Crónicas Indígenas

Hace treinta años, cuando en la Marisma se vivían las vísperas de los fastos del 92, se puso de moda entre la clase política indígena una frase: «Hágase». Era la expresión absolutista de un tiempo en el que todo era posible -tocando los resortes necesarios- sin que importasen mucho los medios. Bastaba con que la cúspide del poder (entonces, socialista) pronunciase la palabra mágica para que un ejército de hacedores cumpliera sus caprichos. De esta milicia de fieles ejecutores, Francisco Javier Guerrero (El Pedroso, 1956; Sevilla, 2020), el señor de los ERE, ha sido quien ha gozado de mayor fama. Probablemente, a su pesar. Muerto de una neumonía súbita el pasado domingo, encarna en su persona el proceso de degeneración del socialismo de la Marisma, que comenzó apropiándose de la ingenuidad de un pueblo pobre, inculto y postrado por el subdesarrollo para medrar, vivir como sublimes mandarines y descubrir que la moral, si gobiernas una república de bandidos, no es más que una convención molesta.

El Bestiarium en El Mundo.

No existe nada que no disimule una buena propaganda, aunque la publicidad institucional (pagada con el dinero de todos) beneficie mucho a los políticos y poco a quien realmente la costea: nosotros. No sabemos si ustedes, queridos indígenas, han tenido tiempo en esta semana patriótica -que comenzó con un día festivo después de meses de inactividad, lo cual indica cuál es la prioridad de nuestros próceres, para regocijo de funcionarios y asimilados- de ver el video motivador (así se dice ahora) que encargó el Quirinale para celebrar, en el Día de la Fiesta Nacional, la «solidaridad» entre las regiones españolas, habitualmente unidas por la discordia. Su mensaje dice lo siguiente: (Léase con tono dramático) «Cuando las cosas se tuercen, cuando cuesta ver la luz, cuando se acerca un largo invierno y la incertidumbre nos amenaza… sólo una cosa nos puede hacer más fuertes: la unión este 12 de octubre». Chim-pum. Como diría don Nicanor (Parra): ¡Qué interesante, puchas, qué interesante!

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En la tradición literaria se conoce como bestiarios a los libros recopilatorios, compuestos mediante la adición de estampas, que muestran a personajes insignes y fabulosos salidos de la imaginación o fruto de los atávicos miedos terrestres. Su origen procede de los ancestros clásicos, pero gozaron de una gran fortuna –y lectores– durante los años oscuros de la Edad Media, cuando hacían la función de devocionarios bastardos. Solían presentarse en volúmenes ilustrados, a la par que simbólicos: sus personajes se tenían por ciertos –aunque no lo fueran, cosa que sólo se supo después– y encerraban entre sus líneas y dibujos suertes de enseñanzas morales. Cada animal retratado hacía una función concreta en el imaginario colectivo. Cada bestia –dicho sea en piadosos términos históricos– encarnaba una parábola social.

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En política los misterios no existen. Sólo hace falta observar los hechos -y no tener en cuenta las declaraciones de los gobernantes- para acertar, con escaso margen de error, en los pronósticos. Un ejemplo (de libro) lo tenemos en la cuestión del presupuesto de la Marisma, en manos de Bravíssimo, Il Grande Tesoriere, que este lunes tardó tres horas, tres, en «reaccionar» al regalo (envenenado, por supuesto) de la ministra Montero, Chiqui 1.200 millones no son nada, tras el Consejo de Política Fiscal, que es donde los próceres se reparten nuestros caudales. En apariencia, Il Commendatore de Torre Triana debería estar feliz: Moncloa levanta la regla de gasto -con permiso de Bruselas-, tolera un déficit del 2,2% y ofrece cubrir la mitad de este endeudamiento extraordinario con un segundo fondo covid -en Canal Sur pueden estar tranquilos, les tocará otra vez la pedrea- de 13.486 millones, cuyo reparto decidirán los partidos políticos en el Congreso. È meraviglioso, non è vero?

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En una de sus frases más célebres, referida a la diferencia entre la literatura y la filosofía, Ortega y Gasset, el único pensador español al que nadie le discute tal condición, escribió: “O se hace literatura, o se hace precisión, o se calla uno”. En el Quirinale, donde salta a la vista que nadie ha leído El maestro en el erial, el ensayo de Gregorio Morán, han decidido, en apenas unos días, hacer lo contrario de lo que recomienda este sabio consejo cuyo fin último es evitar que uno haga el ridículo en bucle. Ni hacen literatura (el cielo no les otorgó este sagrado don), ni precisión (basta ver las sublimes dotes didácticas de Aguirre, el consejero simpaticón) ni tampoco se callan (lo cual, en determinadas situaciones, sería de agradecer). No. Dicen una cosa y acto seguido enuncian la contraria. Ellos son así.

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Al Reverendísimo se le dan de lujo las entrevistas-masaje y las miradas trascendentes. Sobre todo si de fondo aparece la galería de sevillanos ilustres del Quirinale. Lleva mucho tiempo ensayando posturitas en el salón de los espejos de San Telmo, donde el ruido y la furia de la vida sucia quedan lejos y apenas son un viento que golpea (de vez en cuando) las ventanas. En honor a la verdad, no podemos decir que su discurso sea destructivo, como sucede en el caso de otras altas magistraturas. Lo que ocurre (y no es cosa menor) es que se trata de un mensaje tan aséptico y artificial que parece escrito por un coach. Después de oírlo piensas dos cosas, no necesariamente incompatibles: el presidente de la Junta tiene horchata en lugar de sangre en las venas y, a pesar del desastre de esta segunda ola del coronavirus, el muchacho se merecería ganar unas oposiciones, aunque no sepamos exactamente a qué. ¿Es el mejor gobernante para afrontar esta crisis? Honestamente, da lo mismo. Es a quien le ha tocado (por una milagrosa carambola electoral) la misión de campear con la pandemia y, a la vista de las últimas noticias -incremento incesante de contagios y una subida de enfermos y muertes que no teníamos antes del verano-, las cosas no van bien.

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