargan encuestas. Y como se decide en función del diktat de los sondeos lo que se hace es prospección, no política. La vida oficial de la Marisma es un concurso interminable de vanidad de vanidades. Está claro: nuestros próceres son ansí (como decía Baroja). Su optimismo sube cuando se sientan en la poltrona y mengua si les toca calentar en la oposición. ¿Natural? Previsible: sus discursos no son objetivos, sino interesados. Cada cual cuenta la autonomía en función de sus réditos (presentes) e hipotéticos anhelos. Lo que no falla es esa costumbre, el vicio colosal, de dar la brasa y atosigar al personal, por decirlo a lo Paco Umbral, con su bla,bla,bla.

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No existe nada que se parezca más a la Iglesia, ilustre agrupación de capillas solemnes, que la universidad. La analogía, lejos de ser despectiva –¡detente, lector bala!–, responde a un hecho histórico indiscutible: la institución académica que tantos sabios –y no menos diablos– ha albergado en su seno a lo largo de los siglos es una mímesis, con variantes, de las congregaciones de monjes cristianos y las escuelas catedralicias de la Edad Media. La Europa de los siglos oscuros, donde el clero custodiaba, controlaba y expurgaba el conocimiento, incluido el legado de la culturas clásicas paganas, estaba vertebrada a través de los gremios. Esta misma articulación adoptaron los colegios a los que los príncipes otorgaban el monopolio de la instrucción. Un privilegio cuyas excepciones administra ahora la propia academia bajo la figura de la venia docendi, que se supone excepcional pero que, como todo en esta vida se compra y se vende, determinados claustros otorgaban –y todavía otorgan– según conveniencia (fenicia) en la idea de que enseñar moral no puede hacerlo cualquiera. Y menos sin permiso. 

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