'Bestiarium'

Ser portavoz de Vox en la Marisma tiene más riesgo que un contrato fijo-discontinuo. Lo natural es que, llegados el día y la hora, no te renueven. Si es que antes no te dan boleta quienes en las nuevas cenas de Carlomagno creen que jugar a las máscaras es una virtud política. La tropilla de Abascal (Santiago), últimos creyentes en don Pelayo, devotos del toro bravo, partidarios de los higadillos y la casquería fina en los almuerzos, no terminan de dar con su hombre en la República Indígena. Primero eligieron a Serrano (Francisco), exjuez condenado ante el Supremo por saltarse la ley y, ahora, investigado por haber recibido una subvención que nunca se usó ni se devolvió. Después optaron por Hernández (Alejandro), l’ambasciatore. Sopesaron más tarde la opción de Olona (Macarena), dispuesta a usar en favor de su cruzada hasta a la Virgen que le dio nombre. Tras dejar correr los meses, han decidido probar con Manuel Gavira Florentino (Cádiz, 1969), el nuevo jefe de escuadra.

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La fe y la esperanza, elogiadas como virtudes en los evangelios, han gozado históricamente de un prestigio que a nosotros, de natural escépticos, nunca ha dejado de parecernos sino fruto de la desesperación humana. Quien se topa con una desgracia o padece una frustración íntima es natural que aspire a salir algún día -a ser posible, pronto- de tal estado de postración. Lo que ya no es de recibo es que además vaya por ahí dando la brasa al personal con ese misticismo, que más que teológico es antológico, que nos habla de las infinitas bondades de la democracia directa y nos insta a pensar siempre en positivo, que no es pensar, sino volverse ciego. La política indígena, que desde la creación de la autonomía consiste en aprovecharse de la ingenuidad (y la ambición) de la gente, es generosa en personajes así, que prometen lo que no pueden cumplir o garantizan aquello que no practican. Uno de ellos es Luis Ángel Hierro (Jimena de la Frontera, 1963), el tercer hombre de las primarias del PSOE.

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LA huida de Pablo Iglesias de la política tras las elecciones autonómicas de Madrid, en las que Unidas Podemos ha crecido en escaños pero no ha logrado esquivar el precipicio que consume a las organizaciones cesaristas cuando su caudillo se ahoga, cambia el poder por los focos del espectáculo televisivo o muere a manos de sus validos, va a dejar un sinfín de huérfanos de toda suerte y condición entre esa generación pseudoadolescente que aspiró a emular a los abuelos revolucionarios reescribiendo (con renglones torcidos) una viejísima historia que -dada su edad- no han podido vivir. Entre ellos está Martina Velarde Gómez (Rota, 1979), la dirigente del partido morado que el Pantocrátor Maximusdesignó como embajadora en la Marisma tras el divorcio (a muerte) con la Violeta Rodríguez (Teresa).

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La memoria, en política, es un estorbo. Pero en periodismo, que en cierto sentido es el arte de entender el presente, entre otros factores gracias a la pervivencia del pasado, es una herramienta utilísima. Insustituible. El pretérito no está muerto; reverbera en nuestros días. Basta ver las veces en las que el socialismo indígena ha vivido el drama (shakespeareano) de Julio César, asesinado por sus propios tribunos. Las conversiones rara vez son sinceras, sino interesadas. En los años noventa hizo historia la súbita caída del caballo de Manuel Copete, uno de los infanzones del guerrismo sevillano, la cofradía del Señor de los Viernes que los cándidos consideran un intelectual –y que quizás hasta lo sea dado el nivelito del personal–.En horas veinticuatro, el susodicho, vicepresidente de la Diputación, plantó a sus camaradas para pasarse a las filas triunfantes del felipismo. Su cambio de orilla le valió un apodo mítico -Copete, el turborenovador– y le permitió continuar recibiendo durante muchos años más una generosa soldada de las arcas públicas.

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Hace cuatro años, en un acto político junto a la Torre del Oro, donde los reflejos del agua del Guadalquivir parecían puñales bruñidos por el sol, Eduardo Beltrán Pérez García (Sevilla, 1974), uno de los históricos cachorros de las Nuevas Generaciones del PP en Sevilla, esos benjamines que ansiaban –y ansían– triunfar sin despojarse de la rebequita de entretiempo que lucen sobre los hombros, dijo que él y Pérez (Virginia), la presidenta provincial, “compartían una idea de partido ganador y que opinar iba a ser el método del centro reformista”. El auditorio –pensionado, por supuesto– aplaudió el sermón. No por sincero, sino por entusiasta. Cosa natural, porque los alevines de la derecha indígena son muy creyentes (sobre todo de sí mismos) y los reparos, especialmente si van dirigidos a los amiguillos de la pandilla, no están bien vistos. El despelleje se acepta en privado, preferentemente los viernes por la tarde con un balón de gin-tonic en el Arenal; pero en público, no. Eso es imperdonable.

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Una de las cosas más enternecedoras de la política indígena, sobre todo desde que los grandes patriarcas autonómicos cedieron (a medias) el sitio a sus herederos, porque en la Marisma las canonjías ni se trabajan ni se conquistan, sino que se legan, es la costumbre que tienen algunos de nuestros próceres para que todos les llamemos por su nombre familiar, aunque –Deo gratia– ninguno seamos de su familia, ni de su entorno. El Reverendísimo Bonilla obliga a que se le llame Juanma, en lugar de Juan Manuel; a Su Peronísima (reducta), que no es ninguna Rosa, en Madrid le llaman Susanita y hasta le cambian el apellido –Díez por Díaz– y al jefe de IU en la República Indígena se le denomina Toni, cuando su verdadero nombre es Antonio Valero (Madrid, 1981). Crátilo, en el famoso diálogo de Platón del mismo nombre, declara que quien conoce los nombres también conoce las cosas. Así que podemos considerar el diminutivo del jefe de la escuadra comunista meridional como una declaración de principios.

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