Crónicas Indígenas

En la biografía de Alberto Carlos Garzón (Logroño, 1985) figuran varios hitos interesantes. El primero es nacer en La Rioja, tierra generosa en vinos. El segundo es pasar parte de su infancia en Marchena (Sevilla), donde las monjas clarisas hacen -con aceite y manteca de cerdo, blanca y rotunda- los mejores borrachuelos que vieron los siglos pasados y verán los venideros. Y el tercero es vivir la adolescencia y la juventud en Rincón de la Victoria (Málaga), una de las patrias del boquerón y vaticano de los espeteros. Dados estos antecedentes, nadie diría que el ministro de Consumo se hizo comunista por hambre. No. Él, por suerte, nunca formó parte de la «famélica legión» a la que La Internacional insta a levantarse en contra de las injusticias del capitalismo.

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La costumbre, que es un vicio antiguo, se transforma en ritual cuando un significado trascendente pierde su sentido y pasa a convertirse en una repetición mecánica. Es justo lo que sucede al término de las jornadas electorales y en los días oficialmente patrióticos, cuando las autonomías, ese invento de la Santa Transición al que sólo se resistieron los segovianos -obligados a la fuerza a profesar la fe de la tribu-, se celebran a sí mismas; por supuesto, impidiendo el contacto con el pueblo, en cuyo nombre dicen hablar. Este febrero coinciden ambas cosas. En primer lugar, la traslación (interesada, como es natural) de los resultados del 14F en Cataluña a la Marisma, territorio pantanoso y generoso a la hora de incubar malarias. En segundo, un 28F marcado por la pandemia y el escabeche maximus, que, sin duda, insistirá en el melodrama sentimental de siempre pero con los dos ojos -insomnes- puestos en el futuro inmediato, que se va a complicar mucho para todos.

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El club del escabeche, con domicilio social en Il Quirinale de San Telmo, es extraordinario. No hace nada de lo que prometió –en política, dijo Tierno Galván, los compromisos están para ser incumplidos– pero nadie puede negarle il senso di teatralità. No es porque sean unos linces, claro; esta especie continúa en peligro de extinción en la Marisma. Lo decimos por la imagen (monumental) de esta semana: José Rodríguez de la Borbolla y Camoyán (Sevilla, 1947), alias Pepote, Il grande patriarca del socialismo indígena, se retrataba junto al abate Bendodo, entusiasmado commendatore, mientras enseñaba su archivo político, en el que se resumen las utopías de un tiempo perdido y la forja de un régimen que, igual que la Iglesia se ancló sobre los cimientos del imperio romano, ha terminado sobreviviendo a sus hacedores y persiste con otros rostros. Una obra humana con instantes sublimes, mentiras y miserias.

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El negro porvenir de los socialistas en la Marisma, esa coalición de tribus belicosas que nos ha gobernado –laus Deo– más de tres décadas y media, hasta que el susanato rindió la fortaleza del Quirinale, es como una película de suspense (sin suspense). Todos –actores y espectadores– conocen de antemano el desenlace, pero simulan ignorarlo y repiten, de forma recurrente, un papel que ni ellos mismos se creen. Si les dijéramos que esta historia ha superado con holgura la extensión de los antiguos folletines -los novelones por entregas que se publicaban como faldones en los insignes diarios decimonónicos- nos dirían que exageramos. Pero no: el futuro del PSOE indígena es un culebrón (rociero) cuyo principio es también su final, un bucle mental cuyo único argumento es material. De esto trata la vaina.

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El gran Enrique Jardiel Poncela, cima de nuestra mejor literatura humorística y antónimo del costumbrismo de la gracia, tan celebrado en la Marisma por quienes creen vivir todavía en la posguerra de su infancia, dejó escrita en Eloísa está debajo del almendro la mayor concatenación de refranes dentro de una misma frase. Reza así: «Y como no hay que olvidar que de fuera vendrá quien de casa te echará, yo me dije, digo: ‘Hasta aquí hemos llegao; se acabó lo que se daba; tanto va el cántaro a la fuente, que se rompe; ca uno en su casa y Dios en la de tos; y al mal tiempo buena cara, y pa luego es tarde, reirá mejor el que ría el último». ¿Qué pretendía el dramaturgo con este parlamento? Hacernos reír -no hay consuelo mayor ante las desgracias- y, de paso, demostrar que el español cuenta con refranes para casi todo, incluidas las contradicciones.

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En las películas de catástrofes marinas, antes de desalojar el barco, se gritaba: «¡Las mujeres y los niños, primero!». Ningún guionista pensó nunca que, con el tiempo, tendría que sumar a esta lista de náufragos preferentes a ciertos funcionarios y políticos. Esos que han decidido que, como convenía lanzar un mensaje de confianza a la población, dudosa ante una vacuna precipitada, lo mejor (sobre todo para ellos) era vacunarse a sí mismos antes que a nadie. Con un par. Parece impensable porque, a efectos épicos, que es el género con el que la literatura y el cine solían relatar estas historias -ya saben: el sacrificio de los elegidos, la inmolación desinteresada en favor de los demás- que un empleado público (de oficina) o un concejal se consideren dignos protagonistas de una epopeya no es verosímil. El cuento se viene abajo.

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