Crónicas Indígenas

No hay día en que el Reverendísimo, con su cara de yo no he sido, deje de actuar como cabeza de la oposición in fieri que ya debería estar haciendo Mr. Botafumeiro Feijóo. Es cierto que el congreso triunfal de los conservadores indígenas, cuyo andalucismo no va más allá de los coros rocieros y las rumbitas, aún no ha tenido lugar en la Muy (des)Leal y Muy (In)Noble, pero desde antiguo se sabe que a las misas uno debe ir bien confesado y cuando todo ha sido previamente consumado. El generalato no convoca una votación porque crea en la democracia (de las bases). Lo hace para que la democracia refrende sus deseos. No es lo mismo, claro. Il Presidentino, al que hay que reconocerle cintura, preludia así el guión de la guerra en la que estamos inmersos: el Quirinalelanzando misiles electorales y el Ungido Espadas papando las moscas de la Marisma. Lo del Sáhara, además, ha venido a complicar las cosas: ¿cómo van a ceder las siniestras los votos (menguantes) de sus tres candidaturas al embajador de un César que traiciona a las familias de Tinduf?

Las Crónicas Indígenas en El Mundo.

La literatura autobiográfica funciona igual que un contrato: quien escribe su vida prometiendo decir verdad –que es la misma convención que rige en los juicios– ambiciona conquistar la credibilidad ajena y, mediante este sortilegio, aspira a que su versión sobre sí mismo adquiera la condición de certeza compartida. Todos los contratos –y no digamos ya los procesos– tienen riesgos: al obligar a los espectadores, tácitos o expresos, a distinguir entre la sinceridad y la falsedad uno se arriesga a que la historia naufrague si no alcanza la apariencia mínima de veracidad. En el caso de las memorias de José Antonio Griñán –Cuando ya nada se espera (Galaxia Gutenberg)– lo revelador, salvo para los convencidos y los fieles de antemano, no es tanto lo que cuentan –sus experiencias a lo largo de una vida política dilatada– sino lo que obvian o desprecian, sea por desmemoria interesada u olvido inconsciente. O ambas cosas. 

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Azaña, el último presidente de la República, que lo sabía por experiencia, dejó dicho que la vida ofrece a cada criatura su propia copa de amargura. Pagando la casa, por supuesto. Nos acordamos de la frase al oír al Reverendísimo reclamar, junto al coro Feijóo, una bajada de impuestos en materia de energía y carburantes, idea que ha cogido con il passo cambiato a su principal rival en las autonómicas, el Ungido Espadas. Hace menos de un mes el candidato del PSOE, que es bastante dado a venirse muy arriba (sin motivo), sostenía que el discurso político del Quirinale sobre los beneficios de una bajada de impuestos era una «tomadura de pelo que no le cambiaba la vida a la gente». Categórico, el Quietista rechazaba que semejante política beneficiase a los intereses de la Marisma. Welcome more taxes.

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El egocentrismo es un requisito inexcusable para ejercer la política y, al mismo tiempo, la principal celada –por decirlo a la manera de Jorge Manrique– en la que encallan nuestros próceres. Todos, sin excepción. Hay casos leves, otros agudos y algunos patológicos. En el caso del candidato del PSOE al Quirinale, el Ungido Espadas, estamos ante el último de estos tres supuestos, aunque muchos crean que su diagnóstico es benigno. El cabeza de lista (electoral) de los socialistas indígenas lleva, igual que su antecesora, tres años metiendo miedo ante la hipótesis de que los ultramonani penetren en el Palazzo de la Marisma y sienten sus reales (antiguos) en la que considera la sua poltrona (por derecho natural). 

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Encarrilada gracias a la unanimidad súbita que caracteriza a las élites cuando ven en peligro su patrimonio, que es el nuestro, la gran crisis de Génova ha mudado definitivamente en la entronización (con botafumeiro) del obispo Feijóo -será en Sevilla, será en primavera- e inaugura la carrera por el voto prestado, rogado, incluso suplicado, de los electores que todos los partidos sitúan en el centro del tablero político en la Marisma. Quien pide votos es porque no los tiene. De ahí que los meses que restan hasta que pongan las urnas, sea cuando sea, vayamos a ver al Reverendísimo y al Ungido repetir sin descanso, en bucle, que ellos son la centralidad de todas las centralidades. Esto es: un punto vacío que aspira a no estarlo. Il Presidentino lleva con este disco desde el primer día, así que lo suyo no es novedad, salvo por la reiteración.

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