Crónica Global

El mundo sigue vuelto del revés. Los británicos se han despedido de Europa con un Brexit súbito pero nos han legado Gibraltar –por supuesto, sin renunciar a su soberanía y endosándole a España la negociación sobre los privilegios fiscales de la Roca– y una nueva cepa del coronavirus más mortal y contagiosa. Como nadie tomó a tiempo medidas de control en los aeropuertos –este Gobierno fleta aviones para trasladar en secreto a los inmigrantes de Canarias, igual que hacía Rajoy–, bastó el arribo de un par de pasajes desde Inglaterra para que la nueva versión vírica de la pandemia, que según Fernando Simón iba a ser “marginal”, sumada a la devoción familiar, secular costumbre de nuestras Navidades, haya disparado el número total de contagios, muertes y desesperación hospitalaria en todas las Españas, tanto en las vacías como en las diferenciales.

Los Aguafuertes en Crónica Global.

Como prescribe la Ley de Murphy –“todo lo que puede salir mal, saldrá peor”– el Año Nuevo, que a estas alturas comienza a dejar de serlo para transformarse en la rutina de los calendarios, presenta una decidida voluntad de parecerse su antecesor, momento inaugural de la nueva era de las pandemias. En cierto sentido, es natural: sólo quienes creen que el ritual del cambio de fecha supone automáticamente un giro de la suerte –el tiempo, convendría no olvidarlo, es una convención humana–, confía a estas alturas en que la simple mudanza de un dígito vaya a salvarnos de nosotros mismos. La gente sencillamente no cambia; las sociedades, aún menos. La primera afirmación conduce irremediablemente a la segunda.

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Interior noche. El noticiero de un canal norteamericano de televisión por cable, después de dar las crónicas del apocalíptico asalto al Capitolio, incluidas las cinco muertes, pide a sus espectadores que llamen por teléfono para emitir su opinión en antena.

Entra una llamada de Idaho. Es una (supuesta) votante de Trump:

–“Lo único que quiero saber esta noche es si mi presidente me ha mentido. Quiero que me explique, y sobre todo explique a la familia de la mujer que ha muerto por un disparo, si nos ha mentido a todos. ¡Yo voté por él! ¡Yo voté por él!” (Lágrimas de llanto).

En esta escena está condensada la amargura de quienes, creyendo en la palabra de un político, probablemente una de las mayores ingenuidades posibles, sobre todo en el caso de un candidato como Trump, de repente comprenden que determinadas falsedades conducen a la muerte. Y descubren que las democracias mueren cuando la cantidad mentiras diseminadas viralmente por las redes sociales y los mass media contaminan todo el aire disponible.

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El Año Nuevo, esa convención del calendario, empieza exactamente igual que su predecesor. Parece una broma del destino, pero mientras una pandilla de descerebrados –dicho sea en términos estrictamente descriptivos– celebraba el arranque de 2021 con una majestuosa rave en Llinars de Vallès (Barcelona), tolerada por los intolerantes, el célebre concierto de Viena, con sus valses optimistas y su elegancia fin de siècle, acontecía ante las sillas de un auditorio absolutamente vacío. Cara y cruz de 2021, el año en el que el Gobierno, fiel a su promesa de apretar “a las grandes fortunas”, ha tenido el detalle de subirle la soldada a los funcionarios –a todos, sin excepción y sin motivo– e incrementar, en paralelo, casi todas las tasas y precios públicos que tendremos que abonar desde el primero hasta el último. Aquí no se escapa nadie. Los autónomos, a quienes el recibo de la Seguridad Social les ha subido de forma retroactiva hace unos meses, volverán a ver incrementada su cuota mensual a cambio de nada, porque –como es sabido– en este organismo asistencial (perdonen el oxímoron) desde hace mucho tiempo, y además por ley, no te atiende nadie.

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“Algo horrible, caballeros. La vacuidad y el espanto”. Es el primer verso –libre– de un poema que Roberto Bolaño, canonizado por su prosa, más desconocido por su poesía (prosaica), escribió sobre la situación de la lírica latinoamericana. Como todo buen verso, sirve para (casi) todo. Sin ir más lejos, como resumen condensado del año que expira dentro de unos días, el más calamitoso desde que la actual generación (la de la mediana edad) tiene recuerdo. Todo lo que podía salir mal, lo ha hecho. La Fortuna hacía tiempo que ya nos había vuelto la espalda, como en un tornaviaje, pero nadie podía esperar –o quizás sí– que el vigésimo año del tercer milenio fuera a convertirse en una suerte de agonía de la civilización occidental tal y como hasta ahora la habíamos conocido. Está siendo un crepúsculo violento, generoso en muertes absurdas (cuyo verdadero número todavía sigue siendo una incógnita, para nuestra vergüenza como sociedad), lleno de mentiras, quebrantos económicos y ruina. ¿Exagerado? En absoluto. Habría que remontarse a las dos guerras mundiales del pasado siglo, o al conflicto incivil que destrozó España a finales de los lejanísimos años treinta, para encontrar un símil equivalente al grado de sufrimiento que nos ha regalado cada día del calendario que pronto clausuraremos.

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